НАБАТОМ БЬЮ В КОЛОКОЛА! Поэма покаяния
вернуться

Ефремов Борис
Шрифт:

Утренние стихи

Встаём в семь тридцать. Койки заправляем.Рассвет, пылая, косо бьёт в окно.«Давайте-ка, ребята, погуляемПо городу. От книг в глазах темно».И мы идём. Попутные трамваиЗвонят: «Спешите, мальчики! Скорей!»И, приостановившись, зазываютУлыбками открывшихся дверей.«Нет, нет, спасибо! Нам спешить не нужно.В разгаре сессия. Занятий нет».И мы идём. Над кем-то шутим дружно,Подолгу смотрим девушкам вослед.Любуемся осенними садами,Сияньем солнца в небе голубомИ хором объясняем полной даме,Как отыскать Центральный гастроном.Позавтракать заходим в кафетерий,И как всегда, народу здесь битком.Заказываем дюжину коктейлейИ восемь порций кофе с коньяком.С большим трудом мы занимаем столик,Стихи читаем, обсуждаем, пьём.Мы полчаса высиживаем стойко —И только с боем столик отдаём.И вновь идём… И снова смех и солнце,И люди, и сияние витрин.И всё прекрасно, празднично и сочно,И, словно солнце, сами мы горим.Берём мороженое, не жалея денег,Пьём свежий квас, толпой заходим в тир.И хочется большое что-то сделать,Огромное и доброе, как мир.

Письмо потомкам

В издательстве мне рукопись вернули.Редактор хоть и молод был, но строг.Как следователь, он сидел на стуле,Вникая в суть моих подсудных строк.Потом он встал и, голосом играя,Сказал, как будто вышил по канве:«Живёте вы в индустриальном крае,А пишите, простите, о траве.Отмечу сразу – так сейчас не пишетИ самый начинающий поэт.Ведь в том, что ветер море трав колышет,Ни образа, ни мыслей новых нет.В стихах на пустяках ваш взгляд рассеян.Нет доменных печей в тени ветвей.Припомните, что говорил Есенин:«Воспой поэт, что крепче и живей…»Сказал редактор. Всё до точки вышил.И посмотрел задумчиво на дверь.Я рукопись забрал и с нею вышел,Увы, в неметаллический апрель.Весь свет,священным гневом переполнясь,Он травами, как я словами, крыл.И был он ослепительней, чем образ,О коем мне редактор говорил.Я шёл по зеленеющей аллее.Шёл, торопясь за мыслями поспеть:Мол, печь – она, действительно, живее,И нет причины, чтоб её не петь.Мол, печь – она и впрямь травы покрепче,И не травой сильна сегодня Русь.Приду домой и сразу же за печи —Плоды цивилизации возьмусь.Так думал я. А сердце – сердце ныло:Увы, стихи о травах не издать.И я вот с этой думою унылойРешил письмо потомкам написать.О том, что трудно в век индустриальныйПробить стихи о травах и душе,Что у меня на случай идеальныйИ маленькой надежды нет уже.О том, чтоб знали дальние потомки,Что по вине стальных редакторовПисательские полнились котомкиИзлишним гулом домен, тракторов.И что Борис Ефремов, сын России,На этом индустрийном виражеХотел писать о силе индустрии,А получались песни о душе.

Бумажный человек

Десять лет и четыре годаОн живёт странной жизнью своей,Отгороженный от народаЦелой дюжиной плотных дверей.За серьёзным бумажным деломОн сидит, тяжело дыша.И вросла в неподвижное телоПозабывшая крылья душа.Лишь под вечер, нарушив порядок,От бумаги он взгляд оторвёт:– Это я… Испекла куропаток?Вот и славно… – И трубку кладёт.И не вспомнит любитель дичиПро далёкий родительский дом,Где без роскоши и величьяЖил он с матерью и отцом…В шесть пятнадцать на чёрной машинеОн по городу мчит с ветерком,И шуршат по асфальту шины,И витрины летят за окном.И мелькают прохожие возлеВ ярком свете витрин и фар,И сквозь тощие их авоськиПодметённый блестит тротуар.

Они всё той же мёртвой хваткой…

Они всё той же мёртвой хваткойВсё так же держатся за власть.И всё крадут, с ухмылкой гадкой,Пока хоть что-то можно красть.А нищие – они нищают,А власть имущие – царят.И всё сулят да обещают,Всё обещают да сулят.И мне всё с той же скорбной мукойВсё та же мысль стучит в виски:Как не отсохнут эти руки,Не омертвеют языки?

Дмитрию Кедрину

«У поэтов есть такой обычай  —В круг сходясь, оплёвывать друг друга…»Налетели гиблой стаей птичьей,Били с разворота и по кругу.Вы с какой, товарищи, охоткиИ какая в этом вам потреба? —Мне хватает и моей чахотки,Я четыре дня уже без хлеба.Может быть, за то, что в комнатёнкеЖил с женой и дочкой в ПодмосковьеИ стихов издательских котомкиВечерами правил по-воловьи?Может быть, за то, что я в анкетеНаписал, что из семьи дворянской? —Но всего дворянского в поэтеРазве верность правде окаянской.Может быть, за то, что в дни лихиеНе сходил с крыльца военкомата,Чтоб отправили отцы родныеНа войну хоть тыловым солдатом?Вы зачем со всей своей силёнкиПо очкам? – они возьми да брызни.А ведь я в родной дивизионкеДень и ночь хранил их больше жизни.А теперь – вот так! – из электрички.Не хочу, чтоб кто-то был напуган…«У поэтов есть такой обычай  —В круг сойдясь, оплёвывать друг друга…» 28.09.11 г., день Использованы строчки Дмитрия Кедрина из стихотворения «У поэтов есть такой обычай…»

Поездки в колхоз

Ни приветствий, ни слова о смычке,В поле грязь, словно чёрная ночь,Лишь парторг говорил по привычке:«Что поделаешь, надо помочь…»И в поклонах сутулились спины,Словно поршни в моторах стальных.А в сторонке – моторы-машины,И звенели ключи возле них.Добирали рядки на закате,Отправлялись начальство искать,И учётчица в синем халатеПроставляла пометки в тетрадь.А наутро – разбитое тело,И какой-то разлад на душе…Боже мой, как же всё надоело!Как поездки в печёнках уже!..

Проносит волны по болоту…

Проносит волны по болоту.Вскипает тинистая грязь.И уж кричит с восторгом кто-то:«Какая качка поднялась!»И слышишь: буря – за словами,И видишь: за волной – волна.А там, под этими волнами —Всё та же вязнет тишина.

Отыграла в деревне гармошка…

Отыграла в деревне гармошка.Стал другим деревенский народ.Тут сейчас из любого окошкаПугачёва с пластинки поёт.Ну, а песен народных не слышно,Разве в тесном, семейном кругу…Почему так причудливо вышло,Не один я понять не могу.

Раздумье

Значенье истинам крылатымМы слишком поздно придаём.Что не додумали когда-то,Сполна додумаем потом.И вот за детскую наивность,За неумелое житьёВедём колючее, как ливни,Раздумье трудное своё.Да как же так, чтоб в самой древнейЦепи звено оборвалосьИ нашей матушке деревнеСтал не по силам прежний воз?Да как же это приключилось,Что молодёжь в родном селе,Учась грехам, не научиласьЖить по-крестьянски на земле?Давно пора понять нам святоИ внукам передать о том,Что не додумаешь когда-то,Сполна доделаешь потом. 14.12.83 г., день