НАБАТОМ БЬЮ В КОЛОКОЛА! Поэма покаяния
вернуться

Ефремов Борис
Шрифт:

Не люблю одного человека…

Не люблю одного человекаЗа большую неправду его.В суматохе безбожного векаОн, как в сказке, достиг своего.Скрыв и мысли, и чувства, и страсти,И дела, от которых озноб,Раз! – и он оказался у властиИ корону надвинул на лоб.И старушки болезные рады,Бьют поклоны: «Какой молодой!»И расправы, враньё, и парады,И война закружили страной…Пусть не принято так на параде,Но, срывая молчанья кольцо,О большой непридуманной правдеЯ скажу ему нынче в лицо.

Из записной книжки

1
НЕ НРАВИТСЯ СЛУЖИТЬ НАРОДУ?…
Не нравится служить народу?Сподручней дьяволу в угоду?Но помнить, право же, не в труд,Что есть ещё и Божий суд! 1.10.13 г., день
2
Я ДО НЫНЕШНИХ ДНЕЙ СОМНЕВАЛСЯ…
Я до нынешних дней сомневался,Как с мечом мне по жизни идти.Боже мой! Как же я ошибался!Ты прости мне сомненья мои. 4.11.12 г., ночь
3
НАХРАПИСТУЮ ЛОЖЬ ВЛАСТЕЙ…
Нахрапистую ложь властейГосподь – настанет срок – осудит.Да будет это поскорей!Да поскорее будет! 15.01.13 г., вечер

Нет в России политзаключённых

Нужно мыслить без страха.

Послушай, мой дорогой:

Мы уберём Номаха,

Но завтра у них будет другой.

Сергей ЕСЕНИН. «Страна негодяев»
Нет в России политзаключённых.И откуда им, нехристям, быть?Власть по числам нечётным и чётнымНе устала народ свой любить.Нипочём ей дорожные кочки —Самолёты по тучкам летят.У Медведева круглые щечки,И лоснится у Путина взгляд. 3.10.13 г., день

Кого мы только не бранили…

Кого мы только не бранилиЗа то, что нёс стране беду…Но Русь мы сами погубили,Тогда, в семнадцатом году.

Теперь до смерти будут сниться…

Теперь до смерти будут снитьсяИ эта улица и дом,И двор наш, и соседей лица,И шум протоки за углом.И не стареющие вроде,Каким бы лётом жизнь ни шла, —Отец у грядок в огородеИ мать на кухне у стола.И плот сосновый, и протока,И синий катер «Ленгидэп»,И в майку спрятанный до срокаПрихваченный из дома хлеб.Песок на солнце раскалённый,Воды зелёной пелена,Когда жарою опалённыйНырнёшь за камушком со дна.И леденящая прохлада,И ты, как пробка, рвёшься прочь…И что ещё для сердца надо,Чтоб с болью помнить день и ночь!

Из проволок колючих кружева…

Кэгэбэшное правленье устарело,Но из проволок колючих кружеваВсё плетёт, хотя уже и неумело,Ну, да этим вечно славилась Москва. 9.10.12 г., день

Из протоиерея Димитрия Троицкого

Про Истину забыла Русь.В загоне Истина повсюду.Но горе, если устрашусьИ возвещать о Ней не буду. 28.02.15 г., Апостола от 70-ти Онисима

Утонула седая дорога…

Утонула седая дорогаВ тишине задремавших полей.Далеко до родного порогаВ знойный полдень идти мне по ней.Долго вёрсты забытые мерить,Капли пота стирая с лица.Выбиваться из сил.И не верить,Что дороге не будет конца.

Стансы

Я более всего за то себя браню,Что не в слезах прошу у Бога благодати,И строчки, те, что я сегодня сочиню,Не знаю точно, кстати будут иль некстати.Я слишком поздно стал на узкую тропу,И хоть успел усвоить суть Христовых истин,Я из себя не выдрал прошлого скобу,И этим прошлым и растерзан, и освистан.Я к свету Господа так искренне стремлюсь,Но жутким прошлым,словно ножиком, изрезан,И, словно заново, как ты, рождаюсь, Русь,И, словно кандалы, в душе моей железо.Я знаю мне в пути своих не хватит сил,И я прошу у Господа, пока не поздно,Чтоб Он от прошлого меня освободил,И научил меня молиться Небу слёзно.И чтоб России с болью справиться помог,И чтобы дал ей позабытой благодати,И чтобы родники рождённых сердцем строкЛишь только кстати были,были только кстати. 30.12.11 г., ночь

Вот и сникла душа под напором…

Вот и сникла душа под напоромГрубых сил, подкосивших вконец.За кладбищенским серым заборомУспокоились мать и отец.Раньше знал, что по старому следу,Пусть уже не таким молодым,Я под осень к ним в гости приеду,И мы вновь за столом посидим.Поболтаем – сердца нараспашку,И я всем – коньячку подолью,И отцу – подарю я рубашку,Ну, а маме – платок подарю.И казалось, не кончатся речи,А с речами и рыбный пирог;И опять при случившейся встречеЯ ступлю на родимый порог.Но смешались дороги и вехи,И ушла молодецкая стать,И мне не к кому больше приехать,Да и денег, увы, не собрать.На сиротскую боль обречённый,На земле я не долгий жилец…Жаль, что я до сих пор не крещёный,Был бы Бог мне и мать, и отец.