За одну ночьостатки снегасъедены были дождём.И, обласканный небом,город пробудился в тишине и счастье,вымытый небесной водой,чист и прекрасен. . .пробудился в тиши,позабыв дрязги, всякую дребедень,протирая глаза,ещё не веря в то,что уже начинается день. . .Да-да! День начинается!
Les haleines de Hulf stream
Avant la lumi`ereil est venu, le vent…Le vent de merpour qui il n’existe pasdes fronti`eres.`A ces heuresil porte dans le mondele go^ut sal'e et l’odeurde l’onde.Et avec chacun de mes pasje me sens rena^itrej ’'eprouve une joie d’^etresous ce souffle d’air.Il est venu, le vent de la mer.Il porteune temp^ete des sens,des vagues r'eminiscencesde toutes sortes:de ma jeunesse et des ansqui ont 'et'e donn'es `a toi,l’oc'ean.Il est venu, le vent…
Дыхание Гольфстрима
Перед рассветомпочувствовалось в воздухедыхание ветра —не знающего границветра с моря.В этот час простой,когда люди ещё видят сны,ветер принес миру крепкий, густойзапах морской волны.И с каждым шагомего хочется пить и пить —этот настой, дающий силы и радость жить,уносящий горе.Это он пришел, ветер с моря.Пришел,чтобы душу согреть,напомнив обо всём на свете:и юность бесшабашную, и годы эти,тебе отданные,океан.Он пришел, ветер. . .
«^Etre ivre…»
^Etre ivrede joie de vivre.^Etre. Avoirle plaisir de liredes livres.Voir, r'efl'echirsur une 'enigme de l’^etre.Souffrir peut-^etredevant la feuille blanche de papierpour ouvrir enfinune petite fen^etresur le monde entier.
«Пьянеть…»
Пьянетьот радости жить.Быть. Находитьсчастьекниги читать.Проникать, ломать головунад тем, как мир сложен.Страдать, быть может,над листом бумаги, чёркать до дыр,чтоб открыть,совершив невозможное,окно в целый мир.
Le martyre de la cr'eation
un soirje ne peux plus lireje tire mon cahier d’un tiroirpour 'ecrirepour 'ecrire une histoireje m'edite devant une pageavec une souffrance muettequelques imagess’embrasent et s’'eteignent dans ma t^etechangent dansentquelqu’un murmurederri`ere mon dosl’abondance des motsme tortureje dois savoirchercher et trouverles mots justes et rarespour 'ecrirepour 'ecrireune histoirece soir
Муки творчества
однажды вечеромя устану читатьиз ящика стола достану тетрадьчтобы писатьчтоб кое-что написатьобдумываю в процессе сидениякое-что в безмолвном страданииодно за другим видениявспыхивают и гаснут в сознаниименяются танцуютчей-то шопот за моею спинойобволакивает наседаеткучи слов одна за однойобилием своим терзаютя должен суметьне спасоватьв поисках точного словачтоб написатькое-что новоев этот вечер
«de dehors…»
de dehorsaux rayons pench'es du soleill’image d’un arbrede sa couronne v^etue d’un collier d’ambrep'en`etre par la fen^etreau fond de mon ^etrequi reste seul et sombreaux ombres du soir dans ma chambre
«с улицы…»
с улицыв косых лучах солнцадерева крона виднався в ожерелье янтарномобраз её сияющий из-за окнапроникает в самую душу моючто тоскует однав комнате своей в обществе вечерних теней
Insomnie
Dehors, sans bruit, tombe la pluie.Le ciel fond en larmes.Et juste en face de ma fen^etre,du mur nu de la caserneluit tout la nuitune lanterne.`A travers la couronne d’un seul arbresa lumi`ere p'en`etre dans ma chambrecomme dans une caverne —un terrier creus'e par le premier homme sur la terre…Cette lumi`ere p'en`etredans mes yeux entrouverts,dans mon ^ame qui ne peut s’endormir.Et en regardantces gouttelettes qui dansent,je commence`a d'ecouvrir avec 'etonnementque le monde ressemble `a un d'ecor de th'e^atre,le d'ecor 'etrange,devant lequel on joue l’'etudedu silenceet de la solitude.
