— Спасибо, — прикусываю губу.

Глаза снова начинают слипаться. Парень укрывает меня большим покрывалом, в этот момент замечаю, что он в одних боксерах. Зажмуриваю глаза, а когда открываю, сразу же смотрю ему в глаза, подминая импровизированное одеяло под себя.

— Спи, — Саша удобно устраивается на подушке и закрывает глаза.

Затаив дыхание, рассматриваю парня некоторое время. Потом аккуратно переворачиваюсь к стенке, стараясь его не задеть, и, улыбнувшись самой себе, закрываю глаза без лишних мыслей и переживаний.

Чувствую, как что-то щекотно прикасается к щеке, словно перышком водят. Морщусь, проводя рукой по щеке. Тепло, уютно, даже слишком. Хочу вытянуть руки, но сталкиваюсь с препятствием. Что это?

Прикладываю ладонь к тому самому источнику теплоты, которое начинает вздыматься. Открываю глаза, сонно пытаясь разобраться, что вижу и до чего дотрагиваюсь: да это, блин, мужская грудь! Потихоньку возвращается память, и я отстраняюсь, сразу же прикоснувшись к холодной спинке дивана. Саша, его квартира, его диван, его одеяло и я, держащая секунду назад ладонь на его голом торсе. Видимо, прижалась во сне, черт.

А Саша уже не спит, смотрит на мое слегка удивленное и непонимающее, что происходит, лицо. Еще и моя нога лежит на нем. Аккуратно убираю в надежде, что не заметит.

— Привет, — говорит парень сонным голосом. Его небрежные волосы слегка покрывают верхнюю часть лба.

— Извини, — хрипло отвечаю и откашливаюсь. — Я… привыкла спать на большем количестве места.

— Я заметил, — улыбается.

К щекам приливает кровь. Лучше бы сказал, что не заметил. Проснуться рядом с ним в обнимку — это что-то новое. Черт, о чем я думаю? От этой мысли еще больше краснею, зарываясь носом в подушку. Немного погодя, возвращаю взгляд к нему.

— Сколько времени? — Замечаю, что на улице пасмурно.

— Почти восемь, — округляю глаза.

— Так рано?

— Мне надо на работу.

Слегка киваю. Точно, он же работает. Так, стоп, а разве вчера была не пятница?

— Погоди, в субботу?

— Субботу? — Саша задумывается. Дотягивается до телефона, который лежит на столе, и потом обратно ложится на спину, смотря на экран. — Суббота. Тогда какого черта будильник звонит? — Будильник? Даже не слышала. Если у кого-то чуткий сон, то меня, особенно под утро, и выстрелом не разбудишь.

Саша не очень доволен, но потом его озаряет, он протягивает букву «а».

— Да, мне нужно кое-куда по делам. — Кое-куда?

Он возвращает телефон на место и снова приземляется на диван, поворачиваясь ко мне лицом, закрывая глаза.

— Тебе нужно по делам, и поэтому ты решил дальше спать?

— Еще минуточку, — как маленький ребенок, ей-богу. Расплываюсь в улыбке и, зевая, понимаю, что сама до сих пор еще хочу спать.

Саша открывает глаза, и я вспоминаю нашу первую встречу и наше первое утро. Его глаза все также завораживают, утягивают куда-то на глубину. Вспоминаю, как он целовал меня, отчего пробирает до мурашек по спине. Почему теперь мне не так стыдно? Я бы, наверное, даже еще раз его поцеловала. Вспоминаю, как он говорил, что это был просто секс. И улыбался.

— Каково это снова есть из старой пластиковой тарелки? — Спрашиваю я несмело. Саша хмурится, не понимая, о чем я говорю.

— В смысле?

— Ты не помнишь? Ты меня так назвал, — он поднимает брови от удивления.

— Я тебя так назвал? — Киваю. Он отводит серьезный взгляд куда-то влево, пытаясь вспомнить.

— Ты говорил про… одноразовость, — взгляд парня ненадолго возвращается ко мне, но потом он снова погружается в себя. Через мгновение сдвигает брови к переносице на долю секунды и осторожно улыбается.

— Да, но я тебя не называл пластиковой тарелкой, — слегка приподнимаю брови. — Не помню, что бы я говорил такое. В любом случае я никогда бы… какая ты тарелка? Господи, какое ужасное сравнение, — недовольно фыркает Саша.

Издаю смешок. Не то чтобы меня это до сих пор трогало или обижало, просто вспомнилось. Но он как-то задумался, перевалившись на спину.

— М-да, — выдыхает и затем говорит так, словно это мысли вслух: — Пластиковая тарелка.

Не могу сдержать улыбку. Саша снова вздыхает и встает (только не смотреть, он же в одних трусах). И все равно взглядом провожаю его пятую точку, когда он выходит из зала. Так, это уже неправильно. Поправляю одеяло и закрываю глаза, но сразу же открываю, потому что парень обращается ко мне:

— Наверное, я имел в виду секс, — нависает он надо мной, подойдя сбоку от дивана. Вижу его вверх ногами. — Но не тебя, — улыбаюсь. Чего он оправдывается? — Ну понимаешь, надо было что-то сказать, чтобы тебе самой захотелось уйти.

— Расслабься, я просто спросила, — с того момента много времени утекло. Это было… аж в прошлом месяце, недели три точно прошло. — Я не обижаюсь.

Он задумчиво улыбается, щелкает меня по носу и уходит в другую комнату. Сколько можно по мне щелкать? Спасибо, что слабо. Подкладываю руку под голову на подлокотник дивана и смотрю в направлении его спальни.