— Ничего я не оставляла, — Саша сдвигает брови к переносице, не понимая меня. — Там это…

— Что? — Его корпус поворачивается ко мне, а я стучу пальцами по барной стойке, прикусывая губу. Глубоко вздыхаю и выдаю:

— Женщ… девушка, — произношу неуверенно. — В общем, мама твоя пришла, — его глаза сразу расширяются, он явно шокирован.

— В смысле пришла?

— В самом прямом.

Он как-то растерялся. Не хотел, наверное, знакомить меня со своей родней, понимаю. Это логично для него. Мы даже не встречаемся, а я разгуливаю у него на квартире в его же футболке, встречая его мать.

— Откуда тебе известно, как выглядит моя мать? А если это просто мошенница какая?

— Она сама сказала, — он недовольно фыркает.

— Круто, а если это просто мошенница какая? — Спрыгивает Саша со стула. Об этом я как-то не подумала, но уж очень она похожа как на Сашу, так и на женщину с фотографии. — Поехали.

— Куда?

— Ко мне в дом кто-то пустил какую-то преступницу! — Иду за ним.

— Она знает тебя и твоего брата, это точно твоя мама. И вы чем-то похожи, — не буду же говорить, что видела фотографию.

Саша ничего не говорит. Так мы и едем на машине до его дома молча в очень напряженной обстановке. Словно у него дома не его мать, а, действительно, мошенница.

— Саш…. телефон-то ты взял? — Робко спрашиваю, боясь лишний раз его беспокоить.

Парень достает из своего кармана мой телефон, который уже включен. Вижу много пропущенных, очень много: от папы, мамы, неизвестного номера и от Саши.

— Приятно видеть свой номер у тебя в телефоне, — равнодушно говорит он, слегка поморщившись, когда мы уже подъезжаем к его подъезду. Это он о том, как я его переименовала в телефоне на козла?

— Я была зла на тебя и еще не успела вернуть обратно, — признаюсь я, не желая спорить.

— Ладно, сиди здесь, — паркуется Саша. — Потом отвезу тебя домой.

— Саш, я не хотела кого-то впускать, она сама зашла, — решаю прояснить ситуацию. — А потом она меня… выгнала!

Он ничего не отвечает и уходит. Что ж, подождем. Зачем я на его мать наговорила? Я бы тоже точно такую девушку, которая оказалась у моего сына в гостях, невзлюбила.

Пока ждала Сашу, позвонила своей маме. Сумка с ключами уже у нас дома, поэтому мне надо будет точно заехать к ним. Надеюсь, отца не будет, сейчас я еще не готова это обсуждать.

Саша выходит из подъезда через минут десять-пятнадцать. Довольно быстро для разговора с матерью. Он садится в машину под моим наблюдающим взглядом. Как все прошло? Почему он один? Мама осталась в квартире? Саша без каких-либо слов заводит машину, затем наконец смотрит на меня, натянуто улыбаясь.

— Тебя куда? Домой?

— Сначала скажи, как ты сходил.

— Нормально, — ведет плечом парень, кладя руку на руль и выезжая с парковки. Нормально? И все?

— И как? Это была твоя мама?

— Да, но она ушла.

— Она тебе звонила?

— Нет.

— Ничего не понимаю, как ты тогда понял, что это действительно было она?

— Оставила записку. Вик, куда тебя везти? — Саша в упор глядит на меня.

— Записку? Может, стоит ей позвонить?

— Значит, везу тебя домой, — он ускоряется, подъезжая к главной дороге.

— Нет, остановись! — Он стоит на перекрестке, готовый ехать дальше, и бросает взор на меня. — Мне надо к родителям, — называю адрес.

— Понял.

Да, он точно не хочет, чтобы я хоть что-то знала о его семье. Неужели настолько ему противно какое-либо сближение, что он даже не хочет затрагивать такие темы? И знакомить меня хотя бы с мамой, которая, между прочим, выгнала меня. Или он боится, что она — его мать — решит, что я его девушка? Более того, Сашу нисколько не трогает тот факт, что он даже не созвонился со своей матерью, а она при этом просто оставила записку. Странно все это.

А, может, они все-таки созвонились, я же не знаю, что он делал дома все время. Может, он просто сейчас обиделся на нее из-за того, что она выставила меня за дверь.

— Саш, а… как зовут твою маму? — Все также неуверенно спрашиваю я. А что мне делать? Я хочу поддержать разговор. Пусть поймет, что я на выходку его матери не обижаюсь.

— Лена. А что? — Отвечает Саша без каких-либо эмоций. Пожимаю плечами.

— Ничего, просто интересно, — спустя некоторое время снова спрашиваю: — А папа как зовут?

— Вик, к чему такие вопросы? — Напряжение нарастает.

— Я не могу спросить тебя ни о чем? — Дежавю, когда-то мы это уже проходили.

— Можешь, но давай не о моей семье, — хорошо, если тему о его бывшей девушке я больше не поднимаю, то с семьей-то что? Даже имен спросить нельзя?