Когда находишь своё счастье, весь мир становится ярким и радужным. И только ради того, чтобы так любить, стоаило однажды родиться.

30. Влад

Наташу я уволил. Прямо в тот же день и уволил, когда распрощался в парке с Алисой. Ибо не хер быть самой умной, лазутчица чёртова.

Надо было мне, конечно, тоже соображать своей тупой башкой, что я делаю. Потому что оставлять рядом с собой подругу бывшей жены — то ещё удовольствие в долгосрочной перспективе. И другое дело, если бы Наталья работала хорошо. Тогда можно было бы наплевать на кое-какие свойства её склочного характера и любовь к сплетням, но нет: эта девушка находила тысячу и одну причину, чтобы не заниматься своими прямыми обязанностями.

Вот и уволил. Потому что никому и никогда не позволю строить козни за своей спиной, а от гнилых людей предпочитаю избавляться, если почёсывание языков для них важнее всего.

Телефон в моём кабинете разрывается. Чёрный стационарный аппарат чуть не подпрыгивает на столе от чьего-то возбуждения. Ненавижу эту производственную болтовню, но она часть моей работы — никуда не деться.

— Как поживает наша безопасность? — стандартно вопрошает невидимый абонент, а я улыбаюсь, точно дурак.

— Сергей Петрович, безопасность под контролем! — бодро рапортую, а Серёга хохочет. Настолько громко, что приходится отнять от уха прохладную трубку, чтобы не оглохнуть. — Приехал?

— Да, пришлось. — В трубке странная пауза, а у меня все инстинкты всполошились. Что-то в этом звонке не так. — Заедь ко мне, лады? Нужно кое-что обсудить.

— В офис?

— Нет, не для их ушей разговор, — ворчит Петрович. — Потому, дуй ко мне домой, срочно.

И вешает трубку.

Странно. Очень странно.

С Серёгой мы знакомы ещё со времён, когда оба были контрактниками и жрали землю в одном окопе. Одну на двоих. Армейская дружба — крепкая. Именно Сергей помог мне устроиться в “Книгоманию”, сделал своей правой рукой, потому что доверял. И я ни разу не просрал это доверие.

Так почему теперь кажется, что чем-то провинился перед старым другом? Непонятно, но ощущение паршивое.

До места добираюсь в рекордные сроки. Давно так не гнал, словно мне задницу факелом подпалили. Хочется скорее узнать, отчего такая срочность. Документы — знал это — были в полном порядке, товар тоже в целости и сохранности, коллектив проверенный и, кроме уволенной недавно Наташи, проблем ни с кем не было.

Сергей не был книгочеем — скорее солдафоном до мозга костей, помешанным на порядке и дисциплине, но это не мешало ему вот уже восемь лет весьма успешно «рулить» «Книгоманией», превратив крошечный магазинчик на Радиорынке в довольно успешную сеть, раскинувшую щупальца-филиалы во многих городах. И бизнес нёсся вперёд на предельных скоростях, зарплаты росли, а покупателей с каждым днём становилось всё больше и больше.

Чудесно ведь.

Дом Сергея Петровича находится в элитном посёлке на выезде из города, и мне приходится добрых десять минут ждать, пока охранник на блок-посту у центральных “глухих” ворот проверит мои документы, запишет что-то в своём компьютере, сличит номера. Адская мука — сидеть в душном нагретом на солнце салоне и ждать, точно школьнику у кабинета директора.

Наконец, дают добро, и я еду по ухоженным дорожкам к дому старинного друга и начальника, но и там не всё так просто: ещё минут пять жду, когда разъедутся громадные ворота, и хмурый мужик в форменной одежде даст отмашку, разрешая попасть на территорию. Дурдом.

Иногда богатые люди слишком уж ограждают свои миллионы от постороннего внимания.

— Киреев, сто лет не виделись, — бурно приветствует меня Серёга и хлопает по плечу. Удар у него всегда был сильным, аж хребет у меня чуть не треснул от этого дружеского жеста.

Серёга ниже ростом на целую голову, но бороться с ним я бы не рискнул — сильный, зараза. Шею свернёт, не поморщится.

— Что за тайное вече? — интересуюсь, когда проходим в кабинет хозяина, и тот указывает на кресло напротив своего широкого полированного стола.

На нём царит идеальный порядок: ни единой бумажки, ни пылинки, ни соринки. Даже ничьи фотографии в рамочках не расставлены, чтобы радовать хозяина.

— Коньяк будешь? — интересуется Сергей, а я отрицательно качаю головой. — Надо было тебе на такси приехать.

— Хороший коньяк? — усмехаюсь, глядя на печальное лицо друга.

— Отличный! Курвуазье, двадцать один год выдержки. Чудо, а не коньяк.

— Смотри мне, сопьёшься.

Сергей смеётся, размещаясь в своём кресле, точно на троне.

— Уж если в армии не скопытился от того денатурата, что рекой лился, то французский коньяк мне, как слону щекотка.

Дальше обсуждаем общих приятелей, цвет моря у Лазурного берега, новую Серёгину жену: модель, сиськи-задница — всё на месте. Друг постарше меня — ему почти сорок, — но запал любовный похлеще, чем у юнца прыщавого.