— Тимур Русланович… — расплывается в улыбке, как будто только замечает Тимура. Тот смотрит пристально и Удав тут же съеживается под этим взглядом. Тимур ухмыляется, довольный реакцией этого хлыща. Он ему не Игнат, ему плевать на законы, раздавит и не заметит. И очень хорошо, что Удав это понимает. Значит, разговор сложится. У него нет времени и желания искать другой вариант.

— Товарищ начальник, я…

— Давай без прелюдий, Кеша, — обманчиво мягко перебивает его Тимур. Удав кривится, услышав собственное имя. Не нравится оно ему, не по статусу. Поэтому Тимур и вворачивает его в диалог. — Этот парень должен стать твоим постоянным клиентом.

Удав постукивает пальцами по колену.

— Это будет не так просто. У этого парнишки «крыша» солидная, но…

— Не надо никаких «но», Кеша. Сроку тебе неделя.

— Только из уважения к вам, Тимур Русланович, — елейным голосом растекается Удав. — И заметьте, товарищ начальник, — уже Игнату, — ничего не прошу взамен. Все сделаю в лучшем виде. Только координаты оставьте, о результате сообщить.

— Не переживай, Кеша, — ухмыляется Тимур, — через неделю мы тебя сами навестим.

— Даже не сомневайся, — добавляет Игнат, забрав фотографию Гуринского сыночка.

Уже в машине, когда они отъехали от квартиры, где выловили Удава после трехнедельных поисков оптимального решения, Игнат напрягается.

— Не нравится мне это, Тимур. Слишком легко Удав согласился.

— Плевать, — смотрит в окно, но ничерта не видит. Ему самому этот Кеша не понравился. Тимур прекрасно знал, что такие, как он, без личной выгоды ничего не делают. Но…сейчас главное, чтобы этот Удав все сделал, как надо.

Он сделал. Через неделю Влад Гурин плотно сидел на «герыче», а его папашка слег в больничку с инфарктом. И даже тогда Удав ничего не попросил в уплату за свою услугу, сказав, что мажорчик с ним сполна расплатился…

Тогда Тимуру было плевать, что получил Удав с Гурина-младшего. А сейчас, смотря на спящую в его постели Русалку, он знает, кем расплачивался мажорчик за каждый «чек».[1]

И желание хорошенько выпороть эту блаженную идиотку выкрашивает его бешенство в алые тона. Как можно было пойти на такое? Лечь под дилера и ради чего? Ради дозы брату? Бред…Чушь полная!

Он встает с кровати, подходит к окну, засунув руки в карманы. Он никогда не поймет причины, даже если все узнает. Никогда не примет ее решение, потому что это идиотизм чистой воды. На что она надеялась, продлевая агонию братца? Неужели не понимала, что это не помогает, а убивает его? И ее тоже убивает.

Черт! Не замечает, как взгляд снова возвращается к ней, свернувшейся клубком на самом краешке его огромной кровати. Оглаживает мягкие черты лица, разрумянившиеся щечки-яблочки, которые тянет потрогать, и влажные губы, слегка приоткрытые, такие манящие и чувственные. И за грудиной неприятно саднит, а пальцы чешутся от желания прикоснуться к ее мягкой коже. Тимур стягивает перчатки и проводит ладонью по оконному откосу, унимая зуд. Ощущая залатанной кожей каждое движение, колючками протыкающее до самого запястья. И потом долго смотрит на них, в заплатках ожогов, и не понимает…

Бросив на подоконнике перчатки, уходит из спальни, оставляя Русалку наедине с ее снами, уже не такими страшными, как в квартире Белки. На кухне берет нож и проводит острием по ладони. Еще и еще, пока на коже не проступают полоски крови. Только тогда становится легче, только тогда странный зуд откатывается под натиском жгучей боли. Тимур выдыхает, смотрит в белый потолок, по которому расползаются причудливые тени, вытягивая из темных углов и его прошлое.

[1] Чек - доза наpкотика (10г)

Меня будит удар. Сильный, точно в солнечное сплетение. Я задыхаюсь, скатываюсь с кровати, падаю на пол, больно ударившись спиной. Боль прошивает все тело, перед глазами разливаются радужные круги. Едва искры не сыплются. Закусываю губу, скрутившись клубком, часто дышу, чтобы хоть немного усмирить боль. Считаю до пяти.

Один, два, три…

На четыре комнату взрывает отчаянный мужской крик. Настолько дикий, что моя боль кажется ничтожной. Надрывный, острый, он пронзает меня, словно разряд высоковольтки. Закладывает уши и хочется бежать без оглядки, но я медленно поднимаюсь на этот крик, рвущий барабанные перепонки. Поднимаюсь и замираю, парализованная увиденным.

Тимур…

Он лежит на кровати неподвижно с открытыми глазами и кричит. Его лицо – перекошенная маска боли, страха и отчаяния. Пальцы вцепились в бедра с такой силой, что костяшки побелели, а на коже наверняка останутся синяки. Вот только это все ерунда.

— Тимур… — шепчу, потому что кричать не выходит, голоса нет. — Тимур! — зову, но он не реагирует.

Только дергается, как в конвульсии, одним мощным движением рвет простыню, при этом тупо смотря в потолок невидящим взглядом. Черт! Срываясь на хрип, истекая потом и слезами, он кричит и, что самое жуткое, спит.