Это странно: ощущать в себе другую жизнь. И хоть срок еще маленький, я не понимаю, почему это чудо позволили именно мне. Я же никто: никчемная девка, продававшая свое тело за дозу для брата, никем не любимая и никому не нужная. Я даже этому малышу не нужна такая. Разве из меня получится нормальная мать? Что я смогу дать этому ребенку? Чему научить? Как жертвовать собой ради того, кто искалечил жизнь двум таким замечательным людям?

При мысли о Славке и Руслане горло сдавливает тисками, и я раскрытым ртом лихорадочно глотаю провонявший гнилью воздух. Я видела их обоих. Попросила Тимура о встрече, и он все устроил, ни о чем не спросив.

Славка живет в деревне, у тетки Игната Крушинина, и выглядит вполне счастливой: щебечет о пустяках, помогает по хозяйству и даже улыбается. Но стоит заглянуть в ее глаза без единого намека на жизнь и мороз ползет по коже. Говорят, что глаза – зеркало души. Так вот у Славки ее больше не было, потому что в ее взгляде зияет пустота. Чего не скажешь о ее брате. В его душе истинный ад, а черти пляшут в небесно-синих глазах. Впрочем, черти гуляют и по стенам его палаты в психушке. А я стояла у запертой двери с маленьким окошком, смотрела в его отрешенное лицо и…плакала. Слезы текли по щекам сами по себе, пока Руслан не протянул руку и не вытер их.

— Не плачь, Настена, все образуется, — с шальной улыбкой.

А я протянула ему скрученный в тубус холст, на котором черными мазками написан портрет Тимура. Руслан смотрел на него долго, а потом расхохотался. Настолько искренне и заразительно, что мой страх уступил место робкой улыбке.

— Откуда ты знаешь Сварога? — отсмеявшись.

— Я его жена.

— Это хорошо, — только и ответил, протянув мне обратно мой тубус.

Но портрет Тимура так и не вернул. Уже дома я обнаружила в тубусе свадебный подарок Руслана – проект коттеджа. В тот же день я возненавидела Вадьку так сильно, что мне казалось – я смогу его убить, встреться он мне.

А еще…я бы наверняка возненавидела и себя, но Тимур не позволил.

Тимур…

Думать о муже я себе решительно запретила. Мысли о нем вызывают невыносимую боль, потому что…

« …— Зачем ты на мне женился, Тимур?

— Дело в твоем наследстве, Русалка…»

В наследстве, которого у меня больше нет.

В тот день шел дождь. Черное небо вспарывали молнии. Я стояла у панорамного окна в доме Крутова, наблюдая, как он выпрыгнул из машины под ливень, запрокинул голову, явно наслаждаясь колкими каплями. А потом увидел меня и сердце пропустило удар.

Он влетел в дом промокший, ища только меня. Звал. А я так и осталась стоять у окна, прижимая к груди папку, когда он появился в комнате. Запыхавшийся, мокрый, с задорной мальчишеской улыбкой на губах, которую вдруг отчаянно захотелось потрогать. Так сильно, что мои губы закололо. И я отвернулась, не в силах смотреть на него, потому что знала – сорвусь и снова потеряюсь в нем.

Он подошел со спины, обнял за плечи, уткнулся носом в мои волосы.

— Как же я соскучился по тебе, – пробормотал, прижимая так крепко, что мне стало нечем дышать. — Ты вернулась…ты все-таки вернулась, а я дурак был, прости…я…

— Нет, – перебила, унимая глупое сердце, которое хотело верить его словам. Но я не могла. — Я не вернулась, Тимур. Я привезла тебе документы… на подпись…

— Документы? — переспросил, резко развернув меня лицом к себе. Скулы еще острее стали, щетина темнее, а глаза…в них я старалась не смотреть. — Какие, к черту, документы? Если ты о разводе…

— Нет, — снова перебила, пытаясь высвободиться из его горячих рук. Они обжигали, оставляли на коже метки даже через ткань рубашки. И я точно знала: мне от них никогда не избавиться.

— Тогда что? Что еще ты придумала, Русалка?

— Я хочу, чтобы ты отказался от своей мести и оставил в покое Гурина.

И только тогда заглянула в черные бездны глаз, ярость в которых могла разорвать меня на куски. И она разодрала в хлам мое глупое сердце.

— Снова приносишь себя в жертву? — нахмурился, только ярость никуда не делась, бесновалась в нем, ища выход.

— Это не имеет значения.

— А что имеет? — руки разжал, от меня отступил на шаг.

— Гурин… — выдохнула, собираясь с мыслями. — Мой отец отнял у тебя самое дорогое. А я отдаю тебе самое дорогое, что есть у него.

И протянула ему папку. Но он даже не шелохнулся, а я…я просто бросила ее на пол, ее содержимое меня совершенно не интересовало.

— Тебе нужно просто поставить свою подпись.

Я не знаю, что он увидел в моем лице, но молча кивнул, поднял папку, раскрыл и подписал, не читая. А у меня внутри все сжалось от невыносимой боли, потому что больше никогда его не увижу.

— Поздравляю, — пряча за кривой улыбкой отчаянное желание кричать до хрипоты. — Ты получил, что хотел. Теперь мой отец – нищий.