Шрифт:
Первый — упавший с высоты мальчик, которого мы довезли живым до приемного, а второй — наркоман с передозом. Его мы тоже довезли.
На станции я сдалась, переоделась и вышла на вечерний воздух.
И первое, что увидела — знакомую до боли черную машину.
Прямо у ворот станции.
3. Сейчас
Не смотри назад, мой милый! Ну зачем тебе опять
Все, что было, что уплыло, все плохое вспоминать?
Не смотри назад, не надо! Только хуже от того!
Прошлое… Случайным взглядом воскрешаешь ты его!
Что в том прошлом? Боль и радость, и надежд обманных сон,
И наигранная сладость, с горькой правдой в унисон.
Наши глупые ошибки, наше счастье и беда.
Все, что прочно было — зыбко! Пусть исчезнет навсегда!
И пускай придаст мне силы твоя нежность в трудный час.
Не смотри назад, мой милый! И беда минует нас.
М. Зайцева.
Сейчас.
— Привет, Олька.
Я уже открыла рот, чтоб выдать ему вместо приветствия все, что думаю о его методах назначения свиданий, но он успевает раньше.
И выбивает из колеи этим своим простым «Привет, Олька».
Сразу как-то нежданно колет сердце, и слезы на глазах выступают.
Я молча смотрю на него, такого высокого, строгого. Настоящий ариец.
Откуда что взялось?
Кажется, совсем недавно он был пугающим и жестким, но вполне себе русским мужиком. Непростым.
Опасным. Но русским.
А тут… Холодная сдержанность, лицо такое… Безэмоциональное.
И только взгляд прежний.
Он внимательно смотрит на меня, потом как-то резко пересекает комнату, я даже и заметить ничего не успеваю, и вот уже рядом. И вот уже руки его на моей талии, сминают служебную робу, и взгляд ярких арийских глаз теплый такой, живой. Я хочу все же что-то сказать, я же не просто так… Я же…
Додумать не получается, потому что он целует. И обрушивает на меня такое родное, такое долгожданное (Господи, сколько же я ждала-то?) безумие.
Все, как в самый первый раз.
Остро, горячо, больно. И сладко. Я не сопротивляюсь больше. Не хочу ничего говорить.
Не надо нам разговаривать. Одни беды от этого.
Лучше отвечать на поцелуй, лучше упиваться родным вкусом, запахом, уже немного другим, с легким оттенком чужестранности, но все равно невероятно возбуждающим. Он по-прежнему властен, дик и по-животному требователен.
Интересно, он только со мной так?
Нет, не хочу думать! Не хочу и не буду!
Потом я, конечно же, ему все выскажу. Все. Но не сейчас.
Не после этого его царапуче-родного «Привет, Олька», не после жадного поцелуя, от которого ноги подкашиваются, и я с радостью обвисаю в его руках. Нет. Позже. Гораздо позже.
Он подхватывает на руки. Он любит это делать, использует любую возможность, чтоб показать свою власть, утвердить мою принадлежность. Ему.
Я не сопротивляюсь.
Я знаю, что в этом кабинете, в углу, есть широкая кушетка. Крепкая такая. Удобная.
Пока меня торопливо раздевают, я думаю о том, что весь день провела на работе, в этом белье и без душа, и, наверняка, это вообще не то, что требуется от женщины после полугодовой разлуки.
Но и эти мысли благополучно испаряются, когда он стягивает с меня футболку и смотрит на мою грудь в простом удобном лифчике. Так смотрит, как, наверно, ни на одного ангела Виктории Сикрет не смотрели никогда.
И от этого взгляда больно. Он мне всегда причиняет боль, даже когда любит.
Но я мазохистка. Мне это нравится.
— Сука… — бормочет он, переводит взгляд на мои губы, уже порядком припухшие от его несдержанных поцелуев, возвращается обратно к груди, — я так скучал… Так скучал, Шипучка моя… Олька…
И вот кто бы мне сказал, что я способна кончить только от его слов! От его взгляда! Холодная стерва Шепелева! Но способна! Только с ним. Только от него. Меня прошивает электричеством от головы до кончиков пальцев, трясет, и этого так мало!
Так невероятно мало!
Он смотрит, зрачки расширены, взгляд дикий. А потом без слов набрасывается на меня. Наваливается всем телом, целует, кусает, как одержимый, я не успеваю за ним, но и не отстаю, мне хочется большего, мне хочется его всего.