Да-да. Этот голос с самого начала что-то нашептывает. Твердит, уговаривает. Успокаивает. Нет. это не мой голос. Это кто-то проник ко мне в голову вместе с этим проклятым светом и завел в моих мозгах радио и с равными промежутками транслирует прямо на подкорку эти слова.

Да, поначалу был страх. Недолго. Какие-то мгновения. Как раз когда закрылась эта амбразура. Когда почудилось что всё, конец.

Этот был момент такого дикого ужаса которого я не испытывал никогда в жизни. Так чувствует себя человек которого бросили в колодец с мешком на голове. Безысходность, бессилие, ожидание неминуемой смерти. Надежда теплиться лишь до того момента пока холодная вода не начинает проникать за шиворот и под завязки мешка, набивая рот и нос неминуемой погибелью. Ты еще вроде жив, но сердце хватает железными тисками, а в голове проносятся дурные мысли о не спетом на вечере выпускников шансоне или еще каком-нибудь не важном бреде, вроде забытого в гараже включенного паяльника. Дурацкое чувство бессилия и зря прожитых дней.

О да, я не сошел с ума!

Засыпай. Отдохни. Оставь мысли.

Неужели я действительно стал объектом похищения инопланетян!?

Но где я тогда? Что происходит? Движется ли пирамида или продолжает висеть над деревней и поглощать оставшихся жителей; может другой луч уже затянул в свое брюхо и Веронику с детьми, а может они уже проскочили через какие-нибудь «звездные врата» и уже в другой галактике?

У тебя пытливый ум профессор, думай. Хотя, если ты осознал, если ты принял этот факт, может действительно стоит успокоиться и перестать метаться?! Ты ученый, Аким Иванович. В конце концов любопытство поборет страх.

Спокойствие. Сердце не колотиться, глаза отдыхают и закрываются, тело само по себе укладывается прямо на белом полу….

Зачем метаться, нужно просто подождать.

Глава 3. Расследование

Трофимов сидел перед монитором и пытался наскрести хоть пару слов для сценария репортажа, но ничего не мог придумать. В голову лезли всякие разнообразные мысли, но нужные слова не приходили. Он не мог отделаться от навязчивой идеи, что долгое время уже занимается черте знает чем, работает над темами которые ему неинтересны, пишет материалы никому не нужные. Валерий всерьез задумался над предложением журнала «Дальневосточный капитал» перейти к ним на должность помощника главного редактора, полученного накануне. Давно пора подумать о карьере, сказал ему Гладков в ресторане, рассказывая о преимуществах работы в их издании. «Будешь писать реальные вещи, о реальной экономике», сказал он. – «И мало того, будешь сам корректировать работы других журналистов. Никакой «паршивой дезы» не пройдет мимо тебя, не проскочит!».

Про «дезу» Трофимов имел неосторожность пожалиться в кругу таких же журналистов, собравшихся после конференции выпить пива в баре, где так и сказал: «Этот министр любит есть дерьмо большой столовой ложкой! И ему это нравиться! Ему суют настающую «дезу», а он и рад, что всё «хорошо», «показатели растут», «люди счастливы». Поел, попил и укатил восвояси доносить эту собачью чушь президенту».

Откуда Гладков узнал об этом разговоре можно было только догадываться, да и не особо хотелось. Хорошо что на разговор его вызвал именно редактор «Капитала», а не его собственный начальник, который бы доходчиво растолковал кто несет «дезу», и кому следует заткнуться.

Трофимов посмотрел поверх монитора на коллег, расположившихся за такими же как у него невысокими пластиковыми стойками, разгораживающими большое помещение редакции на разновеликие прямоугольные клетушки, в каждой из которых сидело по одному индивидууму с гордым названием журналист. На первый взгляд ничего нового, никто на него не поглядывает с выразительным взглядом «А я знаю что ты сделал прошлым летом», босс как обычно прохаживается по коридору под ручку с менеджером по рекламе и имеет абсолютно будничный вид. Бури не было. Все занимались своими делами. И надо отметить что все занимались свои делом, а Трофимов не написал еще ни строчки.

Валерий попытался сбросить оцепенение и напечатал: СЦЕНАРИЙ. Черные буковки появились на экране монитора и замерли. Что дальше?

Трофимов снова тупо уставился в экран и мог наверное просидеть так до вечера если бы не забренчал телефон. Это был не звонок, а только СМС. Какого-хрена-кому-то-надо! В такой момент отрывать его от работы, которая и так не клеится!

Сообщение было с незнакомого номер и первым позывом было желание удалить его не читая. Но пальцы машинально нажали нужные кнопки и вывели на экран странные слова: «Вы передали моему мужу секретные документы и за это его похитили. Я хочу встретиться с вами. Напишите когда будет удобно».

Что за бредятина! Кому-то захотелось славы? Валерий даже развеселился, это надо же, на что готовы люди пойти чтобы хоть как-то себя обозначить в этом свихнувшемся на «хайпе» мире. Мало им «инстаграм» и «ютюба» что ли?! Захотели на большие экраны.

Валерий нажал кнопку УДАЛИТЬ и отключил телефон. Совсем отключил. Так чтобы ни одна собака не могла до него дозвониться, достучаться и помешать работе. Он еще не в «Капитале», чтобы целый день вальяжно с наглым видом пялиться в телефон просматривая бесчисленные фотографии кошечек, девочек и дебилов, тоннами заполнивших всё свободное пространство на серверах дата-центров, и в мозгах людей. Да и согласия на переход в журнал не давал. Всё-таки уйти с телевидения в журнал, пусть и очень популярный и богатый, та еще перспектива карьеры.

Валерий напечатал второе слово: РЕПОРТАЖА.

Спустя часа три на экране прибавилось еще слов двадцать, которые родились в мучительной борьбе с апатией и ленью. Прочитав их еще раз, Валерий безжалостно нажал клавишу backspace и удалил всё, вплоть до заголовка. Он даже пожалел что не отреагировал на странное сообщение – хоть как-то развеялся бы. А отвлечься ему было необходимо по зарез. Он чувствовал это всеми клетками организма от макушки до пятой точки.

Самое время пообедать. Хороший кофе с бутербродом прочистит мозги. Решено! Отстранив клавиатуру Валерий вышел из-за стола и накинул пиджак.