Состояние было ни к черту, я приняла душ, но особенно не помогло. Хотелось растечься лужицей и не двигаться. А лучше заснуть и не проснуться. Нет, так нельзя. Нужно отвлечься от происходящего, чем-то себя занять, иначе я просто с ума сойду.

А чем, когда у меня все дела крутятся вокруг Остапова и смерти мамы Стаса?

“Вот первым и займись”, - шепнул внутренний голос явно со спасительными интонациями. Ладно.

Остапов. Что там у нас с его пасынком? Можно заняться им, это должно помочь собраться. Для начала неплохо бы побеседовать, наверное. Только как это сделать, чтобы не вызвать подозрений? Может, сходить в этот бар еще раз? Но не днем, когда там никого нет, а вечером?

Я залезла в интернет и посмотрела афишу, из-за лета она была скудной, однако мне повезло, ближайший концерт ожидался завтра. Что ж, не будем пока трогать парня, подождем денек, а там, может, что и прояснится.

Усевшись на кухне с чаем, я прокрутила в голове разговоры со Стасом и Петром. То, что отец не решился рассказать сыну правду о смерти матери, не удивило. У них и впрямь были непростые отношения. Все-таки Стас его единственный ребенок, наверняка Маркелов полагал, что он подхватит дело, только вот Стас надежд не оправдал. Объективно говоря, он бы вряд ли и потянул, не тот характер. Так что может, оно и к лучшему, что он не стал лезть во все это.

Я вспомнила расширенные испуганные глаза Ольги и ее слова: он был там. И стало не по себе. Действительно ли она была права, говоря это? Убийца был в доме? И Маркелов, сообразив, что к чему, заплатил Остапову, чтобы тот заставил жену убрать из показаний факт наличия кого-то еще? Потому что он знал, кто это был. Что ж, вполне себе складывается в картину. Только вот к моему расследованию это никак не привязать.

Звякнул телефон, повествуя о входящем смс, нахмурившись, я разблокировала экран. Сердце на мгновенье замерло, сообщение было от Арсения. Руки против воли задрожали, что за реакция такая? Быстро открыв сообщение, я глубоко вздохнула, только сейчас поняв, что не дышала.

«Остапов развозил по городу партии. Бар — одна из его точек.»

Лаконично, что тут скажешь. Я отбросила телефон, почему-то чувствуя досаду. Ну а что я рассчитывала найти в сообщении?

— Да ничего, — буркнула себе под нос.

Значит, я была права, и Остапов приторговывал наркотой в городе. Что ж, тогда корешок от билета вполне мог оказаться в его кармане, если мужчина приехал в клуб в вечер концерта. Хотя своих обычно пропускают и так, в крайнем случае, через служебный вход.

Короче, вопросов меньше не стало, а нервозность только возросла. От нечего делать я решила скататься к дому, где жила вдова с пасынком. Сама не знаю, какие цели преследовала, но сидеть в четырех стенах означало вывернуть себя наизнанку мыслями, а этого мне хотелось меньше всего.

Добиралась я двумя маршрутками. И когда уже села к окну во вторую, скользнула взглядом по широкой наклейке с указанием маршрута. Финальной точкой значился поселок «Ромашково», тот самый, где произошло убийство Анастасии Маркеловой. Делать там мне было совершенно нечего, да я даже уверена не была, что смогу найти нужный дом, да и зачем, спрашивается?

Однако на планируемой остановке не вышла. До Ромашково доехали три человека, включая меня. Парнишка лет пятнадцати, который размашистой походкой направился в сторону видневшегося неподалеку озера и старушка в белом платочке и простом платье. Она двинула по дороге в сторону домиков, рассыпанных по сторонам от нее.

— Простите, — нагнала я старушку. — Это ведь Ромашково?

— Точно, — улыбнулась она мне.

— Не знаете, где дом Маркеловых?

Она на несколько мгновений задумалась.

— Даже не припомню таких, они с какой стороны озера?

Прикинув и не найдя ответа, я пожала плечами.

— Тут две стороны, — пояснила старушка, — с этой в основном старые дома, еще послевоенных застроек, а на той, — она указала в сторону озера, куда удалился парнишка, — новые дома, богатые. Участок был выкуплен каким-то агентством недвижимости, а потом все распродали кусками по бешеной цене. Теперь там вроде элитного поселка. Здесь у нас, — она кивнула в сторону дороги, — все друг друга знают, Маркеловых точно нет. Может, оттуда они?

— Возможно, — согласилась я и решила рискнуть. — Это у них несколько лет назад женщину убили в доме.

Старушка охнула, качая головой.

— Помню, помню, столько шума история наделала. Пытались дом ограбить, а хозяйка приехала не вовремя. А вообще, про этот дом потом много слухов ходило, муж этой женщины ведь тоже в течение года умер, говорят, сердце не выдержало.

— Что за слухи? — нахмурилась я, готовясь услышать какую-нибудь мистическую байку, коими любят грешить в деревнях. Даже если они близко от города и вроде как вполне цивильные.