– Странное выражение "станешь счастливее", - медленно говорит Стася.
– Неправильное. Счастье или есть, или его нет.

– Но ты же была счастлива без меня?

– Конечно, - отвечает она сразу.
– А ты разве нет?

Я задумываюсь на минуту, прежде, чем ответить. Был ли я счастлив эти семь лет? Пожалуй, что да. То есть, конечно, не постоянно. Постоянное счастье, по моему глубокому убеждению, это состояние пациентов психиатрической лечебницы. Но был. И даже не вспоминал о бывшей жене.

– Вот видишь, - говорит бывшая жена, - мы не просто выжили друг без друга. Мы были счастливы друг без друга. Я справилась с тем, что случилось. Я не страдаю долгими ночами от невозможности иметь детей. Жизнь продолжается.

Я переплетаю наши руки.

– Да, продолжается, - соглашаюсь с ней.
– Сейчас я понимаю, как сильно ты изменилась.

– Мне понадобилось время и силы, что бы, как говорит моя мама, раскрыть свой потенциал, - она снова улыбается.
– Самойлов, что мы здесь делаем?

– Завтракаем?

– Нет, что мы здесь делаем, вдвоем?

– Мы разговариваем, Воронцова.

– И тебе не кажется, что это странным? Сидеть, держаться за руки и разговаривать с бывшей женой?

– Тебя что-то смущает?

– Просто это как-то неправильно.

– А как правильно?

– Не знаю, - вздыхает она.
– Просто с точки зрения большинства, это странно: мужчина летит в другую страну, чтобы поговорить с бывшей женой. Спустя много лет, как они развелись.

– Сейчас мне кажется странным, что этот мужчина не прилетел раньше. А тебе?

Я смотрю на бывшую жену и действительно не понимаю, почему не вспоминал о ней столько лет. Кажется, ее посещает эта же мысль.

– Любовь это еще не вся жизнь, да?
– она, словно, читает мои мысли.

– Да, - улыбаюсь в ответ, - не вся.

Мы молчим, глядя друг другу в глаза. Потом Стася отводит взгляд и смотрит на часы.

– Я убью тебя, Самойлов!

– Вилкой в глаз?
– от ее возмущенного тона мне становится смешно.

– В задницу!
– она встает из-за стола.
– Из-за тебя я опаздываю на деловую встречу. Из-за которой, собственно, я сюда и прилетела.

– Я могу пойди с тобой, - начинаю я.

– Не думаю, что это удобно,- Стася перебивает меня.

– А я не спрашиваю твоего разрешения, - сообщаю нагло.
– Я констатирую.

– Даже так? Хорошо, - в ее голосе появляются саркастические нотки.
– Но в следующий раз, когда у тебя будут деловые переговоры, я тоже пойду на них с тобой. Договорились?

От ее ответа, от этого "в следующий раз" на душе становиться теплее. Черт возьми, мы взрослые люди, мы прожили вместе пять лет и еще семь порознь, так, почему же я чувствую себя сейчас, как пацан, впервые пригласивший девчонку на свидание?

– Тебе долго собираться?
– спрашиваю у Стаси.

– Мне только сумку из номера забрать, и я готова.

– Тогда пошли, - я тоже выхожу из-за стола.
– А по дороге расскажешь, куда мы идем. Или нужно вызвать такси?

– Нет, - отвечает на ходу.
– Мы идем в мастерскую той художницы, о которой я тебе рассказывала. Это недалеко, возле палаццо Леопарди.

Киваю в ответ, хотя и не помню, что это за палаццо такой и где он находится.

– Долго идти?

– Минут двадцать, мимо Сан-Лоренцо и палаццо Медичи.

Мне становится понятнее, в какую сторону мы направляемся. Пропускаю Стасю вперед и следую за ней, любуясь стройной фигурой. На ней светлый, льняной костюм и яркие мокасины. Перевожу взгляд на свои ноги и невольно улыбаюсь. На мне обувь того же бренда.

– Дьявол носит Prada?
– не могу не задать вопрос.

Стася поворачивается ко мне, проводит глазами по льняной рубашке и потертым джинсам, останавливаясь на моих ногах и улыбается в ответ.

– И кто тут дьявол, Самойлов?

Развожу руками. Действительно, кто?

Стася забирает из номера большую сумку, больше похожую на хозяйственную авоську. Кажется, их называют шопперы.

– Мы потом планируем зайти в маркет, купить пару килограммов картошки?

– Да, и еще морковки и капусты, - не моргнув глазом, отвечает Стася.- Самойлов, помолчи, пожалуйста. Мне надо сосредоточиться. И, ради бога, пойдем быстрее, не хватает еще опоздать.

Выходим из отеля, я беру Стасю за руку и тащу за собой. Быстрее, так быстрее. Помолчать, так помолчать. Несемся к Стаськиной художнице.