Шрифт:
— Да.
— Ну, а что Вы её тогда не заберёте от этого старого хрыча, если любите? — с претензией.
— Я пытаюсь. Помоги. Мне кажется, мы с тобой в одной команде.
— Это в какой?
— В Настиной.
— Хм… Позвать?
— Да, — сглатываю я. — Только не говори, что зову я, хорошо?
— Не знаю… — с сомнением. — А, ладно… Лучше уж Вы, чем он! Вы хотя бы молодой и красивый.
— Спасибо, — усмехаюсь я ее прямой простоте.
Оперевшись плечом на стену дома жду Настю. И пытаюсь придумать, что делать то, блять?! Силой же не вывести! А добровольно не пойдет.
Крючок у неё какой-то мутный. Так и не выяснил в чем соль. Всё шито-крыто… Конкурс. Полковник. Жених погибший… И всё там на фоне Муратов где-то…
Минут через десять из-за поворота выруливает Лена. Бледная, испуганная…
— Что случилось??
— Не пошла, — сглатывает она. — Сразу догадалась, что Вы…
— Ясно. А ты чего такая?…
— Вот… — тянет мне паспорт.
Забираю, открываю… Настин.
— Не понял?
— А я думала, у вас только умных берут, — ехидно. — Без паспорта же их не распишут. На камине лежали…
— Не распишут… — хлопаю им о ладонь. Отсрочка?
Ну, на отсутствие плана и отсрочка вариант.
— Ладно, спасибо. А теперь, беги, Форест, — вздыхаю я. — Сейчас кипиш начнётся.
Разворачивается.
— А, нет. Отбой. Стоять. Охрана видела, что ты в дом заходила. Сбежишь, все подозрения на тебя. Придется тебе остаться. Врать умеешь?
— Наверное, — пожимает плечами.
— Паспорт ты взяла?
— Нет, — прищуривается, заправляя волосы за ухо.
— Не умеешь, ты Лена, врать. Откуда ты знаешь про какой паспорт речь?
— Ааа… — задумчиво.
— Отключись от ситуации. Представь, что я тебя об этом вчера спросил. Брала паспорт?
— Нет, дома оставила… Зачем мне паспорт?
Пальцы теребят пуговицу.
— За ответ — зачёт. Но твои руки врут и взгляд. Когда врёшь, смотри в глаза, расслабься, руками не трогай лицо, уши, нос, бровь, серьги, волосы… не теребить предметы, кисти расслабить. Ни в коем случае не смотри вверх. Хмурься растерянно или скептически, и вперед смотри или в глаза. Но не переигрывай. Не более 2 секунд на эмоцию удивления и недоумения. А потом гаси…
Чему девчонку учу?…
— Усвоила? Брала паспорт?
— Нет, дома оставила. А что?
— Настин паспорт!
— Настин? Зачем? — дергает бровью.
— Дуру из себя не строй! — рявкаю я тихо, но строго.
Пугается, но тут же берёт себя в руки.
— Что орёте? Своих нарожайте и орите. Дался мне этот паспорт…
Брезгливо ведет плечом, делая шаг назад.
— Вот сейчас молодец была. Если вдруг капитально встрянешь, сдавай меня, я разрулю.
Протягиваю ей «пять», получаю в ответ «краба».
— Я на Вас, Сергей, возлагаю большие надежды! — с пафосной ноткой.
— Я и сам возлагаю. Иди, торт поешь… Вкусный, наверное. Сейчас всем не до него станет.
Ухмыляясь сбегает.
Убираю документы в карман. Сделать временный для Муратова вопрос одного дня. Но уже никак не сегодня.
Смотрю на часы, четыре уже.
Если бы в такой ситуации на принцип пошел я, то заставил бы зарегистрировать и по ксерокопиям.
Одного паспорта точно недостаточно… не до паспорта ему должно быть!
Пишу брату…
Сергей: Привет, Анрдюха. Нужно, чтобы немного подкрутил планету на завтра в нужную мне позицию.
Андрей: Конкретней.
Сергей: Через час пусть позвонят Муратову, и оповестят о том, что с утра у него отчет перед нашим полканом по всем восьми эпизодам, что я отправил в отдел.
Пусть всю ночь херачит, концы с концами в ужасе сводит. А не невесту трахает!
Андрей: Во-первых, ты еще ничего не прислал. Во-вторых, полкан с утра сам на докладе.
Сергей: Это неважно. С утра позвонишь, перенесешь на обед. В обед позвонишь, перенесешь на вечер. Занятой у нас полкан. Форс-мажоры.
Андрей: Аа… всё. Усёк. Просто дрочим подполковника.
Сергей: Бинго, братишка!
Пусть нон-стоп трахается с документами, а я пока с невестой… разберусь!
Глава 18. Марионетка
Кипиш действительно начинается. Начинается пока тихо…
Охрана суетится. Аккуратно уводя по одному человеку. Ну неужели обыск?! На свадьбе-то?..
Ну ты, Муратов, долбанутый!
Настя, опустив взгляд, проходит мимо меня в своем дымчато-серебристом платье.