О-о-о, мне весь список претензий огласить можно? Так мы можем до утра не управиться!

— Ты от меня ушел!

Господи, зачем я брякнула именно это? Ведь восемь лет прошло, должно было отсохнуть, мне должны были уже давно отболеть именно эти претензии, и куда важнее было другое — то, что он сделал для моей карьеры напоследок.

Я все это понимаю. Но наступать продолжаю именно с этим, наступать и с каждой фразой — вновь и вновь пытаться проткнуть в груди Ветрова сквозную дырку. А он молча смотрит на меня, пытаясь вырубить мой звук одним только раздраженным взглядом. Вот только — нет, это не работает!

— Ты ушел молча, не сказав мне ни слова. Ни звонка, ни сообщения, ни черта, кроме повестки из суда, гласящей о том, что твоя светлость в меня наигралась. И вот теперь ты ко мне лезешь? Что, со своей породистой скучно стало? Так найди себе проститутку, а от меня держись подальше.

Я почти задыхаюсь, пытаясь заткнуть именно это, компрометирующее, но…

Кажется, я слишком долго загоняла его в самую глубину сознания. Слишком долго прикидывалась, что мне стало безразлично. Нет. Не стало. Спасибо, что сейчас из меня плещется только яд. Могли бы плескаться слезы…

— Уймись сейчас же, — Ветров перехватывает ту мою руку, которой я тыкаю в его рубашку заставляя отступать. И я замираю, потому что любое его прикосновение — как удар дефибриллятора.

И как после удара дефибриллятора, сердце в моей груди тоже резко подпрыгивает, вскрикивает, пытается начать биться. А я хочу, чтобы оно сдохло наконец и уже не подавало ни малейших признаков жизни. Раз уж оно совершенно не умеет делать выбор!

— Вот так-то лучше, — раздраженно бросает Ветров, пока у меня все нутро сводит этой острой судорогой, — ты вообще хоть на секунду понимаешь, насколько большой шаг тебе навстречу я делаю?

Спасибо, милый, так помог, так помог… Вот правда!

Я делаю только один шаг вперед. У Ветрова, кажется, проступает на физиономии что-то удовлетворенное, вроде как «молодец, одумалась, иди к папочке», и я с удовольствием стираю эту мысль с его лица. С размаху так стираю…

Боже, как давно я хотела двинуть ему по морде…

В эту пощечину я вкладываю всю душу, и ладонь тут же немеет, а у Ветрова дергается голова — будто я его кулаком ударила.

А как глаза-то у моего бывшего благоверного сатанеют — видимо, давненько его светлости не сообщали, что он зарвался, именно таким способом. Но я не собираюсь думать о том, что не дай бог меня отправят в опалу снова. К черту!

— Сделай одолжение — сделай сейчас шаг обратно, Ветров, — у меня не выходит не рычать, — и впредь, если захочешь снова сделать шаг в мою сторону — отруби себе ногу. Или обе. Здесь тебе не рады. Кому угодно, только не тебе.

Самое главное в этой ситуации — не оглядываться внутрь себя. Но… Это я худо-бедно научилась.

Пальцы Ветрова на моем запястье стискиваются только сильнее, а глаза — они и вовсе превращаются в два ярких синих костра, и у меня даже нет сомнений в том, кого именно на тех кострах сжигают. Но пошел он все-таки…

Если восемь лет спустя все, что может он мне сказать — это вот эту чушь про чудовищные усилия на один только шаг ко мне, то пусть он катится туда, где на один шаг не стоит тратить столько усилий. К своей блондинистой ро-о-овне, которую я сейчас ненавижу не меньше, чем его самого.

— Вика! — этот рык перехватывает меня у самой двери. И, наверное, я бы не обернулась, если бы не сформулировала то, что все-таки следует сказать.

Я не любила, когда он злится. Совсем. Он становился слишком чужой, слишком молчаливый. Вытянуть из него причину его обиды было можно, но — чертовски сложно. Выцеловать, выпытать, вымолить. Это осталось в прошлом, а привычка не дышать, когда он вот так убийственно на меня смотрит — осталась. Кажется, безнадежно. Меня проще усыпить, чем перестать так трепетать перед этим мудаком.

— Я не хочу шантажировать тебя ребенком, — сухо и как можно более деловито произношу я, — но если еще хоть раз ты ко мне полезешь — мы вернемся к тому варианту, в котором ты ничего просто не получаешь. Будем общаться только исками и апелляциями. Устраивает такой вариант?

Конечно, не устраивает. Вон как стиснулись кулаки, и как явственно заскрипели зубы — отсюда слышу.

— Вот и чудненько, — я улыбаюсь самой фальшивой из моих улыбок и ухожу в подъезд. Мне не хочется. Меня будто рвет напополам, и одна часть хочет, чтоб меня немедленно остановили, а вторая — умная, все-таки требует, чтобы я даже не шла, а бежала, и чтоб никаких полутонов и предупреждений. Больше я Маруську к этому придурку не подпускаю, но…

Я ведь помню, как она его обнимала и просила с ней остаться…

Дам ему последний шанс… Самый-самый распоследний… Я мазохистка или просто дура?

До двери квартиры дохожу на автопилоте, а когда захожу — вижу обеспокоенные глаза мамы. Она, кажется, караулила у двери со сковородкой, будто чувствуя, что меня придется оборонять.

— Вик, на тебе лица нет, это все он? — мама умеет в одно короткое местоимение вложить такое отношение, что сразу ясно, меньше чем за младшего брата дьявола, она Ветрова и не держит. И она права…