— Нет-нет-нет, — тараторит Крис, прижимая руки к груди, а потом вдруг странно замирает лицом, глядя на меня.

— Что-то не так? — я поднимаю брови, а Кристина морщится и качает головой.

— Нет, наверное, просто… — она тянется вперед, касаясь моей шеи длинными пальцами, — я не помню, чтоб царапала тебя здесь…

В том месте и вправду находятся царапины. Черт! Забыл. Знал бы — точно бы поостерегся от поспешных поездок и решений.

— Кто же еще мог поцарапать меня, если не ты? — фыркаю я, подаваясь вперед, и опрокидывая Кристину на простыню, — лучше скажи, согласна ли ты?

Лучшая защита — это нападение, ага…

— Да, да, — Крис тихонько постанывает, когда я целую её в шею, — конечно, какие могут быть варианты?

Ох, не надо меня спрашивать про варианты. Я тут же вспоминаю свои имеющиеся…

И все-таки, не то… И вкус не тот, и запах. С Титовой вчера было достаточно скользящего прикосновения пальцев, и во мне уже восторженно вскипали гормоны, готовые в любом месте, лишь бы с ней, а тут — раскочегариваюсь как старый паравоз. Это что, возрастное?

На моей тумбочке начинает вибрировать телефон. Я тянусь к нему, но Крис пытается меня удержать.

— Да плюнь ты на него, — шепчет она жарко, — давай лучше первую брачную ночь порепетируем.

Меж тем мелодия-то именно та, которую я ставил на звонки Влада…

— Потом порепетируем, обязательно, — обещаю я, а сам тянусь за телефоном и выпутываюсь из-под одеяла. Этих новостей я жду слишком долго.

— Ну и что ты мне скажешь, братец? Нашел летчика? — говорю, пробираясь в ванную, перешагивая через разбросанные вчера вечером вещи. Хотя, если я верно помню — я был в таком бешенстве, что удивительно, что я Кристиной не снес никакой вазы или тумбочки.

— С летчиком твоим труба, — тоном «я даже не сомневался» сообщает Влад, — есть подходящий под эти показатели контакт. Но он просроченный, годичной давности. Нет, там есть что-то, напоминавшее отношения, звонки и боле-менее трепетные СМС-ки с «зайками», «кисками» и прочей ванильной требухой, но финал — тот же, что и с Валиевым, разрыв со стороны твоей бывшей, от летчика — ворох гневных сообщений, счет за три похода в кафе-мороженое и тюльпаны на восьмое марта, постскриптумом — вопли про «и в постели ты бревно неструганное». Слушай, младшенький, а расскажи мне по секрету, Виктория-таки реально такое бревно, как тут мне пропагандируют?

И ты, Брут, туда же? Только я выпихнул Титову из мыслей, как у братца вопросики зачесались. Подлые… В уме сонно потягиваются картинки вчерашнего вечера. Теплая, отзывчивая женщина, что откликалась на всякое случайное прикосновение. До того, как её сорвало с катушек…

Неверная, фальшивая — это да. Но чувственность такая, что отрицать её невозможно.

И все-таки мне показалось, или вопрос Влад задал пусть и в шутку, но с намечающимся интересом?

— Тебе-то зачем эта информация? — раздраженно интересуюсь я, осознавая, что воскресенье начинается из ряда вон паршиво.

— Я, может, в детстве обожал кружок резьбы по дереву, и до сих пор неровно дышу к симпатичным бревнышкам, — ржет Влад внаглую, — ну, давай, колись, я, может, хочу подкатить со своим рубанком и прочим инструментарием.

Кровь в моих венах начинает медленно закипать. И вообще у меня постепенно крепчает ощущение, что я впервые влип в ситуацию, когда мой брат оказывается не на моей стороне.

— Придется тебе обломаться, старшенький, — драматично вздыхаю я, — рубанок свой зачехли обратно и поищи бревнышко в другом месте. Я в этом вопросе претензий к нашему объекту не имею.

— Ну, я так и думал, что это стенания брошенного придурка, — без всяких сожалений откликается Влад, явно что-то свое держа в уме.

Вику держа в уме? У него нос давно не ломанный?

И все равно я её ревную… До чертиков. На любую невинную шутку реагирую вот так. Это ведь шутка была, да? Хорошо бы…

Но с ревностью надо что-то делать. Мне должно быть плевать на личную жизнь Титовой. Глубоко и полностью.

— У Завьялова спроси про перспективы резьбы по дереву, — мрачно советую я брату, тоном намекая, что все-таки лучше вернуться к нашим делам, — Андрей Викторович, поди, поможет тебе в твоих изысканиях.

— Да, кстати, о Завьялове… — Влад тут же сильно теряет в шутливости интонаций, — скажи, ты не можешь подъехать ко мне сегодня? Мы тут возимся с твоими фотками, и есть вопросы.

— Какие там могут быть вопросы, вообще? — я с трудом вспоминаю про те фотки, которые сам же завозил в агентство брата в пятницу. Столько всего напроисходило, что они просто вылетели из моей головы.

— Вопросы возникают такие, которые по телефону обсуждать не стоит, — тон Влада мрачнеет еще сильнее, — Яр, экспертизу мои закончат только после обеда, предварительные результаты я тебе просто не дам. Если мои ошибаются — я тебя просто дезинформирую. Но там все… Непросто. Заедешь?