Выкрикивает последнее.

Не могу не смотреть. Так честнее.

И по-своему прекрасно. Просто не мое.

– Искра, остановись, - говорю строго, пытаясь погасить вспыхнувший пожар.

Но она взвивается только сильнее. Подходит к столу, в край вцепляется и наклоняется ко мне, обдавая гневом, болью и чем-то еще… Чем-то моим, наверное, чему у меня нет названия.

Что я крепко-накрепко запираю внутри.

Двух истеричек тут только не хватало…

– Не остановлюсь, - говорит с каким-то удовольствием даже. И плачет одновременно. Слезы текут по щекам, а мне эти слезы… Тошно мне. Искру несет и вряд ли она потом хоть одно слово вспомнит, зато я запоминаю каждую букву.
– Да я знала, что все рано или поздно закончится. Ты же Поздняков…

– Не повышай на меня голос, - делаю еще одну попытку. Может если мы поговорим...

Как же. Срывается до крика.

– Бесчувственная машина, в которую надо бензин в виде денег и почитания заливать, ну и смазывать детали сексом! Неважно, смазка какая. Но ты… ты зачем приручал тогда? Зачем… так? Чтобы потом невозможно было отказаться, а? Зачем вид делал, что доверился и в себя заставил поверить? Заставил мечтать? Очаровал... Чертов ты колдун... Эгоист! Ублюдок… Да пошел ты!

На последней фразе иссякает будто, а меня наоборот, волной бешенства кроет. Я женщин бил только по согласию взаимному. Удовольствия ради. А сейчас хочется ее по стенке размазать, всерьез.

Встаю.

– Никто не смеет так со мной разговаривать, - цежу сквозь зубы то, что думаю. Что и так должно быть ясно каждому, кто со мной общается!

– А не то... что?
– пытается насмешливо спросить. Но горло у нее явно перехватывает. А в глазах… страх мелькает.

Будто могу что-то сделать.

Этот страх… он отрезвляет. И стену между нами выстраивает мгновенную. Такую, что не перешагнуть.

Все должно было не так быть…

Не так резко, не с такой остротой, не сегодня.

Как? Не знаю.

Я лишь мгновение колеблюсь. На одной чаше весов - что-то эфемерное, текучее, облепляющее сразу всего тебя, как только одним лишь пальцем касаешься. На другой - жизнь, которую я строил много лет, которая полностью меня устраивает. Моя собственная. Подчиненная моим правилам и планам.

И от намеченного плана я не буду отступать.

– Ты не хомячок, чтобы тебя “приручали”. Никому этого не позволяй - “приручать”, - говорю спокойно и холодно. Такой тон через любую стену и всхлипы пробьется. Он и пробивается - с каждым словом Искра распрямляется и делает шаг назад. Во всех смыслах, - Все, что ты делала сверх контракта и по нему и тебе в радость было. Свои и мои решения не обсценивай этими криками. И оскорбления оставь при себе - не красит это тебя. Да, не получилось у нас… У тебя со мной не получилось то, что ты навоображала. Зато другое - получилось. И много чего в жизни не получится - а что-то будет получаться. Это жизнь. Где каждый свою дорогу выбирает…

– Ты свою выбрал, - констатирует тише. И горько. Ладонями лицо трет, в чувство себя приводя.

– Давно уже выбрал, - говорю как можно тверже. Чтобы поверила. Чтобы самому верилось, - Ты молодая, импульсивная. Хорошо все чувствуешь, много знаешь. У тебя вся жизнь впереди. Только перестань другим в рот заглядывать, поддаваться их мнению - и все у тебя будет. С издательством я объяснюсь, поговорю с редакторами. Если хочешь на нормальную там должность, я устрою. Но вообще я планировал тебя рекомендовать…

– Не надо, - резко прерывает. Губы красивые, распухшие из-за слез. Но в неприятной усмешке кривятся. Плечи распрямила, подбородок задрала и смотрит открыто. Вроде и молодец… но что так гадко-то, а?
– Рекомендовать меня не надо. Никому. Не хочу, чтобы ты хоть какое-то отношение имел к моему будущему.

А вот эта пощечина… на нее не ответишь даже.

И необычное чувство, что заслужил.

– Я вызову машину… Или переночуй, завтра поедешь, куда ты сейчас...
– все равно по-идиотски последнюю натянутую нитку стараюсь не оборвать. Хотя ни к чему это.

– Ни к чему. Такси меня устроит. Сегодня, - вторит моим мыслям Искра. И выходит. Но прежде чем дверь запереть, оборачивается. - Скажи… ты хоть что-то ко мне чувствовал? Кроме желания поиметь так, как тебе привычно?

Что ей ответить на это?

Да? Нет?

– А что изменит мой ответ?
– склоняю голову. И по горечи во рту вдруг понимаю - струсил.

Она щурится… а потом губы поджимает, неопределенно головой качает и выходит.

Чертов палач!

Ненавижу!

За какие такие проступки судьба “наградила” меня всем этим, а?

За то, что книжки много читала? Была "правильной" дочкой? Хорошо училась и слушалась старших? За то, что влюбилась в чей-то слог, мысли, идеи? За то, что дышала им и надышаться не могла? За то, что дом его полюбила, то, как он работает, как думает, голову склонив, как ведет меня по острию - будь то секс или разговоры?

За то, что его самого полюбила? Не девчоночьей любовью, правдой незамутненной. А узнав по-настоящему полюбила! И возненавидела теперь! Потому что по-настоящему только сейчас узнала!