Лерой — могила в этом плане. Я знаю, что этот наш разговор навсегда останется между нами. Просто потому что это Картер.

— Ну здесь одно из двух: либо ты выходишь замуж за Ричи, либо нет…

— Почему я должна рисковать своим счастьем ради чего-то эфемерного? — рассуждаю вслух. — Не лучше ли не ввязываться в это снова?

— Да кто знает, Смит, как лучше…

— И что мне делать? — вымученно прошу совета, пытая его внимательным взглядом.

— Определится, Дженнифер. С тем человеком, которого вычеркнешь из своей жизни. Иначе ничем хорошим это не кончится. Пример у тебя перед глазами, — намекает на себя он.

И снова между нами повисает тишина.

— Ты… говорил с Роуз после той вашей последней встречи? Звонил? — осторожно захожу на запретную территорию я.

Отрицательно качает головой.

— Почему?

— Вообще ни к чему это, Смит, — отвечает холодно и встаёт, давая понять, что наша задушевная беседа окончена. — Пошли спать, третий час уже.

Плетусь за ним следом. Показывает мне комнату для гостей и уходит.

Я иду в душ, а после забираюсь в холодную постель. В темноте сверлю взглядом высокий потолок. Уснуть не получается. Этот невероятный день крутится в голове цветными пазлами. Приют. Дом престарелых. Поездка в Лос-Анджелес. Юнивёрсал Студио. Клуб. Эта его песня и зажигательные танцы… Улыбка. Прищур. Смех. Пальцы на моих губах.

Переворачиваюсь на бок и обессиленно смыкаю веки. Мучить себя уже нет сил. Я всё ещё жду его возращения, прислушиваясь к каждому шороху, но в какой-то момент невольно проваливаюсь в беспокойный сон. Ворочаюсь. То просыпаюсь, то засыпаю вновь.

— Смит…

Прикосновение к щеке. Лёгкое, почти невесомое.

— Слышишь?

— Проваливай, Брукс, из моего сна, — ворчу, отворачиваясь.

Тихий, хриплый смех в районе шеи.

— Не сегодня…

Этот голос заставляет покрываться мурашками всё тело.

Он мне снится уже. Дожилась. Совсем крыша поехала. Но как же хорошо…

Рвано и шумно выдыхаю, когда чувствую настойчивые поцелуи на своей шее.

— Да, малыш, я знаю, тебе нравится…

— Убирайся прочь из моей головы, — повторяю тихо и выгибаюсь навстречу, противореча себе.

— Хочу тебя, чёртова сука, — горячий волнующий шёпот у самого уха.

— Мм?

Дыхание на коже кажется таким реалистичным… Распахиваю глаза и вглядываюсь в темноту. Сердце заходится в адовом ритме. Соображаю спросонья плохо, но совершенно точно понимаю: я действительно не одна.

— Ну привет, спящая красавица…

В шоке дёргаюсь, но его руки только сильнее стискивают меня в объятиях.

— Нет, Смит, — зарывается носом в волосы и прижимает к себе. — Мой грёбаный день желаний ещё не закончился, так что — лежать…

Отвешиваю подзатыльник хохочущему Лерою и показываю Смит жест у горла, означающий, что ей кранты, как только я доберусь до неё.

Миссис мать её Санчес уверенной походкой от бедра идёт к выходу. Не теряю её из вида только лишь благодаря красному платью. Оно нервирует, бесит, но я иду следом.

Заявила, что мы едем к ней. Ага, как же… лично у меня другие планы на эту ночь, о которых я непременно ей сейчас сообщу. Дорого обойдётся мне моя свобода, но Смит возместит убыток сполна. Уж в этом я не сомневаюсь. Первым делом она встанет на колени. Прощения просить будет долго и старательно.

Картинка в мозгу такая яркая, что кровь вскипает моментально. Но прежде чем воплотить в реальность свои желания, надо отвязаться от выкупившей меня Lady in red.

— Эй, прекрасная миссис Санчес, притормозите, — останавливаюсь на улице, достаю сигареты и зажигалку.

— Зови меня Тильда, — поворачивается она.

Вскидываю бровь. В голове дурман, но я не настолько отчаянный. Женщины постарше меня ну совсем не привлекают. Единственный подобный опыт случился очень давно, ещё когда я был совсем зелёный, но даже там разница в возрасте вряд ли превышала пятнадцать лет. А тут… Сколько ей? Под полтинник? Больше?

Стреляет у меня сигарету. Подкуриваю. Дама виртуозно выпускает дым и, не стесняясь, меня разглядывает.

Встрял на хрен. Убью тебя, кучерявая зараза! Таскала меня как шлюшку по клубу туда-сюда, чтобы я отсвечивал грёбаной наклейкой. Накажу ведь маленькую сучку за такие проделки…

— Брутальный милаш, твои эротические танцы — это нечто. А голос — чистый секс. Прямо Тимберлейк доморощенный! — томно вздыхает эта женщина.

Чувствую, сейчас вИски из меня попросится обратно.

— А хочешь, сделаю из тебя звезду? — предлагает, задумчиво потирая указательным пальцем тюнингованые губы. — Срубим на тебе баблишка. А что? Все задатки имеются.

Чё несёт, а… У меня итак в скворечнике сейчас фейерверк. Потому и соображаю совсем туго.

— В общем, — тру переносицу. Затягиваюсь покрепче. Выдыхаю. — Поиграли и хватит.