Как будто она в трансе и не может освободиться.

Похоже, осознав это, она оборачивается и, как я ее и предупреждал, убегает.

Хотя это бесполезно. Она больше не может убегать.

В разные времена. В иных обстоятельствах.

Люди говорят, что ты должен найти то, что любишь, и держать это при себе.

То же самое можно сказать и о том, что ты ненавидишь.

Я не знаю, как добираюсь до дома.

В один момент я выбегаю из клуба, а в следующий прячусь под одеялом.

Мое дыхание прерывистое и хриплое, хотя прошел уже час с тех пор, как я вошла в свою комнату. Еще дольше с тех пор, как его руки были на мне, и все же это единственное, о чем думает мое тело.

То, как он овладел мной, как довел до оргазма.

Боже, не могу поверить, что я кончила, просто от игры с сосками. Разве не должен быть естественный закон против этого или что-то в этом роде?

Хотела бы я, чтобы все мое возбуждение исчезло при виде его лица — его глупого симметричного лица, — но этого не произошло.

Даже близко.

Эти аристократические черты лица в тот момент не были ни скучными, ни обычными. Все, что я видела, был один человек, первый человек, который заставил меня почувствовать.

Действительно почувствовать.

Я испытала столько всего, что было невыносимо. Вот почему я до сих пор не могу спуститься с этой высоты даже сейчас.

Затем он схватил меня, поймав в ловушку, и хотя признаки нападения чуть не сбросили меня с края, они этого не сделали.

Они, черт возьми, этого не сделали.

Обычно у меня случался приступ, если кто-то хотя бы пытался поймать меня в ловушку. Это навевает мрачные воспоминания, мысли и запахи, но в тот момент? Когда он прижал всю мою волю к стене, я испытала странное чувство осознанности. Мои соски заболели еще сильнее, чем когда он прикасался к ним.

Они все еще ноют. Они чувствительны, пульсируют и посылают покалывания вниз, к моей сердцевине.

Дрожь пробегает по позвоночнику, и я проклинаю себя, сбрасывая одеяло и тяжело дыша. Ну и что с того, что он прикоснулся ко мне, и это почему-то не было ужасно? Ну и что с того, что он больше, чем его образ жиголо, и обладает большей глубиной? И у него действительно есть глубина. В тот момент, когда его улыбка исчезла — что бывает чертовски редко, — это было почти так, как если бы появился совершенно другой человек.

Человек, который находит болезненное удовольствие в том, чтобы поймать меня в ловушку, подчинить своей воле и милосердию.

Тем не менее, это ничего не меняет.

Ронан Астор всего лишь пешка в моей игре, домино. Все.

На этом все.

Он сфотографировал меня и использует это, чтобы угрожать мне расторгнуть помолвку и мой чертов план. Во всяком случае, теперь он мой злейший враг, и я буду иметь с ним дело как с таковым.

Я беру свой телефон, решив прочитать одну-две статьи, а затем лечь спать. Завтра я разберусь с беспорядком, который устроил Ронан Астор.

Я не позволю ему наступить на меня, даже если это будет последнее, что я сделаю.

Мои пальцы сами по себе нависают над Инстаграмом. Я даже не пользуюсь им — или любыми другими социальными сетями, если на то пошло, — но на днях я создала аккаунт. На нем нет подписчиков, но я подписана на одного, и в аккаунте отсутствует какая-либо фотография профиля.

Единственная причина, по которой я начала это делать, заключалась в том, чтобы посмотреть, что он публикует в моем стремлении прочитать его.

Инстаграм Ронана это перевод его жизнерадостной, энергичной личности. Профиль заполнен фотографиями его и его друзей полуобнаженными. Большинство снимков сделаны в бассейнах с девушками в бикини, и он всегда демонстрирует эту фирменную тошнотворную улыбку.

Улыбку, которая скрывает больше, чем показывает.

Я останавливаюсь на его фотографии со стороны, сделанной без его ведома. Это после одной из игр, и он одет в форму команды. Огни стадиона освещают его, когда он откидывает голову назад в глубоком, лучезарном смехе, который светится на всем его лице.

Как он может притворяться? Даже я попалась на это, а я не очень-то понимаю человеческие эмоции.

Как кто-то может быть таким беззаботным и в то же время так много скрывать внутри?