Завожу мотор и трогаюсь. Стоять у ворот как-то совсем уж тупо. Была надежда, что Степа великодушно снизойдет до того, чтобы я его подвез, но засранец до сих пор воротит нос, как от говна. Это он что, терпение мое испытывает? Так не на того нарвался. Мелкий еще, чтоб батю до белого каления довести. Я и сам говнюк что надо!

Отцом демонстративно не называет… Хорошо хоть «Матвей» и на ты. Но это ладно. Это хрен с ним. В конце концов, я всего три месяца, как стал папашей (без шестнадцати лет), и из них лишь пару недель — официально.

Ничего.

Когда-нибудь мальцу надоест строить из себя обиженную принцессу.

А я подожду. Не обломаюсь. И хрен они куда меня прогонят. Рядом буду. Потому что мои они. И Степа мой. И Зоя моя.

Не любит она меня.

Не любит — полюбит.

Один раз уже такое было? Было. А значит в принципе возможно. А раз возможность существует, я выгрызу ее зубами.

Хватит уже посыпать голову пеплом. Потоптались на месте и будет. Мух ртом ловить — дело бесполезное. И я, как кот помойный, их уж вдоволь нажрался. Степа, конечно, вредный, но не мне осуждать свои же гены. А Зоя… Зоя она хорошая. Добрая. Нежная. И ранимая. Ласковая. Родная.

Я задолжал ей семнадцать лет любви, ласки и заботы.

Пять тысяч тонн света.

И готов выдавать их неограниченными порциями. Лишь бы отогреть уставшее, измученное сердце.

И вообще, соплежуем вроде никогда не был, а тут размазался, как дерьмо собачье под ботинком. Пора вспомнить, что я вообще-то красавчик и очень даже умею добиваться взаимности у женщин.

И пора уже кое-кому дать знать, что за прошедшие годы я весьма преуспел в вопросах женского удовольствия. Пятиминутный тык-тыгыдык под одеялом остался в далеком позорном прошлом.

Ее тело меня полюбит.

А там и душа подтянется.

И тут уж я не подкачаю, родная.

Прибавляю громкость аудиосистеме и пытаюсь наслаждаться современными исполнителями, которых я, как и любой родитель, подслушал у своего сына. Уже через пару треков из ушей едва не сочится кровь от переизбытка гундосых реперов, но я упорно просвещаюсь, чтобы при любой возможности быть в теме.

Еду без определенной цели, но сорок минут спустя, направление, заданное бессознательно, выводит меня к Дворцу спорта, а отсюда через пару улиц Зоя со Степой живут.

Интересно, сын уже добрался домой на том корыте цвета баклажан с шашечками, в которое он едва втиснул плечи и ноги?

Словно в ответ оглушительно орет мобильник, подключенный к аудиосистеме.

Сын.

Что-то ёкает в груди. Непонятное тревожное чувство скребет за шиворотом. Может, потому, что он звонит впервые?

— Да, сын. Ты доехал до дома? Нормально все?

— Пап! Па-ап! — кричит Степа и, кажется, сердце обрывается и падает вниз. Судорогой сжимается желудок. Вот только не от радости, а от жуткого предчувствия. — Пап! Маме плохо! Она сознание потеряла и в себя не приходит! Я… я не знаю, что делать! Я вызвал скорую, но их все нет и нет! Ты приедешь?

— Буду через три минуты!

Мимо проносится скорая с мигалками, пристраиваюсь вслед за ней, потому что нам по одному с ней адресу. И не ошибаюсь.

В квартиру попадаем всей толпой.

Зоя — какая-то опухшая (зареванная что ли), бледная и недвижимая. Степа с паническим ужасом в глазах и зажатыми в руках документами пытается отвечать на вопросы медика.

Маленькое хрупкое тело оперативно грузят на носилки.

Страшно. Мне безумно страшно.

Я никогда не рассматривал вариант, что могу попросту не успеть. Не успеть ничего.

И теперь не буду!

— Она же не умрет, правда? — хрипит сын, едва мы запрыгиваем в машину и выезжаем вслед за скорой.

— Не умрет, — твердо отвечаю я, сглатывая застрявший в горле ком. Киваем друг другу и молча едем во вторую городскую.

Величественные сосны, поскрипывая, качались из стороны в сторону. Над ними по голубому-голубому небу проплывали пушистые белоснежные облака. В разгоряченном июньским солнцем воздухе пахло смолой, свежей древесиной поленьев, отцветающими кустовыми розами и шиповником, зацветающим сладко-тягучим жасмином.

Озеро искрилось в полуденных лучах, покрываясь рябью от теплого ветерка. На его водах там и тут покачивались желтые кувшинки и плескались коричневые дикие утки. Неумолкающий птичий гам, в котором легко различались перестукивания дятлов, щедрые пророчества кукушек, щебетание клестов, соловьев и других, неизвестных мне, птиц, возносит на вершину умиротворения, наполняя необыкновенным спокойствием и гармонией.

Широкие качели мерно раскачиваются из стороны в сторону. Оказывается, это так здорово — лежать, двигаясь маятником, дышать свободой от суеты и необходимости куда-то спешить и смотреть на вершины сосен. Рядом, вытянувшись во всю длину, примостились местные жители — двое мордатых котов, охотно подставляющих свои круглые рыжие животы под мои ласкающие руки. Они тарахтят, словно маленькие генераторы, потягиваются, зевают и щурят ярко-зеленые глаза.