Дожидаясь такси, поправляю волосы, внимательно рассматривая себя в отражении витрины какого-то магазина. А вот и хозяйка, шумно запирает непослушную дверь. Видимо, рабочий день закончился.

— Девушка, мы закрываемся. Если вы что-то хотели, приходите завтра, — обращается она ко мне.

— Нет-нет, я здесь просто жду такси.

— Ну ладно, — равнодушно роняет она и исчезает за углом.

Бросаю последний взгляд на отражение в стекле и… замечаю мелькнувшую за мной черную тень. Только не это! От испуга я чуть не прирастаю к полу, но вовремя взяв себя в руки, срываюсь с места. Метров через двести, добежав до какой-то неприглядной на вид постройки, оглядываюсь назад, в тьму. Потом, уловив в потоке звуков колес и сигналов машин чьи-то тяжелые шаги, устремляюсь в первую попавшуюся дверь — она оказалась открытой.

Переступив порог, я мгновенно понимаю, куда забрела. В клуб! Странная музыка, духота, непонятная вонь, пьяные танцующие малолетки бисером рассыпаны по танцполу, кое-где мелькают сцены 18+ и… взрослые дядьки? Про последних Лерка не упоминала точно, я бы помнила. В жизни не была в таком заведении досуга. И по рассказам подруги, "там, в клубах, всё не так уж и плохо". Всё более-менее прилично, твердила она. Но, по-моему, здесь об этом не в курсе. Не ожидала увидеть столь "чудесную", а главное "приятную" атмосферу.

Вдруг слышу за собой треск ржавых петель — а вдруг это он? — и мне ничего не остается, кроме как пройти внутрь и затеряться в толпе. Пробираюсь сквозь танцующую массу и в конце концов отыскиваю ветхий бар. Запрыгиваю на высокий стул. Грязный? Как-то не до этого сейчас. Нахожу в сумке телефон и набираю Игоря. Не отвечает. Ладно, позвоню Лере. Выключен. Да вы сговорились что-ли?!

— Чего желаете? — появляется за стойкой бармен, парнишка лет… Надеюсь ему есть восемнадцать.

— Яду, пожалуйста. У вас есть?

— Эээ… вы в порядке? — теряется он.

— В порядке. Моя жизнь вообще красивая штука, если не считать долбанного психа, который преследует меня, — раздраженно изрекаю я.

— Не завидую вам, — сочувственно произносит бармен.

— Да я сама себе не завидую, — глубоко вздыхаю я. — Ты это… если увидишь кого-то подозрительного, того, кто яро и неотрывно наблюдает за мной, скажи мне, договорились?

— Хорошо, если замечу, скажу.

— А я тут пока посижу. Я ведь не помешаю?

Парень отрицательно качает головой.

— Не помешаете. Может, что-то выпьете? — предлагает он.

— Ну раз яду у вас нет, давайте воды.

— Ваша вода, — говорит парень, ставя передо мной стакан. — Может, что-то покрепче?

Я, конечно, понимаю, это у них, у барменов, работа такая — спаивать людей и деньги за это получать, но ЭТОТ почему-то вызывает доверие. Он сочувствует мне, я это вижу. Или они всем сочувствуют, когда того требует работа… Может, в самом деле выпить? А что? Когда я еще отсюда выберусь-то? Сколько мне еще здесь сидеть? Никто трубку не берет. Позвонить маме? Нееет! Ни за что! Какой тогда выход?

— У вас есть вино?

Его хоть пить приятнее.

— Да, сейчас… Этот подойдет? — показывает мне бутылку. Будто я эксперт в винах.

— Неважно, главное — чтоб вкусный был, и цена не кусалась.

— Окей, — с доброй усмешкой отзывается парень.

— Вот, Алеша, скажи мне, я красивая?

Два часа общения с барменом. Было бы стыдно не знать, как его зовут.

— Нуу… — парень слегка застенчиво опускает глаза, — по-моему, даже слишком.

— Ну конечно, я же в свет одевалась, — вспоминаю я, а вместе с тем и часы, потраченные на безупречный внешний вид. — Представляешь, я сегодня на ужин собиралась. Не вышло, — с досадой произношу я.

— Свидание? — интересуется он.

— Не-а, ужин с моим молодым человеком, с моей мамой и с её хахалем… И еще племянник моего Игоря, чуть не забыла. Андрей, — усмехаюсь себе под нос. — Всё. Мы должны были поужинать впятером. Да, — скорее бормочу это самой себе под нос, нежели моему собеседнику.

Но он все равно услышал.

— Может, позвонишь ему? Если все остальные вне доступа, — пожимает он плечами, протирает стаканы полотенцем.

— Хороший вариант, но… жаль, у меня нет его номера. Мы с ним как-то… не очень дружим.

И снова беру в руки телефон, листаю список контактов в надежде отыскать хоть кого-то, кто мог бы мне помочь.

— Что за черт? Откуда… Я не помню, чтоб записывала его номер, — недоуменно смотрю на экран.

— Нашла номер Андрея?

— Ага. Не пойму вот только как… как он оказался в моем телефоне?

— Считай это подарком с небес, — улыбается бармен.

— Думаешь?

— Уверен, так что звони. Давай.

— Нет, он сейчас на ужине. Там Игорь. Там все.

— Так тем более звони, он скажет Игорю, а тот приедет за тобой.