Подскакиваю так резко, что банкетка оглушительно падает на пол. Поддеваю её носком ботинка и раздражённо поворачиваю ключ. Да, я вся зарёванная и страшная, ну и плевать.

– Ты можешь просто ответить мне, почему ты такой тугой? Я же сказала...
– мокрое лицо обдувает порыв ледяного ветра, и я зависаю, глядя на того, кто стоит передо мной.Это не Гарик, это Эмиль. Руки засунуты в карманы пальто, тёмная чёлка засыпанная хлопьями снега прилипла ко лбу. А глаза... Дьявольское ты отродье.

– Чего тебе нужно?

Ничего не говоря, он надвигается прямо на меня, заставляя инстинктивно семенить назад. Я тону в его глазах словно угодившая в янтарь пустоголовая муха, я вязну в его взгляде... и понимаю, что не хочу выбираться.

Толкнув за собой дверь ногой, Эмиль хватает ладонями моё лицо и целует. Так, как умеет целовать только он. Его губы - свободное падение, я вальсирую в невесомости.От него пахнет морозом и чуть-чуть абсентом. Плохой парень снова заливал какое-то горе, или обмывал счастье, врочем, плевать - сейчас его губы целуют мои и мне так сказочно хорошо.

– Извини, - тяжело дышит в ухо, сгребая в кулак мои волосы на затылке.

– Снова приехал просто полежать?
– отвечаю в тон, впитывая подушечками пальцев растаявший снег на его плечах. Я не хочу открывать глаза, я боюсь проснуться.

– А можно?
– шепчет.

Можно, чёртов ты идиот. Тебе можно всё. Только прошу тебя - не буди.

Мы сдираем друг с друга одежду, небрежно швыряя её на пол. Дамба с грохотом рухнула, всё то, что так надёжно хранилось, бурлило и пряталось - выплеснулось наружу несдержанными, даже больными поцелуями. Горячими руками по наэлектризованной коже.

Я не думаю о Мие и их ребёнке, о словах мамы, Гарике, морали и Боге... я тону в водовороте острых как миллиарды игл ощущений: в его губах, ладонях, прикосновениях к мокрым от снега жёстким волосам...

Я хочу урвать свой выстраданный кусочек счастья. Пусть даже всего один раз.

***

Мы лежим на ворохе разбросанной на полу одежды, словно два противника на поле беспощадного боя. Война продута и победивших нет. Мы оба проиграли. Но я не чувствую себя униженно повержанной - мне хорошо, под тяжестью его здоровенной руки так тепло и спокойно. Мысли дрейфуют, словно бумажный кораблик в шторм.

Что же мы натворили, два идиота. Что же мы наделали...

Он молчит, но выглядит таким безмятежным. На губах играет скупая полуулыбка. Я знаю, что скоро он оденется и уйдёт. К ней. А я останусь тут совсем одна. Умирать.

Такова цена украденного счастья.

– Я ушёл от Мии, - его слова после продолжительной тишины словно гром среди ясного неба.

Приподнимаюсь на локте, заглядывая в его подёрнутые шальной поволокой глаза. Шутить сейчас, тем более вот так... жестоко.

– Что ты сказал - ушёл?
– голос дрожит.
– В смысле, ушёл на этот вечер?

– Нет, совсем. К тебе. Ты же меня не прогонишь?

***

За несколько часов до...

– Так, что у нас тут?
– Мия достаёт из морозильной камеры картонную коробку и, недовольно сморщив нос, крутит в руках.
– Лазанья с соусом "Болоньезе". Хочешь?

– Валяй, - жму плечом, не отрывая взгляд от висящей на стене огромной плазмы. Не потому, что показывают что-то интересное, наоборот - посмотреть откровенно нечего, но и заняться тоже нечем, поэтому тупо перелистываю каналы, даже не задумываясь над тем, о чём там так усердно вещают. Меняются картинки, звуки, радиус съёмки. Зависаю на каком-то тупом ток-шоу: проплаченные участники лезут из кожи вон, чтобы развлечь по ту сторону экрана кого-то вроде меня, но мне их потуги откровенно по-барабану. Кто вообще смотрит подобную муть?

– Ко-от, а ты знаешь как это готовить?

– Чего?
– оборачиваюсь.

– Ну, лазанью эту. Как её готовить?

– Так там написано на упаковке, это же полуфабрикат. Прочитай.

Мия подносит коробку к глазам, а затем раздражённо бросает замороженный брикет на барную стойку.

– Мелко так! Для кого только пишут! Не видел мои очки?
– шлёпает босыми ногами по свежему, только-только положенному ламинату, разыскивая брошенную где-то сумку.

У Мии паршивое зрение, поэтому для выходов "в свет" ей приходится надевать линзы, но никто об этом, конечно, даже не догадывается, потому что у "идеальной девочки" всё должно быть идеальным. Она скорее наложит на себя руки, чем появится на людях в очках.

Так же никто не знает о том, что она склонна к полноте и плотно сидит на "колёсах" для снижения аппетита. Никто не в курсе, что цвет её роскошных волос ненатуральный, а золотистая кожа - проплаченный на годы вперёд абонемент в солярий. Я тоже этого всего не знал, пока мы не познакомились ближе. И, признаться, мне всегда было плевать на её пунктики, у каждого они свои. Хочется ей выглядеть лучше в глазах других - пусть.

Мы знали друг друга практически с детства, жили на одной улице, но я никогда не обращал на неё внимания, ведь разница у нас не много не мало - три года, а когда тебе четырнадцать, три года - это целая пропасть. Ну кто в трезвом уме будет тусоваться с одиннадцатилеткой? Для меня она была просто "мелкой", или ещё проще - Хомой, из-за ржачных пухлых щёк, но я для неё... Короче, я знал, что нравлюсь ей, она вечно таскалась за мной со своими подружками, звонила на домашний телефон и сбрасывала, ошивалась возле моего подъезда, малюя на стенах какую-то ванильную муть. В общем, сталкерила по полной. А потом мы переехали в другой район и я долго её не видел, а когда снова встретил в прошлом году в коридоре универа, то не заметить, что девочка подросла и оформилась было невозможно.