— Ладно. Почему нет… — глубоко вдыхаю и нервно перебираю край подола, прикрывающего колени. Может, после моего не слишком интересного рассказа парень наконец поймет, что связался не с той, и по собственной воле отвалит?

— Ты ведь не думал, что у меня нет отношений?.. — голос дрожит. Все не то. Я пасую перед мальчишкой, но тот лишь молча смотрит, не выдавая никаких эмоций. Он видит меня насквозь и знает, что на самом деле я одна. Всегда и всюду одна…

— То есть я… — от осознания глубины собственного падения подкатывает дурнота, и я мучительно закашливаюсь. — Довольно долго встречалась с… непосредственным начальником. Ничего серьезного. Секс без обязательств.

— Или попросту какая-то херня… — обреченно вздыхает Тимур.

— Он все кормил меня завтраками, что вот-вот возьмет на себя ответственность. Даже подарил это гребаное платье! — в сердцах толкаю блестящий пакет, и тот плюхается на бок. — Я решила последовать твоему примеру и проверила его «телегу», а там… Как пережить предательство, Тимур? Нужен действенный способ, а не хрень, типа «время лечит» и «до свадьбы заживет». То, от чего полегчает прямо сейчас!

— Элементарно. Тебе поможет только месть.

Перегнувшись через меня и снова обдав волной магнетического тепла, он забирает пакет, устраивает на коленях и углубляется в изучение его внутренностей. Достает на свет божий платье странного фасона и ужасной расцветки, и, подняв на длину вытянутых рук, скептически изрекает:

— По-моему, это даже не твой размер… — скомкав, небрежно запихивает его обратно, выуживает дурацкую открыточку с толстыми амурчиками и раскрывает.

Замерев, напряженно наблюдаю за ним и жду реакции. Я больше не хочу, чтобы он уходил. Если уродливое платье и глупая записка станут поводом к расставанию, я прикончу этого идиота Олега…

Но Тимур вдруг начинает в голосину ржать:

— Ох, ну надо же… Просто охренеть, какой герой… Не боится, что не вывезет и схлопочет инфаркт от такой прыти?.. — Его хохот заразителен, а я, открыв рот, медленно осмысливаю события двух последних лет своего никчемного бесцветного существования и сегодняшнего, несмотря ни на что, счастливого дня. Я избавилась от тянущей за душу, унизительной, давно надоевшей связи, сижу рядом с молодым красивым парнем в пустом сквере, и жизнь постепенно возвращается ко мне. В мои руки. Под мой контроль.

— Давай убьем его! — отсмеявшись, предлагает Тимур, и я долгую секунду мучительно торможу.

— Кого? Олега?

— Платье. — Подарочный пакет перекочевывает ко мне. — Сделай с ним то, что хотела бы сделать с этим мудаком.

Горящий взгляд Тимура обжигает до мурашек, лукавая улыбка провоцирует на безумства. Я поддаюсь его азарту, и решение молниеносно находится.

Небольшой нож-бабочка всегда со мной — болтается на дне рюкзаков и сумок с тех благословенных времен, когда за непохожесть можно было отхватить в любой подворотне. Он же когда-то служил открывалкой для пивных бутылок и был совершенно незаменим в поездках и походах.

Освобождаю тонкое лезвие, в предвкушении расправы осторожно поглаживаю холодный металл и изо всех сил вонзаю в лопнувший пакет. Вытягиваю бесформенную тряпку наружу и методично кромсаю ее на ленточки и лоскутки.

Это тебе за прижимистость. А это — за поучения. Это — за несдержанные обещания. А это — за постоянное вранье. За несбывшиеся надежды, за слова в чате, за потерянное время, за чуть было не пущенную коту под хвост жизнь…

Сдуваю со лба выбившуюся прядь, закусываю губу и чувствую ликование и злость. Свободу и удовлетворение.

Это как перемыть придурку все косточки. Как выесть чайной ложечкой мозг.

Я творю справедливость, а Тимур увлеченно следит за процессом — его щеки пылают, в глазах сияет обожание, восторг и маньяческий интерес.

От Олега остается ворох тряпок. Вот и все… Внимательно рассматриваю их и зажатый в руке нож, пытаясь увязать содеянное со своей серой, давно не способной на поступки личностью, и тихо недоумеваю.

Тимур наводит на останки платья камеру, раздается серия щелчков.

— Я отправил тебе фото. Дай-ка свой телефон… — Порывшись в сумке, безропотно выполняю просьбу. Его пальцы осторожно перенимают чудо техники и быстро летают над экраном, голубая подсветка освещает сосредоточенное лицо. — Как, говоришь, имя нашего героя?

— Олег…

— Окей. Дело сделано! — Тимур с видом святоши возвращает мне телефон и провозглашает: — Пути назад нет. Теперь ты точно не пойдешь к нему извиняться.

Дурные предчувствия теснятся в груди. Перевожу взгляд на экран и вижу на своей странице… фото растерзанного платья и подпись в окружении милых сердечек.

«Иди на х#%. Большой и толстый. Урод».

***

16

Утренняя электричка со стуком и скрипом спешит вперед, туман в ужасе отползает от путей в перелески и низины, зависает и клубится над болотами и тает в прозрачном воздухе. За окном во всю мощь разгорается новый день. Столбы и тонкие березки отбрасывают сиреневые тени, сквозь нежно-зеленые кроны сияет яркое солнце, а в моей душе, вопреки случившейся катастрофе, нарастает ощущение праздника.