Оголяю плечо, приспуская халат вниз.

– Не шутила значит? – Максим подходит ближе и в шоке переводит взгляд на моё лицо.

– Ну, такими вещами вроде как шутить не принято. Да ерунда, просто выглядит не очень, – спешу заверить его я, беззаботно отмахиваясь.

– Там рядом, между прочим, находится грудоакромиальная артерия, – ещё сильнее хмурится он. – В тебя что стреляли?

Сказать, что он поражён, это ничего сказать.

– Да. Так уж вышло… Можешь помочь, раз уж ты здесь? — перекидываю волосы на другую сторону.

– Давай сюда, – забирает из моих рук аптечку и внимательно осматривает место ранения. – Шов немного разошёлся, но не критично. Шить не надо.

– Заклей к чертям, да и всё, – невольно вздрагиваю от прикосновений его пальцев к моей коже.

Н-да… Мне будто снова шестнадцать, честное слово. Нервничаю? Серьёзно, что ли?

– Как это вообще произошло? – обрабатывает рану, а я в этот момент активно изображаю морду-кирпич.

Типа мне всё нипочём. И совсем-совсем не больно. Ни капельки… Ничуть.

Какая наглая ложь! По правде говоря, щиплет просто адски.

— Больно, да? – и всё же догадывается.

– Не больнее, чем после выстрела, – уклончиво отвечаю я, наблюдая за тем, как он лихо справляется со своей задачей.

– Можешь поплакать, ничего постыдного в этом нет, – произносит он внезапно.

– Не хочу я плакать. Мне не больно, Максим! – на этот раз моя очередь хмурить брови.

Выдерживаю его скептический взгляд, немного вздёрнув кверху подбородок.

Думает, что я стану ныть? Нет, не угадал…

– Что за проблема? Боишься дать слабину? – спрашивает без какого-либо намёка на иронию.

– Чушь. Говорю же, терпимо, – упрямо стою на своём.

– Ясно, – не особо мне верит, но тему, к счастью, не развивает. – Это произошло в тот день, когда мы разговаривали?

– Да, – выдыхаю с облегчением, когда боль немножечко начинает стихать.

– Я смотрю ты прямо девочка-беда, – хмыкает он.

Девочка. ДЕВОЧКА, боже мой!

– Что? – замечает мою реакцию на его слова.

– Ничего.

– Готово, – надёжно закрепляет пластырь и возвращает аптечку на место.

– Где твои костыли? – только сейчас замечаю их отсутствие.

– Достали.

– Понятно. Выглядишь, кстати, хорошо. Нога беспокоит?

– Да по-разному. Иногда да, – пожимает плечом. – Ты спать или составишь мне компанию? Есть хочешь?

– Составить компанию? С чего вдруг твоё отношение ко мне поменялось? – прищуриваюсь я. – Ты вроде как не был настроен общаться. Если всё это только из жалости и сочувствия, то, пожалуйста, не стоит…

Смотрит на меня как-то странно. Говорю же, ему меня тупо жаль. А это злит и вызывает досаду.

– Несчастную жертву насилия я изображать не намерена. Вены резать – тоже не собираюсь. Так что расслабься.

– Ты не должна воспринимать это как норму, понимаешь? – тон его голоса становится серьёзным.

– Прекрасно понимаю.

– Как ты добралась сюда? На своей машине? Она за воротами?

– Я приехала на такси.

– Ночью, одна? – уточняет зачем-то.

– Что в этом такого? – закатываю глаза. – Уж лучше обочина МКАДа, чем его машина.

– Извини, но твой жених – конченый урод, – чеканит холодно.

– Да не за что извиняться, так и есть, – невесело усмехаюсь я.

– Зачем он поступил так… с тобой? – качает головой.

– Считает, что заслужила. Сказал, давно напрашиваюсь на грубость.

– И чем же ты его так разозлила? – прищуривается, облокачиваясь о косяк.

– Родственникам нагрубила. Понесло меня под этим делом, вот и ляпнула лишнего…

– Это его не оправдывает, – жёстко перебивает меня он и с каким-то болезненным выражением смотрит на вещи, небрежно брошенные мною на пол.

– Не оправдывает, – соглашаюсь я. – Максим, можно мы уже закроем эту тему? Или твои вопросы бесконечны?

– Прости. Это произошло впервые? Или твой жених позволяет себе подобное регулярно? – непроизвольно морщится, когда произносит это.

Считает, что я позволила бы? Серьёзно?

– Тебе не кажется, что этот разговор неуместен? Чувство такта никто не отменял.

Да, опять накрывает и несёт. Я не хочу обсуждать это с ним. Неужели не понимает, что мне стыдно и некомфортно?