Шрифт:
– Убейте в себе это желание, – вздохнул Мессинг. – Иначе это сделает ОБХСС – так, кажется, называют эту милую организацию?
– О да! – Администратор вновь наполнил рюмки. – И потому ваши разговоры о пенсии – полный бред! Что же... – Он помолчал и спросил осторожно: – У Хрущева разговора не получилось?
– Получился разговор, получился... Он пообещал мне концерты только в колхозных клубах... никаких больших городов...
– Что-о?! – взревел Осип Ефремович. – Он что, с ума... – Старший администратор вовремя осекся. – А что ты ему такого сказал, Вольф?
– Успокойся... про тебя ничего не сказал, – усмехнулся Мессинг и выпил коньяк.
– А что такого особенного про меня можно сказать? – обиделся Осип Ефремович.
– Вот потому я ничего про тебя и не сказал, – повторил Мессинг и поднялся. – Спасибо за коньяк... А насчет пенсии, Осип, узнай, пожалуйста... хотя... если потребуется, буду выступать и в колхозных клубах, разница невелика... – И Мессинг вышел из кабинета.
Товарища Сталина все-таки вынесли из Мавзолея. Только произошло это некоторое время спустя, осенью 1961-го. И вновь над входом краснели только большие буквы: “ЛЕНИН”, и двое часовых замерли друг напротив друга.
А Сталина захоронили совсем неподалеку, рядом с Мавзолеем, и поставили гранитный бюст на длинном постаменте... в ряду других вождей, калибром помельче, чем великий Ленин...
Вольф Григорьевич прошел по коридору мимо многочисленных дверей с табличками, спустился на первый этаж и, миновав просторный холл, оказался в пустом буфете. Только у окна за столиком сидела девушка в черном облегающем свитере и короткой юбчонке. Она курила, глядя в темное окно, на вечернюю улицу, и перед ней стояли бокал с красным вином и пепельница. Мессинг прошел мимо нее, остановился у прилавка, негромко поздоровался. Буфетчица, полногрудая, сорокалетняя, с травленными хной длинными волосами, собранными на затылке в некое подобие лошадиного хвоста, приветливо спросила:
– Вам кофе, Вольф Григорьевич?
Мессинг кивнул.
– Сейчас сделаю. А что Аиды Михайловны давно не видно?
– Болеет...
– Ах, боже мой, привет ей передавайте, пусть выздоравливает, – затараторила буфетчица, насыпая в чашку растворимый кофе и сахар и наливая кипятку.
– Она постарается... – Мессинг отвечал почти машинально, думая о чем-то своем.
– Привет ей передавайте. – Буфетчица протянула чашку Мессингу.
– Непременно. – Мессинг забрал кофе, повернулся и посмотрел, за какой столик сесть, и почему-то подошел к тому, за которым сидела девушка.
– Простите, к вам можно присесть?
– Конечно, Вольф Григорьевич, садитесь... – Девушка шмыгнула носом, поспешно отерла глаза.
– Вы вот меня знаете, а я вас не очень что-то... уж простите великодушно. Как вас зовут?
– Вас все знают – вы человек знаменитый, – слабо улыбнулась девушка. – А зовут меня Викой.
– Виктория, значит. Прекрасное имя. Победительница.... – Мессинг отпил глоток кофе и спросил: – У вас неприятности? Я даже догадываюсь, какие...
– Мне уже говорили, что с вами опасно разговаривать, – усмехнулась Виктория. – Вы сразу все знаете, и от вас ничего не скроешь.
– Ерунда... Я про себя-то ничего не знаю, а уж про других... – И он махнул рукой. – Ну посудите сами. Позднее время, пустой буфет, сидит в одиночестве красивая девушка и пьет вино – наверное, не от большой радости, не так ли? Значит, неприятности. Как видите, все просто, и никаких чудес.
– Я бы вам поверила, если бы не побывала на ваших психологических опытах.
– Неужели бывали?
– Несколько раз. – Девушка отпила глоток вина, затянулась сигаретой и, заметив, как недоверчиво посмотрел на нее Мессинг, прижала руку к сердцу. – Нет, правда, Вольф Григорьевич, и мне было страшно интересно. Скажите, ну а честно: как вы понимаете, о чем человек в эту минуту думает?
Мессинг долго смотрел ей в глаза, отхлебывая кофе, потом медленно сказал:
– Понимаете, Виктория... Витюша Подольский – человек прекрасный, но...
– А почему вы о нем заговорили? – выпрямилась и нахмурилась Виктория.
– Потому что вы все время о нем думаете и отчаиваетесь. Разве не так?
Она закурила новую сигарету, допила вино, оставила бокал и наконец сказала:
– Ну, пусть так... Ну и что?
– Да ничего... – пожал плечами Мессинг. – Сказал, что увидел.
– Скажите, Вольф Григорьевич... а он... любит меня? – с тревогой спросила Виктория.
– К сожалению, Виктрия, он больше всего любит свои страдания... это понять можно. Когда его посадили?
– В тридцать девятом, кажется...
– Почти восемнадцать лет лагерей – это... честно говоря, я даже не могу себе представить, что это такое...
– Говорят, он был очень талантливый... Ему было всего двадцать три, а слава уже гремела на весь Союз... – с жаром заговорила Виктория. – Его все обожали, поклонницы на гастролях у гостиниц ночевали... Я фотографии тех лет видела – он такой красивый, такой... одухотворенный...