Долго смотрю, как на экране горит номер Артёма, скидываю, тут же получая новый видеозвонок.

Падаю на диван, замечая краем глаза, что даже у черепашки сегодня нет настроения. Она просто зарылась в древесный наполнитель и смотрит на меня своим печальным взглядом.

Кажется, я поняла, что со мной. Это последствие перенасыщения эмоций... Хочется просто скатиться в лужицу, и вот всё — перестать существовать.

Не выдерживаю 4-ый звонок, вытягиваю руку, всматриваясь в принятый вызов. Почти сразу загружается яркая красочная картинка, что так резонирует со мной.

— Свет! — Балагурит Никитка на фоне их огородика, пока сама хочу понять, рада я, что это не он, или всё же ждала Артёма.

Похоже, ждала...

— Да, Никит. — Пытаюсь улыбнуться.

— Папа тут шашлык прикольный готовит, ты куда-а-а уехала!?

— Извини, мне нужно было...

Слышу, как где-то за кадром Артём ехидно ржёт.

— У меня завтра много работы.

Ай-да Света, почти не соврала. И пока я себя хвалю, в рамки экрана вдруг врывается его голова, что только что называла меня лгуньей при собственном сыне.

— Привезти тебе креветок?

Отнекиваюсь под поддакивание Никиты. Артём смеётся, подмигнув.

— Нет, точно, ночью жди.

И всё, сбросил вызов. Он нормальный!? Нет, не нормальный! У него там перепады настроения или что!? Кто меня почти час назад чуть под землю взглядом не закатал?

Быстро набираю "Даже не думай приезжать", получая через пару биений сердца ответ от его сына абсолютно без запятых: "У папы руки в сметане. Он сказал передать что не думает а приедет".

Вчиталась, пытаясь осмыслить.

Не думает? Да, это точно про него.

И почему опять ночью!? Он Бэтмен, что показывает свою сущность во тьме, пугая моих соседей? Ха, новоявленный Кристиан Бэйл.

Фыркнула, включая единственное, что приходит в голову — а именно: "I hate everything about you" у Three Days Grace. И совершенно не верится, что песня аж 2003 года.

И, да, верно, я ненавижу в этой летучей мыши абсолютно всё.

Так почему...

"Why do I love you?"

[Так почему я люблю тебя?]

Светуля-красотуля

Сквозь беспокойный сон пытаюсь понять, что это за звук. Следом врывается ещё один вместе с вибрацией смартфона. Уже утро? Будильник?

Сползаю во тьме с кровати, наконец осознав, что домофон я все же не отключила, и теперь в 3-ем часу ночи явилась моя кара.

Никогда не была набожна, но сейчас сожалею об этом. Кому там надо помолиться, свечку поставить за здравие его души?

Натягиваю лосины, что первыми попались под руку. Ковыляю до домофона, проклиная тот день, "когда я сел за баранку этого...", без лишних вопросов нажимаю на кнопку открытия двери и поворачиваю дверной замок. Если не дурак, зайдет.

А я хочу пить... Бреду до кухни, только там включая свет. Почти сразу слышу, как дверь все же открылась. Глушу шаги водой из стакана, спиной чувствую его взгляд, стараясь отогнать напряжение.

— Что?

— А если бы это был не я?

Сделала глоток.

— Но это ты.

Зачем ему знать, что все мои протоны тянутся к нему? Верно, незачем.

— Такая отчаянная?

Оборачиваюсь, сжимая губы. Встречаюсь с его ехидством в глазах.

— Я просила не приезжать.

Поднимает руки, якобы извиняясь.

— Сорри, но просьбы что-то я не заметил. — Улыбнулся, кидая контейнер на стол. — Наверное, экран был заляпан, но нам с Никитой точно показалось, что ты послала меня нахрен.

Сажусь возле окна, опускается на стул следом. Снова пепелим друг друга, проверяя на прочность, кто первый сдастся.

Сдаюсь я, отведя взгляд.

— Как Никита? Лучше бы с сыном был.

— Тебя не спросил. Снова начнёшь лекцию? Слушай... — Облокотился, прищурившись. — А пошли с нами в выходные в цирк?

Переспросила, кивнул.

— Шутишь? И вообще я в субботу буду занята...

— Значит, в воскресенье, отлично.

Смотрю в эти глаза и пытаюсь под рокот сердца понять: он совсем не боится за сына? Подаётся вперёд, дотрагиваясь до моих пальцев, что я тут же вырвала.

Пропускаю вдох.