– С вами все хорошо? – Чувствую чужое прикосновение, меня тронули за локоть.

– Да. – Открываю глаза – рядом стоит приятная женщина в возрасте. Рынок. Я и не заметила, как дошла. – Спасибо. Душно, – пытаюсь я оправдаться.

– Воды? – Женщина оглядывается по сторонам в поисках лавки с напитками.

– Не нужно, – я еще раз благодарю ее за помощь.

Женщина уходит, а я медленно бреду меж стеллажей с выставленными товарами. На рынке торгуют лишь те, для кого это входит в круг увлечений. Да, мы покупаем продукты и разные мелочи для дома, однако Система снабжает нас всем необходимым. Оставшееся продовольствие в конце рабочего дня она распределяет между нами – ничего не выбрасывается. Наша свобода – это наша иллюзия. Интересно, так думаю только я?

Я бреду дальше, пока не замечаю старца, торгующего овощами и фруктами. Мы обмениваемся всего несколькими фразами, но этого достаточно, чтобы подлить масла в огонь. В неверии и непонимании я устремляюсь домой.

От быстрого шага перехватывает дыхание. Я устремляюсь на кухню за желанным стаканом воды.

– Доченька, как прогулка? – Матушка порхает над вечерней трапезой. – Руки помой!

– Хорошо. – Я быстро мою руки, а после утоляю жажду.

– Нам столько предстоит еще успеть перед свадьбой. Подумать только – через три дня ты обретешь суженого! – Матушка убирает противень с ломтиками овощей в духовку. – Через сорок минут жду тебя на ужин.

– Помочь? – спрашиваю я. Мы готовим по очереди или совместно.

– Отдыхай, не сегодня.

Я благодарно целую ее в щеку, а потом бегу в свою комнату. Мне хочется смыть все переживания, поэтому я беру пижаму – хлопковые штаны и майку нежного персикового цвета – и иду в душ. Теплые струи смывают липкий слой прошедшего дня, забирая с собой мысли – жаль, не все. Время принятия водных процедур регламентировано, как бы мне ни хотелось омываться дольше. Ужин скоро должен быть готов, надо помочь матушке накрыть на стол – насухо вытираюсь полотенцем, надеваю пижаму, собираю волосы в тугой, насколько это возможно, хвост и спускаюсь вниз.

– Я поставлю посуду. – Пока матушка вынимает из духовки запеченные овощи и нарезает хрустящие ломти хлеба, я накрываю на стол.

– Позови отца, он у себя.

Его кабинет располагается на первом этаже возле гостиной, заходить внутрь нам не разрешается. Временами через приоткрытую дверь я замечала, как на столе появляются стопки папок. Я подхожу к кабинету и слышу приглушенный голос – отец разговаривает с Оракулами. Отвлекать его сейчас нельзя, и я переминаюсь с ноги на ногу.

– …Нет необходимости… она наполнена радостью ожидания… да благословит Вселенная.

Звук отключения связи. Я стучусь:

– Отец, – зову, но он не отвечает, приходится приоткрыть дверь, чтобы заглянуть внутрь. – Ужин готов. – Он сидит за столом, подперев голову руками.

– Лесия, я сейчас приду, – отвечает он, не поворачиваясь.

Я возвращаюсь обратно.

Мы с матушкой моем руки и усаживаемся за стол, к этому времени к нам присоединяется отец.

– Вознесем слова благодарности Совету Великих Оракулов, которые сохранили для нас жизнь, даруя пропитание, – он произносит стандартную фразу перед началом трапезы.

– Благодарим, – мы вторим ему.

Ужин проходит в молчании. По окончании я начинаю собирать посуду со стола.

– Лесия, ты рада? – торопливый вопрос отца застает меня врасплох.

Тарелки падают.

– Доченька! – восклицает матушка. Родители смотрят на меня, не сводя взгляда.

– Я хочу замуж… – это все, что могу сказать. Я наклоняюсь, чтобы собрать осколки.

– Ты будешь счастлива, – уверяет меня отец.

Я сильнее, чем надо, сжимаю осколок:

– Ой. – По руке растекаются капли крови.

– Ничего не трогай. – Матушка бежит к кухонному шкафчику, где хранится аптечка.

Отец сверлит меня взглядом:

– Ты должна верить Вселенной. – А после уходит к себе в кабинет.

– Милая, не переживай. – Матушка возвращается со спреем-регенератором. – Обработаем, и иди спать.

– Я хочу помочь.

Порез оказывается неглубоким.

– Ты поможешь, если перестанешь крушить дом, – смеется матушка, показывая на пол, усеянный осколками. – Иди спать.

Я поднимаюсь наверх.

Увиденное на рынке не дает покоя. Оказавшись у себя, я вытряхиваю на пол дневники, углубляясь в чтение. Вопрос старца заставил потерять контроль. Безжалостно вырываю страницы, раскидывая их по сторонам. Я дрожу, хочется плакать и смеяться одновременно. Моя жизнь предрешена. Каждое слово, каждое предложение – сплошная констатация фактов, примитивные желания. Мне подобрали окружение, дали профессию, я исправно служу на благо Системы… Тогда почему я отчаянно избавляюсь от страниц, словно вместе с ними стираю прошлое? Мне надо измениться, избавиться от всего крамольного, что мешает стать истинным жителем Системы. Но хочу ли я этого?