— Уже уходите? — Миллз противно усмехается.

— Чего ты хочешь, Кристофер?

— Я хотел извиниться перед Лив. Думаю, мы неправильно друг друга поняли.

О, я прекрасно все поняла, идиот.

— Все в порядке, Кристофер, — искусственно улыбнувшись, произношу я. — Извини, но нам уже пора. Увидимся!

Мы выходим на улицу, и холодный и сильный ветер тут же ударяет мне в лицо. Но вместо того, чтобы укутаться в куртку, что я обычно делаю в такую погоду, я жадно втягиваю носом свежий воздух, которого мне так не хватало на этой ужасной вечеринке.

— Увидимся? — вскидывает бровями Остин. — Ты же не серьезно, да?

Закатываю глаза.

— Нет, ну что ты, я и вправду поверила, что неправильно поняла его приставания. И собираюсь снова пить с ним кофе.

— Ты пила с ним кофе?

Теперь глаза закатываю я.

Стоун улыбается и снова притягивает к себе.

— Никакого кофе с ним. Ладно?

— Почему он так тебе не нравится?

— Разве не очевидно?

— Нет.

— Он приставал к тебе.

— Причина только в этом?

— А этого мало?

Задумываюсь.

— Нет.

— Как насчет второго свидания?

— А разве игра и вечеринка не были свиданием?

— Что? — надувает губы Остин. — За кого ты меня принимаешь? Конечно, нет. Свидание — это когда ты и я. Вдвоем.

— Ладно.

— Ладно? Что я должен сделать, чтобы ты ответила что-то вроде «конечно, Остин, я приму за честь провести с тобой время вдвоем»? Или хотя бы «с превеликим удовольствием, любовь моя»?

Я запрокидываю голову и смеюсь.

— Боюсь, у нас с тобой не такие отношения, чтобы я разбрасывалась такими фразочками.

— Они могли бы стать такими.

Что он только что сказал?

— Повтори.

— Ты слышала.

У меня перехватывает дыхание, и я удивленно смотрю на него.

— Я..

— Не думай, ладно? Если ты начнешь доверять мне… Нет, не так. Когда ты начнешь доверять мне, они могут стать такими. Я просто хочу, чтобы ты это знала.

Мы подходим к припаркованному на подъездной дорожке дома белому «Ягуару» Остина, который мерцает в ярком свете большой луны, озаряющей все вокруг.

— Куда… мы… поедем? — тяжело сглотнув, произношу я, едва волоча языком.

Думаю, я потеряла дар речи.

— Мммм. Как насчет театра?

— Не поздно для театра?

— Неа. Что скажешь?

— Поехали, — улыбаюсь, снова ощущая, как внутри меня бабочки вдруг решили устроить эстафету.

Остин.

Мелодичный голос Пола Маккартни[1] заполняет салон моего автомобиля, пока мы несемся по вечернему Манчестеру. Я никак не ожидал, что Оливия включит эту песню, когда предложил ей выбрать музыку по дороге в театр. В нашем возрасте практически никто не слушает такие музыкальные группы как The Beatles, The Rolling Stones или AC/DC.

Но я слушаю. И, как оказалось, Лив тоже.

Музыкальный вкус мне привила мама. Как, впрочем, и большую часть того, что я люблю. Я безумно скучаю по ней. По тому, как она напевала себе под нос знаменитую песню «Yesterday», как читала мне роман Оскара Уайльда «Портрет Дориана Грея», крепко обнимая меня перед сном, как рассказывала историю создания моего любимого «Гарри Поттера». Я скучаю по ней каждую секунду своей жизни, которая без нее кажется такой пустой.

— Ты какой-то молчаливый, все хорошо? — взволнованно спрашивает Лив.

Увидев красный свет на светофоре, выжимаю тормоз и поворачиваюсь к ней. Она изучает меня своими бездонными зелеными глазами и тяжело сглатывает, когда наши взгляды встречаются.

Хочется ответить что-то вроде: «Обдумываю способы твоего убийства», а затем злобно засмеяться. Именно такое у меня сейчас настроение. Но не думаю, что она уже доверяет мне настолько, чтобы смеяться над подобными шутками. Поэтому вместо этого я коротко отвечаю:

— Я люблю эту песню.

Пристально смотрю на нее. Любуюсь. Многие девушки отдали бы любые деньги, чтобы выглядеть так, как Оливия Джонсон. Но даже самые большие суммы не помогли бы им добиться той натуральной красоты, что есть у нее. На ней ни грамма макияжа, она не заморачивается с прической и, я уверен, не проводит перед зеркалом с выпрямителем для волос целый час, а ее пухлые губы такие от природы, в них нет ни капли гиалуронки, которую сейчас вкалывает себе каждая вторая девушка в нашем университете. Она настоящая. И именно это делает ее такой красивой.

— Остин.

— Да, Мышонок?

— Зеленый. — Лив кивает в сторону светофора.

Черт.

Снова концентрируюсь на дороге и медленно давлю на газ. Мимо нас проносятся встречные автомобили, ослепляющие ярким светом своих фар, пока мы двигаемся по центру города, направляясь в Театр королевской Биржи. Этот центр современного театрального искусства, где проходят арт-хаусные спектакли, театральные постановки самых разных жанров, а также комедийные шоу и различные фестивали, расположен в самом центре Манчестера. Огромное здание, выполненное в викторианском стиле, является одним из самых старинных мест в городе. И, как по мне, одним из самых красивых. Несколько десятков лет назад Биржу превратили в Театр, и теперь каждый желающий может посетить любую постановку.