Из гибельного ступора меня выводит дикий, полный какой-то вселенской тоски крик. Один из моих новичков из числа прибившихся стрелков, бросив винтовку, выскакивает на бруствер и бредёт, словно потерянный, в сторону японских позиций. Грохает выстрел со стороны противника, и бедолага-стрелок, споткнувшись, падает на землю, чтобы больше никогда уже не подняться.

Призрачные тени демонов противника всё ближе. Всё сильнее ужас, охватывающий нас, и всё больше желание разом покончить с ним, выскочив под пули врага или пустив самому себе пулю в лоб. Живот крутит замогильным холодом, мозг выкручивает наизнанку. Это ж какой гормональный шок переживают наши бедные организмы? Воздействие демонов, похоже, парализует выработку в организме серотонина, дофамина и норадреналина.

Ещё один боец выскакивает из окопов и бежит в сторону врага, его гонят страх жизни и жажда смерти – единственного, как кажется, избавления. Пара выстрелов от противника – и этот бедолага падает на землю и замирает.

Из последних сил отвожу ствол нагана от собственного лба, всматриваюсь в донышки револьверных патронов в барабане. Отлично, серебряные имеют место быть. Стреляю в приближающихся демонов. Они ростом с человека, с красными горящими глазами. Вроде попадаю, но большого ущерба не наношу.

Как хочется сдохнуть прямо на месте. Из последних сил кидаю в демонов гранату. И снова никакого эффекта. Со стороны противника слышны команды и сигналы к атаке. Походу, нам каюк… Возьмут как тёпленьких. В таком состоянии мы даже мало-мальски серьёзного сопротивления не сможем оказать.

Во рту словно сирийская пустыня, язык прилип к гортани, даже слова из себя не выдавить. Дрожащими пальцами откручиваю пробку с фляжки, делаю глоток-другой сладкого чая. И… желание немедленно умереть отступает. Спасибо Кузьме. Где он, кстати?

Оглядываюсь. Скоробут скорчился на дне окопа, обхватив руками голову. Вот он с диким вскриком выпрямляется и пытается выбраться из окопа. Ну уж дудки, ординарца я вам не отдам! Стаскиваю Кузьму обратно в окоп, отвешиваю пару пощёчин – не со зла, а чтобы малость привести в себя. И вливаю в него несколько глотков чая. Чувствую, как его тоже потихоньку отпускает.

– Всем немедленно пить и есть! Если ничего нет, просите у товарищей! – приказываю я.

От японских окопов раздаётся громкое «банзай!». Топот десятков ног бьёт по ушам, словно барабанный бой. Сую винтарь в руки Кузьмы.

– Огонь!

Палю по наступающим из нагана. Мои не до конца пришедшие в себя бойцы ведут редкий неприцельный огонь по врагу. Редко взрываются уцелевшие после первой атаки растяжки. Вскрикивают наткнувшиеся на наши отравленные дерьмом колышки японцы.

Враг уже совсем близко к нашим позициям. В нагане снова пустеет барабан. Хватаю винтовку одного из погибших бойцов, передёргиваю затвор, целюсь. Выстрел…

– Вашбродь, – толкает меня в бок Кузьма, – пулемёты же! Чего молчат?

Точно, сигнал. Пора. Дважды свищу свиристелью. Услышат ли? А если и они самоубились от демонских происков? Секунды тянутся, словно часы. Мы лихорадочно отстреливаемся. И наконец сперва с левого фланга, а потом и с правового забили в четыре ствола кинжальным перекрёстным огнём наши «максимки». Молодец Жалдырин, молодцы ребята! Не поддались…

Японцы прут как не в себе. Мы палим как заведённые. Пулемётное тарахтенье на наших флангах слабеет и захлёбывается. Чёрт! Что там происходит?! Как не хватает рации или хотя бы полевого телефона. Эк размечтался. Даже послать бойца разузнать, что случилось, не выйдет – некого.

Противник у самого бруствера. Штыки к винтовкам у моих бойцов примкнуты заранее, так тут принято во время боя. Перекидываю револьвер в левую руку. Выхватываю заговорённую шашку.

– Врукопашную! Ура, братцы!

Выскакиваем из окопа. Прямо передо мной – очередной японский гоблин-сикомэ с мечами танто в обеих руках. Руны на моей шашке пылают, как костёр в тёмную ночь. Запускаю «мельницу» – аж воздух свистит вокруг моего клинка – и стреляю сикомэ в коленку. Тот спотыкается, воет от боли. Лезвие моей шашки впивается в его шею. Хлещет зеленоватая кровь. Противник хрипит и валится мне под ноги.

Успеваю оглянуться на своих людей. Вокруг кровавая круговерть. Бойцы чисто крестьяне на покосе: кто штыком противника, как вилами, кто прикладом. Недаром в древнерусском языке слова «пахарь» и «воин» однокоренные – «оратай» и «ратник».

Краем глаза вижу, как сбоку на Кузьму выскакивает какой-то потомок самураев – вот-вот ткнёт Скоробута своим штыком в бок, а домовой даже развернуться не успеет. Наношу удар шашкой по локтю врага. Отрубленная рука вместе с винтовкой летит на землю. Из обрубка хлещет кровь. Японец верещит от боли. Стреляю ему в голову, всё равно не жилец.

Да где же пулемёты, мать их дери?!

Словно в ответ на мой вопрос оживают оба пулемёта левого фланга, а затем и правого. Веер пуль косит врага. Японцы не выдерживают. Они откатываются вместе со своими демонами, оставляя на поле боя раненых и убитых. Дьявольские их демоны тоже отступают назад, разочарованно шурша на грани нашего слуха. «Мы ещё встретимся, обязательно встретимся…» – чудится мне в их злобном шёпоте.