Шрифт:
Наверное.
— Простите, но я не ем мясо по-ооо… —«И вот что сказать? Какую причину?»— По идиологическим соображениям. Есть животных — плохо. Они же живые.
Ложь оседает на губах, вызывая горечь.
— Вот оно как. — Вилмор морщится. — Ну, дело твое. Если от немощи сознание потеряешь, тащить на себе не буду, так и знай!
— Угу.
Будто просила, блин.
***
Когда все поели и уснули, я почувствовала едва уловимое присутствие психа.
Первая мысль — разбудить инквизиторов.
Вторая — по-человечески поговорить. Наивная вера в то, что псих поймет мои мотивы и отступит, жила в сердце.
«Верно, он же сам во время ритуала говорил, что исполнил свою часть сделки!»
Только почему он до сих пор рядом со мной? Почему помогает? Ладно, помогал! Почему не ушел по своим не менее важным делам даже сейчас?
Новая сделка с Карой? Но его главный бог Древмир!..
«Чье дерево-сосуд мы стремимся уничтожить…»
По спине прошла дрожь. А ведь точно…
… с ним не договориться.
Только хочу крикнуть, разбудить инквизиторов, как прямо перед носом из ниоткуда появилась знакомая фиолетовая сфера.
Как зачарованная, протягиваю руку к ней. Но коснуться не успеваю, она буквально распадается на мелкие осколки, которые тут же и вовсе исчезают без какого-то следа, а на согнутые колени падает сложенный листок.
Ушел…
Смотрю на послание, как на ядовитую гадюку. Ничего хорошего оно в себе нести не может по определению.
Перевожу взгляд на горящий костер. Может?..
Нет. Не может.
Тяжело вздыхаю, разворачивая листок чуть подрагивающими руками. Сердце стучит как сумасшедшее.
«Лодка вас выдержит, блаженная. Не сомневайся. Другого пути к Древу все равно не найти. Держи нос по ветру, а кинжал к сердцу ближе. И ради богов, остерегайся Огня! Его ты не переживешь, будь уверена!»
Как только прочла последнюю строку, письмо вспыхнуло фиолетовым пламенем, прямо на глазах превращаясь в черный пепел.
Самоуничтожилось.
С губ норовит сорваться смешок. Истерический.
Боже, прям на слезу пробило… какая забота!
К чему только она? Псих проникся ко мне симпатией и, предав своих богов, хочет мне помочь?
Или его самого тяготит быть в роли безмолвной игрушки? Потому он ищет хоть какую-нибудь лазейку на свободу?
А может, существует другая причина? Непонятно. Но…
Псих никогда не врёт.
Значит, плыть на лодке — единственный вариант. Осталось лишь убедить инквизиторов.
***
Ориола смотрит на меня подозрительно. В её глазах горит вопрос, но она молчит. Может, пытается добиться чистосердечного. Кто ее знает?
— Как-то ты быстро мнение свое поменяла! — Надо мной навис Вилмор, сложив руки на груди. — В чем дело?
Много в чем. Сама не знаю.
— У тебя есть план получше? — Играем в гляделки. Напряжённые. — У меня его нет. И времени что-то там выдумывать — тоже.
— Выталкивай лодку на воду, лис, — приказывает жрица типу в маске. — Мы отплываем.
Вилмор что-то недовольно бубнит себе под нос. Ориола едва заметно хмурится. А я…
А я смотрю вдаль.
Древо ждёт нас. И это не просто слова.
Глава 18
Лодка плывет по озеру сама, медленно-медленно, с тихим удушающим скрипом. Кажется, вот-вот и развалится под нами. И чем дальше становился берег, тем меньше движений мы делали, стараясь даже не дышать. Во избежание.
Не доплывем же…
Наверное, один масочник был спокоен. Как сидел, словно кукла, так и сидит. Возможно, он просто не понимает. До него не доходит вся степень опасности.
Стоило ли верить психу?