У нас все закрутилось очень стремительно и на свидания мы, конечно, не ходили, вот почему сейчас я вдруг радостно принимаю эту новость.

—Куда пойдем?

—Это секрет, потерпи немного, любопытная Варвара, — щелкнув меня по носу, он ведет меня в неприметное здание без вывесок и опознавательных знаков, но даже несмотря на это, я с первых минут понимаю, что мы в тире.

Он обустроен как бункер, тут довольно много вывесок с разными видами оружия. Атмосфера боевая, но при этом ламповая. Будто бы только избранные люди допускаются сюда. Но Женя однозначно не первый раз здесь, даже больше…складывается впечатление, что всех здесь он знает давно.

—Жек, ну привет, старичок, — высокий статный мужчина выходит к нам из-за стойки администратора и протягивает руку Жене. Похлопав по плечу, сразу отпускает и переводит внимательный взгляд на меня.

Я сильнее сжимаю ладонь своего телохранителя.

—Здравствуйте.

—Батюшки, какая красота. Жек, ну урвал же, глаза не отвести, — незнакомец делает шаг ко мне и протягивает руку, на что я тут же отзываюсь. Но вместо рукопожатия меня ждет поцелуй в тыльную сторону ладони. —Я к вашим услугам мадемуазель.

—Полегче, — недовольно бурчит Женя, притягивая меня за талию к себе. —Света, это Роман, владелец тира и мой старый знакомый.

—Не такой старый, как ваш избранник!

***********************************************************************************************************************************************************

Шутка заходит мужчинам, но не мне. Я внимательно всматриваюсь в собеседника, вмиг теряя к нему всякое возможное расположение. Может для кого-то галочка относительно возраста и шуточна, но мне даже намек на это кажется странным, потому что я очень долгое время загонялась относительно разницы в возрасте.

Скрыть свое недовольство не получается, оно маской отображается на лице, что моментально считывается.

—Милое дитя, прошу меня извинить, но уже в том возрасте, когда такие шутки не кажутся неуместными. Жек, ну без обид?

Женя не проявляет никаких посторонних эмоций относительно услышанного, только захват его руки усиливается. Тело мягко вибрирует в ответ на скрытую ласку.

—Мы пойдем.

—Первая кабинка, удачно пострелять.

Пострелять? Я бы может разве что наблюдала за Женей, но никак не участвовала. Мы спускаемся по лестнице вниз. Жене переплетает наши пальцы, но я никак не могу успокоить бешено колотящееся сердце.

—Я тоже буду?— неуверенно спрашиваю, ощущая, как конечности начинают холодеть.

Все дело в том, что к оружию я отношусь плохо. Нет. Даже не так, я скорее его боюсь. Мой отец владеет боевым, и прежде, чем купить, конечно, получал разрешение, проходил курсы. У дедушки также имеется, так что в нашей семье оружие не в новинку. Однако я все равно ничего не могу поделать с тем, что испытываю жуткий страх перед ним.

Даже на фотографиях.

—Конечно, а почему нет?— добродушно улыбается Женя, и я замираю на ступеньке, вцепившись в парапет.

—Я не умею…и я боюсь.

Женя разворачивается, и теперь мы стоим так, что находимся на одном уровне. Непривычно быть с ним на одном уровне. Хотя бы так, хоть имитация этого равенства.

Всматриваюсь в его широко распахнутые глаза, обрамленные длиннющими ресницами, и теряюсь в своих эмоциях. Меня топит ими. Я в них захлебываюсь рядом с Женей.

—Я тебя научу. И буду рядом, тебе бояться нечего. Никогда и ни в чем, когда ты со мной. И даже если я не рядом, ты все равно под моей защитой.

Его слова мне ударяются в сердце и растекаются по нему патокой. Возможно, для кого это могло бы звучать высокопарно, для кого-то даже высокомерно и как-то с напуском. И только для меня это нерушимый обет, в котором я уверена больше, чем в самой себе. Больше, чем в ком-либо еще в своем окружении.

Света

—Первое. Ты не должна бояться оружия. Это твой компаньон. Средство. Метод.

Женя проводит инструктаж, ставит меня в правильную позицию, шепча на ухо все то, что я должна помнить. У меня не получается в полной мере осознать его слова, потому что прикосновения будто бы отключают мозг.

Ладони съезжают от рук к пояснице, спиной я теперь прижимаюсь к груди своего телохранителя.

Мне кажется, этот момент намного более интимный, чем может показаться на первый взгляд. Шершавые пальцы скользят вверх к шее и выставляют правильно угол наклона головы. Пульс стучит в висках от простых касаний, а руки покрываются тонкой липкой пленкой.

На столике стоят разные пистолеты, и все они меня пугают до чертиков. Не могу пояснить собственный страх перед оружием, но чем больше я всматриваюсь в холодный металл, тем тяжелее мне дышать от подступающего к горлу удушающей тошноты.