Шрифт:
У меня складывается ощущение, что я её где-то видела…
Не могу вспомнить, где именно.
– У меня лучшие мужики. Комара мимо не пропустят.
Тут я бы поспорила, конечно.
Я же убежала.
Но там ребёнок – вряд ли.
Буду верить в них сама.
– Мир, я пойду камеры проверю.
– А они у нас есть? – в ступоре спрашивает девушка. Бедняжка… Не представляю, что у неё сейчас в голове и что внутри.
– Да, – мужчина заботливо гладит её по макушке. – Может, найдём что-то. Люди Эмина пока вокруг рыщут. Её точно в доме нет? Под кроватью смотрела?
– Смотрела. И в шкафу. Думала, она опять там в куклы играет…
– Ладно, – успокаивающе шепчет. – Мы пойдём. Не бойся, найдём, а потом ещё будем с улыбкой это вспоминать. Идите в дом. Тут холодно. Заболеешь ещё.
Он встаёт, переводит взгляд на меня. Коротко кивает.
Понимаю, время не для знакомств.
Мира соглашается с ним, встаёт с песочницы. И, обхватив себя руками, переводит внимание на меня:
– Пойдём, тут холодно, – безжизненным голосом обращается ко мне. И снова становится не по себе. Не представляю, что она чувствует. Но это капец как больно. Огромный ком из напряжения, страха, боли тянет тебя вниз.
Господи, пусть всё решится…
Глава 57
– Чай? – Мира, несмотря на своё состояние, проявляет гостеприимство. Но мне оно сейчас не нужно. Не чаем это всё глушить надо, точно не им.
– Чего покрепче бы, – вздыхаю. И, так сказать, даю нужный совет. Чёрт знает, что в таких ситуациях делать. Её, наверное, разрывает изнутри. Алкоголь – отличное лекарство в таких случаях.
– Тебе разве можно? – вдруг ниоткуда взявшаяся агрессия летит прямо в меня. Девочка-то не овечка, когда захочет… А почему мне нельзя? На восемнадцать не тяну? – С ребёнком.
А… Беременность.
Поглаживаю плоский живот через ткань красного платья.
– Так я и не себе, – скучающим тоном отзываюсь. И тут же поджимаю губы, ощущая подступающую тошноту от одного представления алкоголя во рту. – Тебе. Обычно алкоголь в таких ситуациях помогает.
Стоп.
Поднимаю взгляд на неё.
Я заговорилась. Случайно. Я обсуждала это с Ингой, а теперь… Эти слова вылетели молниеносно. Но пугает не то, что я говорю об этом с незнакомой девушкой так просто.
А другое….
– Стой. Ты откуда знаешь? – я напрягаюсь. Эмин узнал? И уже кому-то рассказал? Да нет… Он бы разгромил всё в щепки, а потом принялся за меня.
– Я видела тебя сегодня в женской консультации. Ты на…
– А, – доходит до меня. – Помню. Ты пялилась на меня.
Я думала, это негодование от занятой очереди.
– Раз уж ты там тоже была… – догадываюсь следом. И смотрю на её свободную майку. – Беременна?
– Да, – кивая, сжимает пустую чашку в руках.
– Тогда виски отменяется, – пожимаю плечами.
– Отменяется, – безжизненно отзывается.
На пару секунд мы обе замолкаем. И отчего-то взявшееся волнение заставляет сказать следующие слова:
– Эмину не говори, – предупреждаю её. Я, конечно, ничего ей не сделаю. Просто просьба.
– Это не моё дело, – девушка разливает кипяток в чашки и одну из них ставит передо мной. Хватаюсь за неё пальцами и греюсь. Мира садится напротив. – Не скажу. Сами разберётесь.
Да как же, не разберёмся…
Отворачиваюсь, пью чай. И, честно, теряюсь от понимания того, что у них… Двое детей будет. Вместе с потерявшейся. А я одного боюсь. Жалкая трусиха…
– Кто у тебя будет? – непроизвольно спрашиваю.
Интересно, а кто у меня?
Я ведь и не знаю. Завтра судьбоносный день, после которого должна позабыть об этом. Сделать вид, что всё происходящее – просто сон.
– Мальчики.
Не один…
Два пацана… Прикольно. Двойняшки или близняшки. Всегда представляла, что у меня в будущем родятся именно они. Хотела «королевскую двойню». Чтобы девочка и мальчик.
– Справишься? Их ведь трое, а ты одна.
– Справлюсь, – чересчур уверенно выпаливает, постукивая ноготками по керамике. Мне бы такую уверенность… – Дети – лучшее, что есть в нашей жизни. Просто ты пока не поймёшь.
Пока?
Осматриваю Миру, прикидывая, сколько ей лет. Ну, явно старше меня.
– Повзрослеешь – поймёшь.
Все всегда так говорят. И это раздражает. До этого «повзрослеешь» ещё дожить нужно.
Я просто боюсь чего-то нового. Ответственности и всего остального, что будет после рождения ребёнка. Я и одиночества боюсь. Боюсь остаться одна с разбитым сердцем. И постоянно думать о Громове. Проклинать его.
Боже, одна и та же шарманка в голове. Дни напролёт. Постоянно ищу аргументы себе в поддержку, что всё делаю правильно. Оправдываюсь. И бешусь от этого. Даже не могу представить другого варианта. Исход один.