Шрифт:
И снова в голове прозвучало:
— Попытка номер три…
Пространство снова подёрнулось.
Тоха поднялся на пригорок и оглянулся. Большевики смешались в кучу, но всё так же лезут вперёд. Посмотрел прямо. Будка. За ней привязаны три лошади.
Шаг вперёд. Тупой удар в спину. Темнота.
Попаданец снова воспаряет над заснеженной степью.
«Так, Тоха, не тупи, — говорит он себе. — Что происходит? Я поднимаюсь на пригорок, оглядываюсь…»
Опять голос:
— Попытка последняя…
Пространство дёрнулось.
Тоха поднимается на пригорок и оглядывается.
«Ну на фиг!» — решает он, отворачивается, падает вперёд и чуть проскальзывает по снегу, зарываясь с головой в белую, пушистую и приятно холодную массу.
— Чёрт! А с какого перепугу время меня сейчас не спасло, а? — приподнимаясь и отплёвываясь, бормочет программер.
Поднимается.
— Ладно, вперёд. А круто я проскочил?!
Тоха оборачивается. Время будто замирает. Тело пронизывает миллиарды острых иголочек.
Всё жарче.
Под ноги ме-е-е-едленно падает снаряд.
«Писец!» — только и успел подумать попаданец.
Нуль-пространство
Вокруг разливается ровный молочно-белый туман.
Тоха оглядывается.
Точно. Опять то же самое место.
Он сжал в руках винтовку. Винтовку? Оглядел себя. В шинели, на голове башлык, в руках «мосинка», на левом боку — шашка, на правом — наган в кобуре.
Попаданец стянул с головы башлык и поправил фуражку.
Прошлые разы он здесь оказывался в одежде, в какой попал в это проклятое время или, как скажет Прилуцкий, хроносрез.
Тоха медленно обернулся, поводя стволом из стороны в сторону.
Странно, но в шинели не жарко. Хоть он и был весь взмыленный, когда уходил от своих цепей, сейчас вполне комфортно.
— Эй! Есть тут кто?
Крик потонул, будто в вате.
— Здравствуй, путник, — раздался со всех сторон спокойный, глубокий баритон.
Тоха вскинул винтовку и медленно покрутился на месте.
— Ты кто? Выходи!
— Здравствуй, путник, — повторил невидимый собеседник.
— Выходи, мля, или буду стрелять!
Со всех сторон раздался грустный вздох.
— И куда ты будешь стрелять? Убери оружие, путник, и поговорим. Присядь.
Из воздуха соткался комфортный офисный диван, как в кабинете генерального, Кирилла Наврозова. Точная копия.
Тоха медленно опустил винтовку и подошёл к дивану. Потрогал дорогую кожу. Опустился на диван, поправив шашку и поставив «мосинку» меж колен.
— Вот и правильно. Начнём заново. Здравствуй, путник.
— Здравствуй, — ответил Тоха. — Как к тебе обращаться?
— Называй меня Хранитель.
— Круто — хмыкнул Тоха, — а хранитель чего?
— Времени.
Ухмыляться почему-то расхотелось. Нужно что-то делать. Что-то спросить. Мысли путаются.
— Сколько тебе лет, Хранитель?
— Я существую с начала времён.
— Круто. Извини, Хранитель, может у тебя есть что пожевать?
— А тебе хочется есть?
Программер прислушался к себе. Голод и жажда отступили. Даже сил прибавилось.
— Кажется… нет. Где я?
— А что видишь вокруг?
Тоха огляделся и пожал плечами.
— Туман. Густой молочно-белый туман. А что?
— Это место — точка остановки времени. Нуль-пространство. Место отдохновения для путников, странников и… агентов времён. Здесь они набираются сил, отдыхают, излечиваются при необходимости.
— Кто это такие?
Голос вздохнул.
— Полагаю, путник, ты задаёшь не те вопросы, что тебя волнуют.
— Ты можешь отправить меня домой? — выпалил Тоха.
— Могу.
Тоха заёрзал на диване, прислонил «мосинку» к подушке справа.
— Но у меня в тело встроена одна дрянь. Она может меня убить.
— Знаю. Сейчас я её уберу.
В груди потеплело.
— Всё. Я убрал из твоего тела «Ящик Пандоры». Теперь ты свободен.
— Так ты можешь отправить меня домой?
— Могу. А ты действительно хочешь вернуться?
— Спрашиваешь! — вскочил Тоха. — Конечно!
— Уверен?
— Да!
— Что ж, тогда у тебя два пути, — Тохе показалось, что голос Хранителя погрустнел. — Первый. Я отправляю тебя в тот самый миг, когда ты переместился в другой хроносрез. Ты всё забудешь и все люди из чужих времён, тебя тоже забудут. Я восстановлю ткани времени, и всё пойдёт своим чередом.