Снег встретит вся земля,

От ноты «до», что нижняя,

До верхней ноты «ля».

В низине, на краешке неба,

Остаточным светом горя,

Уходит в туманную небыль

Ещё один день ноября.

И белые телом березы

Пока догорала заря.

Теперь, как седые вопросы,

В холодном луче фонаря.

Довольно равнодушно и без зависти

Я глажу перламутровые завязи

Печального осеннего цветка.

Вот так бывает – вырос и отмучился,

А мы ещё не знаем, что получится,

Поскольку неизведанно пока.

С.Е.

Не поспешай, куда так скоро?

Кто отнимает жизнь мою?

Ещё станцует Айседора,

Ещё я песню допою.

Из сундуков какой Пандоры

Пришло к поэту смерти зло?

Судимый строго резонером,

Зато оплаканный зело.

Казалось – листья падают,

Невелика потеря.

Но можно листопадами

Отрезки жизни мерить.

Есть разные излучины

В течении реки.

А годы наши лучшие

Меж ними островки.

Смятенье осени нагрянуло.

Её пора, не обессудь.

И переливами багряными

Ничуть не красит жизни суть.

То межсезонная ревизия,

С учетом каждого листа,

Как очистительная миссия

Самой природой начата.

Я расстояния раскручивал

По беспросветной целине,

Чтоб не угаснуть солнца лучику,

Что всё горел, горел во мне.

Как перо, обломившись в руке,

Так, ушедшую жизнь догоняя,

На подножку вскочил налегке,

А меня уронили с трамвая.

Я сказал им – мой дом вдалеке,

У меня остановка другая.

Но мой голос заглохнул в тоске

И меня уронили с трамвая.

Отпусти, боль тупая в виске,

Мне бы ехать от края до края.

Только слышится в каждой строке,

Что меня уронили с трамвая.

По Мясницкой по улице Кирова,

Нога за ногу еле впопад,

Нараспашку душой иду с миром я,

Мне не Киров ни мясо не брат.

И Садовым кольцом опоясанный

Задержусь возле Красных ворот.

Пусть погода сегодня не ясная,

Но я слышу, как сердце поет.

Воистину бедствие – грозы,

Над нашею грешной землей.

Июль разнолик и нервозен,

Ни с кем не сведен в симбиозе,

И сам недоволен собой.

Кругом откровенное плохо,

Размаха не видится крыл,

Закат, что оскал скомороха,

И Петр и Павел со вздохом

День светлый на час сократил.

Мир рушился со скрежетом по швам,

Я вышагал бульвара утлый остров.

Как парус на маяк, легко и просто,

Я двинулся к надменно ждущей вам.

И в сумерках, в объятьях толчеи,

Мех глыб автомобильного тороса,

Я понял вдруг, что мы обречены,

Что жизнь не знает знака переноса,

Как спаса от сумы и от тюрьмы.

За горы нас носило, за моря,

В пустыни и заоблачные дали,

Мы крепкие настойки декабря

Глинтвейном в наши души заливали.

За то, что я живой, прости меня,

Не следует считать меня умершим.

В борьбе за каждый малый проблеск дня,

Мы жизнь ещё немножечко удержим.

Сквозь мелкие прорехи бытия

Смерть выглядит одной из привилегий.

Доверчиво проста судьба моя:

От альфы, через дельту, до омеги.

В картинной галерее, что в Лаврушинском,

Писательского дома под стеной,

Встречают нас с досадным равнодушием

И Репин, и Поленов, и Крамской.

Но Врубеля полотна величавые,

И Демон, и сиреневый развал,

Хранят в своих мазках печать отчаянья,