Отпущу свою душу на волю…
вернуться

Кузнецов Юрий Анатольевич
Шрифт:

1977

Чёрный подсолнух

Он пророс из глухого колодца.Но однажды глубокая мгла,Затмевая высокое солнце,На цветущий подсолнух легла.Цвет померк. В небесах ослеплённыхВместо солнца возникло пятно.От него отвернулся подсолнух.Поле пусто, сомненье темно.Он не поднял потухшего взглядаК высоте просветлённых небес.Осквернённой святыни не надо!Ждал он ночи… И ночью воскрес.Мёртвым светом его охватило,Он уже не внимал ничему.Только видел ночное светило,Присягая на верность ему.

1977

«Я пил из черепа отца…»

Я пил из черепа отцаЗа правду на земле,За сказку русского лицаИ верный путь во мгле.Вставали солнце и лунаИ чокались со мной.И повторял я имена,Забытые землёй.

1977

Семейная вечеря

Как только созреет широкая ниваИ красное солнце смолкает ленивоЗа тёмным холмом,Седая старуха, великая матерь,Одна среди мира в натопленной хатеСидит за столом.– Пора вечерять, мои милые дети! —Она поминает о сыне-поэте,О дочке-вдове,О светлом супруге, безвестно убитом,О позднем младенце, бесследно зарытомВ кремень-мураве.Рассвет наплывает по правую руку,Закат наплывает по левую руку —И слушают ночь.И вот, потрясая могильные камни,Приходят живые: поэт с облакамиИ горькая дочь.Неполная смерть поднимает из прахаИстлевшие кости… Солдатская бляхаБлестит на одном.Пришельцы глядят на пустые стаканы,Садятся за стол и сквозят, как туманы,Меж ночью и днём.– Не хлебом единым, – сказала старуха.И каждому мерит от чистого духаИ мира сего:Огонь для солдата, лазурь для поэта,Росу для вдовы, молоко для последа,Себе – ничего.Но вот огляделся, как в дальнем дозоре,Солдат и заметил: – Не все ещё в сборе.Тут нет одного.От лона иного, от тучи гонимой,Он сын мой и брат им, судьбой не любимый.Вот место его!– Пускай он войдёт, – согласилась старуха.Из бездны Вселенной до чуткого слухаШаги донеслись.Бродяга вошёл, не любимый таланом,И принял стакан с непроглядным туманом…– Окольный, садись!Давно я старуха. Мой голос – мерцанье.Но я б не хотела одно прорицаньеВ могилу унесть.На чресла гадали мне в детские годы,Что выйдет оттуда предтеча свободы.Он должен быть здесь!Бродяга заплакал, вдова зарыдала,Поэт преклонился, дитя загадало,Отец отступил…Все гости пусты и сквозят, как туманы,Не тронута снедь, не початы стаканы…Так кто же тут был?Солдат после смерти печально воюет,Он редко по старой подруге тоскует.А встреча близка!Младенец блуждает в земном промежутке,Глядит из небес и играет на дудке,И пьёт из цветка.Вдове и лежачего горя хватает.Бродяга бегущую воду хватаетИ песни поёт.Но сына-поэта во сне посетилоВиденье и светом уста отворило:– Былое грядёт!..И вновь созревает широкая нива,И красное солнце смолкает ленивоЗа тёмным холмом.Земля возвращает истлевшие кости,А память – надежду. Пьют чудные гостиЗа старым столом:Солдат за победу, поэт за свободу,Вдова за прохожего, мать за породу,Младенец за всё.Бродяга рассеянно пьёт за дорогу,Со свистом и пылью открытую Богу,И мерит своё.

1977

Знамя с Куликова

Сажусь на коня вороного —Проносится тысяча лет.Копыт не догонят подковы,Луна не настигнет рассвет.Сокрыты святые обетыЗемным и небесным холмом.Но рваное знамя победыЯ вынес на теле моём.Я вынес пути и печали,Чтоб поздние дети моглиЛатать им великие далиИ дыры российской земли.1977

Посох

Отпущу свою душу на волюИ пойду по широкому полю.Древний посох стоит над землёй,Окольцованный мёртвой змеёй.Раз в сто лет его буря ломает.И змея эту землю сжимает.Но когда наступает конец,Воскресает великий мертвец.– Где мой посох? – он сумрачно молвит,И небесную молнию ловитВ богатырскую руку свою,И навек поражает змею.Отпустив свою душу на волю,Он идёт по широкому полю.Только посох дрожит за спиной,Окольцованный мёртвой змеёй.

1977

Змеи на маяке

С чего начать, мне всё равно… Итак,У лукоморья с видом на маякВо благо предприятья своегоЖил врач – я назову Петром его.Приехал он сюда за муравойЛечить народ от язвы моровой.Снял уголок. Хозяева, видать,Не стали поговорки вспоминать.А та гласит: не принимай под кровВрачей, военных, пьяниц и воров.Гость подкупил бывалые сердцаРешимостью округлого лица.Он час и место выбирать умел,Со вкусом одевался, мало ел,С полслова понимал… И посемуРешил хозяин: «Денег не возьму.Душе помин, а здравию догляд.Змеиное болото невдогадМы летось осушали под ячмень,А поясницу ломит по сей день.Так ты того… Постой, что за лихва?»На дереве тенистая листваВскипела разом – туча мелких птахС тревожным шумом канула впотьмах.Двор зарябил от гребней и хохловБегущих кур, цыплят и петухов.И ласточки метались непутём,Крича по-соколиному. ПластомИнстинкт и разум в воздухе толклись,Как будто над землей сновала мысль.В поселке показался человек:Фуражка с «крабом», борода что век,Лицо горело жжёным кирпичом,Зиял бушлат изодранным плечом.Его обстали дети мал мала.– Маяк! – кричали. – Покажи орла! —Старик белками опрометь повёл,Заклекотал – из вышины орёлПал, рассекая воздух горячо,И сел ему на правое плечо.Погасли в растопыренных крылахСтальные искры и морской размах.Но проницали дол и небесаСтремительные ясные глаза.Старик прошёл, как ропот по толпе.И врач решил: «Он вроде не в себе,Но кто он?» – «Это сторож маяка, —Сказал хозяин. – И навернякаСкорбит о том, что вертится кубарьИ птицы бьются об его фонарь.Набита пухом перелётных птицЕго постель на зависть молодиц.От скуки то с орлом, то сам собойМаячит между небом и землёй…»У лукоморья врач искал травуИ благом мира грезил наяву.Но странный блеск его мечту отвлёк:В кольце змеи благоухал цветок.Он подошёл к нему – почти сорвал!Но руку мёртвый взгляд околдовал,По ней потёк пружинистый поток…И пасть открылась, как второй цветок,– Их два, один оставь, – сказал старикИ перед ним из-за скалы возник.Но сильный свист раздался в облаках.И, небо раскрывая нараспах,Упал орёл и взмыл. Единый миг —Один цветок остался на двоих.Они на нём глазами пресеклись,Отпрянули и молча разошлись.Придя домой, врач думал о травеИ о цветке. Но мысли в головеТолклись… На маяке зажёгся свет.И замигала комната в ответ.Мигала долго… Он вскочил! МаякСтал погружаться медленно во мрак,Ослепло море… К дому и гореЕго взывали тени. На зареОткрылась дверь, как в юности талант,Вошёл в пуху и мраке лейтенант:– Вы врач? Идёмте. Служба коротка,Сошёл с ума смотритель маяка.Чёрт знает отчего… Но катер ждёт. —И оба вышли к морю из ворот.Через залив тянулся белый снег,То там, то сям звенел счастливый смех,Подставив руки белые свои,Ловило детство снег… Лови, лови,Пока не побелеет головаИ неба не коснется трын-трава…Но шёл отнюдь не снег. Над маякомКлубился пух, нажитый стариком.Он в воздухе мерцал и на полу,А сам старик сидел в пустом углуИ бормотал сквозь пух: «Они летят».– За три часа, – ругнулся лейтенант, —Вспорол постель и топал на конвой:«Спасайте птиц! Они летят домой!»А люди?.. Тонут… В эту ночь как разРазбилось судно. Говорят, погасОгонь берегового маяка.Но он – исправен!.. Жалко старика.Итак, до завтра. Честь имею. Тьфу! —Он сплюнул пух и скрылся на плаву.Мир вечерел, когда маяк мигнул.Старик зашевелился и вздохнул:– И здесь темно! – По мысли и чертамЕщё не здесь он был, а где-то там,Чего не знает мера и печать. —Где мой фонарь? Пойду конец встречать! —

Конец ознакомительного фрагмента.