– Виноват, ваше высокоблагородие! – хором гаркнули солдаты. – Но ничто же не предвещало… - жалобно добавил один из них.

– Да?! А стихийное сборище в двух шагах от царской резиденции – это вам фунт изюму?! Бегом марш на пост! О происшествии доложить по команде!

– Есть!

Контрразведчик подошел к валявшемуся «Распутину».

– Шесть пулевых. Изрядно стреляете, капитан, - произнес Балашов, сосчитав попадания, включая аккуратную дырку в виске шпиона. Парик с того свалился, стал виден ежик светлых волос. – Спасибо, Вадим Васильевич.

– Рад стараться, - привычно ответил Денисов и побежал к подстреленному офицеру. – Прапорщик, живой?

– Рука, нога. Остальное в норме, господин?..

– Штабс-капитан Денисов, регбюро Генштаба, – и крикнул водителю: - Ерофеев! Бинты тащи! Быстро!

Через полминуты подбежал водитель с бинтами, и с ним пришел еще один штатский.

– Григорий Павлович, - слабо ухмыльнулся Гумилев, - я был уверен, что это не вы в меня стреляли, - и потерял сознание.

***

Поэта перевязали, Денисов с водителем перенесли его в автомобиль.

– Откуда он вас знает? – спросил Балашов.

– Доводилось встречаться. Это Гумилев Николай Степанович, прапорщик Александрийских гусар, а ко всему – известный стихотворец.

– Да, знаю такого, то-то лицо знакомое. Но, постойте-ка, вам теперь ведь нет нужды идти туда? Нойманн-то всё…

– Нужды нет, но есть необходимость. Вспомните, что я вам говорил. Логика подсказывает, что мне здесь делать нечего? Отлично, значит именно тут я и останусь. Время не терпит – раненого нужно немедленно в госпиталь.

– Видите вот эти здания в нарочито старинном стиле? Это и есть госпиталь, - до указанного им комплекса оставалось метров двести. – Но вы правы, давайте прощаться. Да, как начнутся улицы – сворачивайте влево на любую. Потом в первую направо – и до конца.

Авто с трупом немецкого агента в багажнике и раненым гусаром на заднем диване укатило в госпиталь, прямо навстречу бегущему отряду вооруженных людей. А я с инструментом и саквояжем с минимальными пожитками пошел искать нужный мне дом. Никуда не торопясь, гулял по Царскому Селу, припоминая, что в далекой юности, году так в 1989, бывал здесь, причем без экскурсии, – но, конечно, наибольшее внимание уделял парадному Екатерининскому дворцу с регулярным парком, и в меньшей степени дворцу Александровскому, который в ту пору пребывал в крайне запущенном состоянии, равно как и парк вокруг него. Про саму жилую часть, понятно, тогда и не думал, а вот сегодня было просто приятно насладиться погожим деньком в этом провинциальном малолюдном городке.

Эту медитативную прогулку нарушил своим печальным видом мальчишка-папиросник, попавшийся навстречу. Парень брел с таким лицом, будто всю родню схоронил, что, по нынешним временам, увы, более чем вероятно.

– А что, дружок, высший сорт есть? – окликнул я его.

– «Дружка[2]» нет, «Иры» тоже. «Герцеговина Флор» по восемьдесят копеек за двадцать штук, - мрачно ответил разносчик.

– Ну, давай тогда «Герцеговину», всю, что есть.

– Есть на четыре рубля, - отозвался он, доставая из заплечного короба папиросы в коробке.

– Ну, тогда держи, - я протянул ему пятерку. – И сдачи не надо.

– Спасибо, дядь, - шмыгнул носом мальчишка.

– Э, брат, гляжу, не весел ты.

– То дела домашние, - окончательно, если такое только возможно, посуровел он.

– Дела-то, может, и домашние, но унывать нельзя, никак нельзя. Страшный грех это.

– Дядь, ты поп., что ли?

– Я?! – вот уж удивил! – Дружище, разве ж я похож на попа? Да и будь я попом, неужто папиросы б покупал?

– Отец Сергий покупает, - пожал плечами папиросник. – И отец Илларион тоже. Всё им «Иру» подавай, понимаешь.

– Ну, да не будем обсуждать нравы духовного сословия. Давай так. Ты местный сам-то?

– Ну да…

– Так вот. Предлагаю выгодный обмен. Я тебе пою песню, а ты рассказываешь мне, как найти нужный мне дом. Идёт?

– Идёт, - во взгляде паренька появились удивление и заинтересованность.

Я достал гитару. Бегло проверил строй, подкрутил пару колков.

От улыбки хмурый день светлей,

От улыбки в небе радуга проснётся...

Поделись улыбкою своей,

И она к тебе не раз еще вернется[3].

– Никогда не слышал! Вот это дааа!

– Дяденька, а ты есё споёсь? – оказывается, пока я пытался улыбнуть хмурого торговца никотином, к нам подошли еще два ребенка, мальчик лет восьми и девочка хорошо ели пяти.

– Хорошо! Слушайте! – и я спел про Африку, где, как известно, горы вооот такой вышины, а также непременно есть зеленый попугай.

Пока пел, аудитория снова прибавилась – и детишки подбежали, и пара взрослых полошла. Так что дал я целый концерт, где прозвучали, наверное, все невинные детские песни, сидевшие в моей голове – куда более обширное пионерское наследие по понятным причинам пришлось оставить за кадром. Главным хитом стала песня про Антошку со всеми его тилитилями и траливалями: в третий раз ее пели все без исключения, хором. А потом пришел городовой и, смущенно извиняясь, попросил балаган прекратить, потому как рядом госпиталь, где «господа раненые страдать изволят». Я подивился такой формулировке, но перечить не стал. Тем более, что детвора и так уже была вполне удоволена, перебирать не стоит.