Контейнер я осторожно поставил в дорожную сумку на длинном ремне и, прихватив шапку и теплую куртку, выскочил из квартиры. В холле жилого корпуса никого не было. Чтобы одеться, пришлось притормозить, но потом я снова ускорился, выбегая наружу... и чуть не налетел на Марка.

Друг приветствовавшел меня рассеянным кивком. Его очки-инфор были затемнены – это означало, что он просматривал по ним какие-то данные. В руке Марк держал органайзер, напоминавший небольшой кожаный портфельчик. Компактный на вид, он представлял собой мощнейший вычислительный комплекс – на две головы выше моего вирта – и одновременно аппарат кодированной связи, по которому можно было напрямую связаться хоть с Белым домом, хоть с резиденцией президента Евразийского Союза в Китеже.

Нам с Марком было пока по пути, потому мы шли рядом – почти бок о бок. Облака окончательно разошлись, солнце светило ярко, даже, наверное, слишком ярко. Я сощурился, отвернул голову от слепящего луча и увидел его...

Человек в темно-серой куртке спешил нам наперерез. В руках он держал какой-то непонятный предмет, очень похожий на тортик в круглой коробке. Но вот только из «тортика» зачем-то торчал витой шнур. Незнакомец шел нервным, вихляющимся шагом. Я буквально почувствовал, как он взволнован.

Заинтересовавшись, я развернулся в его сторону всем корпусом и внезапно узнал странного прохожего!

Лет пятьдесят, блеклые, словно смазанные черты лица… Это был тот самый человек, который следил за мной в ГУМе три недели тому назад! Однако теперь его лицо никак нельзя было назвать невыразительным: оно так и пытало фанатичной ненавистью.

Нас разделяло не больше десяти шагов. Внезапно незнакомец суетливо дернул за шнур и швырнул свой «тортик» в меня и Марка.

Я действовал автоматически, ни секунды не раздумывая – у меня на это просто не было времени. К счастью, тренированное тело с мгновенной реакцией космического пилота не подвело меня.

Время вдруг словно замедлило свой бег, происходящее стало похоже на замедленную киносъемку…

Коробка взмывает в воздух, оставляя за собой тонкий дымный след…

Я с недостижимой для меня прежнего быстротой и точностью отправляю ей навстречу свое единственное оружие – сумку с мясом…

Одновременно начинаю заваливаться, сбивая с ног Марка, который еще не понял, в чем дело…

Сумка встречается в воздухе с коробкой и отбрасывает ее куда-то в сторону стоянки бильчиков. Внезапно оба предмета скрываются в яркой вспышке...

Мощный хлопок бьет меня по ушам. Плотный, горячий воздух сбивает с головы шапку, но я уже падаю, почти накрывая собой Марка…

Удар! Хруст! Звон осыпающихся стекол!

Чувствую, как что-то дергает меня за руку чуть пониже плеча, что-то колотит по спине…

Боли нет, возможно, она придет позже…

– Костя, ты цел?!

Кто-то переворачивает меня на спину.

Это – Олег. Вокруг вижу других ребят.

Получается, я спустился в холл не последним, а первым. Значит, это они меня догоняли, а не я – их?! Неважно…

Я с усилием кручу головой, пытаясь оглядется.

Террорист, очевидно, сам оглушен взрывом. Он лишь слабо трепыхается, его скручивают Сергей, Цветан и еще какие-то люди, возникшие словно ниоткуда.

Острый пороховой запах, ближайшие бильчики без стекол, их корпуса густо исцарапаны, даже немного вмяты. Ошметки сумки разбросало на несколько шагов, с той стороны тянет дымом и сгоревшим жарким. Повсюду валяются какие-то мелкие металлические обломки, разорванные куски мяса, все буквально залито красным. Пятна на мне, на моей куртке. Если не знать, что это вино, очень похоже на кровь…

Перевожу взгляд чуть ниже. Очки-инфор Марка и его органайзер валяются на земле.

Он сам смотрит на меня с оторопело удивленным видом, отнимая от лица истекающий тяжелыми каплями кусок мяса. На перемазанной щеке длинная царапина, оттуда сочится что-то даже не красное, а фиолетовое с синеватым отливом. Ко лбу прилип луковый обрывок…

– Ты цел?!

С усилием смотрю на себя. Рукав разрезан, словно бритвой, оттуда вылезает белый наполнитель… Белый, не красный… Боли по-прежнему нет.

С помощью Олега стягиваю куртку. Она вся изорвана на спине, но ни в одном месте не прорвало даже прокладку. Повожу плечами. Такое впечатление, что меня немного побило, но ушибленное о землю колено чувствуется гораздо сильнее, чем спина и плечи.

Хорошая у меня, оказывается, курточка – не хуже бронежилета. А я и не знал…

– Вроде бы, цел, – устало говорю Олегу и с его помощью с трудом поднимаюсь на ноги.

Вокруг продолжается кавардак. Куча народу, кто-то с запозданием распоряжается, кто-то громогласно требует отойти, чтобы не затоптать следы. Все заляпано красным, остатки изувеченного контейнера валяются под боком у покосившегося бильчика…