Шрифт:
Милана Андреевна перехватывает мой взгляд, с благодарностью кивает.
– Что?.. Ну что там? – шепчет Агния задушенным от страха голосом. – Егорчик?..
– Стой. Не дергайся, – требует он, прежде чем у меня на глазах раскинуть складной нож и отфигачить залипший в зеленой жвачке клок. – Все.
– Ах… Ты что, отрезал мне волосы??? Егорыныч, ты что?! Ты что?!
– Филатова, блин, там незаметно.
– Да ты… Гера!
– Говорю же, что незаметно. Че ты вопишь?
– Точно незаметно? – смотрит на всех поочередно.
– Незаметно, – подтверждаем с Миланой Андреевной в один голос.
– А паук… Паука нет?
– Уже нет, – заверяет ее Егор.
– Боже… Я хочу домой, – выдыхает сестра с дрожью.
– Поехали, – соглашается Нечаев.
Прежде чем покидаем беседку, бедная Милана Андреевна раз десять перед нами извиняется.
– Перестаньте. Вы не виноваты, – шепчу ей уже во дворе.
– Конечно, виновата. Мой сын. И он свое все равно получит.
– Я понимаю, вам неудобно. Но правда, не стоит.
– Безусловно, мне неудобно. Без пяти минут невестки… И такой прием! Да я этому поросенку до конца жизни не забуду!
– Мам, ну реально, хватит, – подключается Илья. – Забудешь же. Простишь, – обнимает мать. – Дурак он еще. Вот и все.
– Ой, дурак… – расстроенно вздыхает она.
Замолкаем, когда возвращаются остальные Нечаевы.
Ян с отцом мрачнее туч. Но Бодя, слава Богу, жив и невредим.
– Это действительно был я. Бес попутал, – кается он перед Агнией. – Прости, женщина-брат. Больше не повторится. Такого точно никогда! Клянусь.
Сестра хмыкает и, не сказав ни слова, с видом королевы, будто это и не она вовсе пару минут назад визжала от ужаса, важно удаляется.
– Спасибо за вкусный ужин, – благодарю я.
– Приходите в любое время. Всегда будем рады, – говорит Милана Андреевна, обнимая меня.
– Доброй ночи, – прощаюсь сдержанно со всеми сразу и иду следом за догоняющим сестру Егором.
В гараже, как ни странно, те не задерживаются. Садятся на мотоцикл и уезжают, оставляя меня с Яном.
Мой Нечаев ничего не говорит. А я сама боюсь и слово молвить. Покорно сажусь в машину, когда открывает передо мной пассажирскую дверь.
Гробовая тишина между нами сохраняется до самого дома.
Дома Яна.
Черт возьми…
С трудом перебирая ногами, иду за ним к подъезду.
33
Что происходит? Что?
«Ненавижу лифты», – заключаю мысленно, пока вжимаюсь в одну из его стен.
Нечаев зол. Понимаю причины. Как не отгораживаюсь от этой темноты, вижу по глазам проживаемые им душевные состояния и все принимаемые мозгом решения.
Сама, как говорят у нас в Одессе, держу фасон. Делаю вид, будто меня его эмоции не волнуют. Вот только Ян, глядя в упор, выдает такой мощный энергетический поток, игнорировать который попросту нереально.
Меня трясет. Сердечный ритм сбивается. Дыхание становится высоким, отрывистым и влажным.
Напугана Зая. Загнана в угол. Добровольно в логово хищника идет.
«Нет такого зверя, который бы не отозвался на ласку…»
Нет, нет… Мне это не нужно.
Зачем же я иду с Яном?
В очередной раз мы с ним не нашли общий язык. Не договорились. Подозреваю, что даже не услышали друг друга. А моя чертова психика, вопреки всему, жаждет коннекта.
Коснись меня, Нечаев… Иначе я сойду с ума!
Слияние взглядом – по сути тоже прикосновение. Глубинный контакт. Сердечный. Душевный. Искренний.
Но…
Когда чувств слишком много, будь то даже лютая злость, этого недостаточно. Возникает необходимость усилить передачу эмоций тактильно.
Коснись меня, Нечаев… Коснись же…
Задыхается Зая.
И пусть бы… Пусть бы погибла под завалами. Давно пора!
Но…
Я хочу выбраться… Хочу выбраться, Ян!
Раньше он, уловив мое очевидное волнение, со знанием дела улыбнулся бы. Сейчас же принимает как факт и остается мрачным.
На выходе из лифта, как и всегда, пропускает меня вперед. Идет на пару шагов позади. Смотрит вслед. Физически ощущаю этот взгляд. От него бросает в жар.