Но он не останавливается, а заезжает прямо в испещрённый ямами двор. Глушит двигатель.

Я всё смотрю на его руки и костяшки пальцев, что сжимают руль. Побитые, в ссадинах.

Потому что он заступился за меня.

– Живёшь одна или с парнем?

– Зайдёшь на кофе?

Одновременно произносим мы. Взгляды встречаются, и это ощущается маленькой катастрофой со смертельным исходом, для меня так точно. Я пока ещё даже не знаю почему.

– На самом деле я хочу обработать твои руки, - пожимаю плечами и чувствую, как краснею. – Просто не знала, как сказать.

– Заживёт, - довольно улыбается он, выбирает из зажигания ключи. – А на кофе я согласен.

На негнущихся ногах выбираюсь из его машины и стараюсь не дай бог, ничего не задеть или поцарапать. Он придерживает дверь, джентльмен.

И идёт за мной к подъезду.

Набираю код от входной двери, пытаясь скрыть от него взявшуюся из ниоткуда дрожь.

На нужный этаж мы поднимаемся быстро. У двери я достаю ключи из сумочки, вставляю их в замок.

– В этой квартире ремонта не было лет сорок, - оправдываюсь я.

– И?

– Ну… - немного теряюсь, подбирая слова. Пожимаю плечами я.

– Не бойся, я не мажор, если ты об этом.

Конечно не мажор, с чего это я взяла?

Мы проходим в квартиру. Слово за слово начинается разговор.

Так странно. Эта кухня никогда не казалась мне настолько маленькой, как сейчас. Я думала, что хорошо рассмотрела его в клубе.

Ошибалась.

Демид - статный парень. Настолько, что моя кухня вдруг съёжилась и стала непозволительно маленькой.

Он очень хорош. Очень. Чем-то напоминает бога из древнегреческих мифов.

В нём просто всё так. Придраться даже при желании не к чему.

Достаю аптечку и располагаюсь сбоку от него. И снова до меня долетает его жар. Манящий и вкусно пахнущий.

Промываю его раны и удивляюсь тому, что он никак не реагирует. Хотя ему наверняка неприятно.

– Ты так их побил, - нервно выдыхаю, - я никогда в жизни не видела драки. Спасибо тебе, Демид.

Поворачиваюсь к нему лицом, а он уже смотрит мне в глаза. Почему меня не покидает ощущение, что он вот так сидит уже некоторое время?

– Прекращай благодарить, - еле заметно мотает головой он и гипнотизирует меня взглядом. Синим. Нереальным.

– Как не благодарить? Если бы не ты… даже думать боюсь, чем бы всё закончилось. Так что прими моё «спасибо», это меньшее, чем я могу тебя отблагодарить.

– А как же кофе? – шутит он, красивый мужской рот растягивается в сдержанной улыбке. Сексуальной.

– Я сейчас, - встаю со стула, чтобы поставить чайник. Демид берёт меня за руку, и я, от чего-то повинуясь, сажусь обратно. – В чём дело?

– Я хочу тебя поцеловать, - а вот теперь он не шутит. От его слов у меня моментально подскакивает пульс и пересыхает во рту. – Очень, - подчёркивает он.
– Но боюсь вспугнуть. Как мне быть, Нэлли?

Глава 7

Как ему быть?

А мне как?!

– Не надо, - мотаю головой. – Лучше не надо.

Поднимаюсь с табуретки, иду к столешнице и радуюсь тому, что могу спрятать от него лицо. А оно горит! Руки дрожат до того сильно, что я не могу попасть ложкой в банку с кофе.

– Почему? – Демид задаёт этот вопрос спокойным тоном.

А у меня внутри схватка девичьего сердца и разума. И кричат они об обратном.

Мне очень нравится Демид. Я таких, как он, не видела никогда.

Если быть предельно откровенной, то с отношениями у меня проблема. Все ровесницы встречаются с парнями, кто-то даже планирует свадьбы и детей, а я…

Мне никто даже не нравится. Поправка. Не нравился. И меня пугает, что симпатия к нему растёт с каждой минутой.

– Нэлли, я тебя обидел?

О нет! Он, кажется, встаёт из-за стола и подходит ко мне. Я примерзаю к столешнице, сердце бьётся так сильно, что мне вот-вот станет плохо.

– Прости, - говорит, возвышаясь надо мной. Чувствую его тёплое дыхание на затылке.

– Всё хорошо, - наливаю в кружку кипяток, мешаю кофе. Оборачиваюсь и вручаю ему. – Дело не в тебе.

Ну зачем я это только что сказала?!