— Мы помогаем друг другу.

Ее выражение лица такое, словно солнце вышло из-за туч.

— Не волнуйся, — говорю я. — Я позабочусь о тебе.

И я говорю серьезно, на все сто процентов.

— А как же я буду заботиться о тебе? — спрашивает она.

— Ты много заботилась обо мне вчера вечером и сегодня утром.

— Мм, — бормочет она, покусывая губу, что чертовски сексуально. — Я бы с удовольствием позаботилась о тебе прямо сейчас.

Я усмехаюсь.

— Когда мы выберемся отсюда.

— Если честно, ты заботился обо мне больше, чем я о тебе. Я имею в виду, ты «заботился» обо мне… снова… и снова… и снова, — говорит она с сексуальным мурлыканьем.

— Я буду заботиться о тебе еще, когда мы вернемся домой.

Я уже начинаю заводиться и возбуждаться.

Но вдруг все становится серьезным.

Она отводит глаза, спрашивая.

— Когда у тебя была последняя девушка?

Я честно отвечаю.

— Никогда.

Она удивленно поднимает глаза.

— Что?! Ты шутишь?

— Нет. Нет, если ты имела в виду что-то большее, чем пара недель.

Она выглядит немного обеспокоенной.

— Почему все заканчивалось?

Это требует небольшого объяснения.

В двадцать лет моя жизнь представляла собой постоянный парад женщин.

Проблема заключалась в том, что все они чего-то хотели:

Денег…

Подарков…

Или доступа к власти.

Обычно все вместе.

Они хотели быть девушками, которые разъезжают с мафиози на Феррари. Они хотели быть на виду.

Целыми днями ничего не делать, ходить по магазинам, покупая сумочки за десять тысяч долларов, а потом чтобы я отправлял их на Ибицу на уик-энд с наркотиками и выпивкой.

Такое дерьмо быстро надоедает.

Да, с девчонками я получал удовольствие от секса… и некоторые из них действительно неплохи в постели. С некоторыми из них я время от времени перепихивался.

Но все они чего-то хотели от меня.

Они не хотели меня.

Совсем.

А когда у тебя в жизни безграничный выбор горячих цыпочек, зачем останавливаться на одной?

Но это было в мои двадцать лет.

Теперь, когда мне двадцать восемь, я устаю от тусовочного образа жизни.

И после смерти отца у меня нет времени на женщин, которые хотят трахнуть меня ради того, чтобы получить удовольствие.

Честно говоря, моя терпимость к этому на нуле…

Теперь я вижу, что есть у Дарио с Алессандрой.

Она — хорошая девушка… хороший человек.

Красивая, да…

Но она с Дарио, потому что хочет его.

На самом деле, ее совершенно не устраивает вся эта история с Cosa Nostra.

Если бы она могла отказаться от мафиозного образа жизни — включая деньги и особняк — и просто переехать с Дарио в какую-нибудь лачугу в глуши, я думаю, она бы ухватилась за эту возможность.

Именно такая женщина мне нужна.

Теперь, когда я видел воочию, что такие существуют, я жажду такую же.

И чувствую, что там, где должна быть эта часть моей жизни, образовалась пустота.

Трахаться с кучей женщин — все равно, что пить без разбора все, что выстроено в ряд на барной стойке.

Весело какое-то время…

Но на следующее утро у тебя адское похмелье и нечем похвастаться.

Мне хочется чего-то такого, чтобы хватило надолго.

— Ну? — Бьянка снова подталкивает меня.

— Отчасти потому, что я сам был неразборчив… а отчасти потому, что продолжал встречаться с погаными женщинами, — наконец отвечаю я.

Она поднимает бровь.

— А что такое «поганая женщина»?

— Та, которая хочет быть с парнем, потому что он в нашем бизнесе.

— О, — говорит она и корчит гримасу. — Да, я это понимаю. Но… какая женщина тебе нужна?

Я просто смотрю на нее и думаю…

Женщина с острым язычком, который заставляет меня быть начеку.