— Я расскажу тебе о своей любимой книге, если ты расскажешь мне о своем любимом фильме.

Ладно, она меня раскусила, и она это знает. Когда я говорю ей об этом, она торжествующе улыбается, показывая пару милейших ямочек на щеках. Моё сердце замирает, и тогда я понимаю, почему она так тщательно оберегает свою потрясающе красивую улыбку. Люди влюбились бы в неё, если бы она продемонстрировала им этот чувственный и пленительный изгиб своих губ.

Мысли о том, чтобы протянуть руку, погладить её щеку, шею, а затем захватить её рот своим собственным, проносятся в моей голове.

— Я хотел спросить об этом раньше, — говорю я, мой голос звучит глубже, чем обычно. — Я тебя не разбудил, не так ли?

— Нет, — Луна качает головой. Затем, после паузы, она добавляет. — Может, немного.

— Я тебя немного разбудил?

Легкий румянец расцветает на её щеках при этом вопросе, и моя улыбка становится шире. Её глаза встречаются с моими.

— Ну, это звучит глупо, когда ты так говоришь, — тень улыбки играет на её губах.

— Тогда как это сказать? — спрашиваю я низким, поддразнивающим тоном.

Луна прикусывает пухлую нижнюю губу. Я смотрю, загипнотизированный этим.

— Ты не… — она делает паузу, выражение её лица серьезное, но что-то ещё мелькает в её взгляде, что-то, что заставляет меня наклониться вперед. — Ты флиртуешь со мной? — спрашивает она.

— Я пытаюсь, — отвечаю я со смехом. Обычно мне не приходится делать первый шаг. — Может быть, немного заржавел.

Она фыркает.

— Нет, у тебя действительно хорошо получается, — уверяет она меня. — Особенно когда у тебя такой глубокий голос…

— Какой такой? — перебиваю я, слишком любопытный, чтобы дать ей закончить.

Луна закатывает глаза, но румянец на её щеках становится ярче.

— Ты знаешь какой. В любом случае, — она прочищает горло. — Прибереги это для милой троицы, которая ловила каждое твоё слово раньше.

В её тоне слышится нотка ревности, и я хватаюсь за неё.

— Правда? Каждое слово?

— Да, — невозмутимо отвечает она. — Ты заметил.

Я пожимаю плечами.

— Они меня не интересуют.

Мы сидим в тишине, глядя друг другу в глаза. Я не могу сдержать улыбку, а Луна не может сдержать приподнятого уголка рта. Она первая отводит взгляд.

— Генри, — она ухмыляется, качая головой.

Моё тело реагирует на неуверенный шепот моего имени, слетающий с её губ. Нифига себе. Я проглатываю охвативший меня прилив нервов.

— Это… — я вздыхаю. — Ты впервые произнесла моё имя.

— Впервые?

— Да, — уверяю я её, проводя языком по губам. — Мне нравится, как оно звучит в твоих устах.

Луна ёрзает на месте.

— Ты опять это делаешь.

— Правда? Прости, — я уверен, что совсем не выгляжу сожалеющим.

Прядь розовых волос выбивается из пучка на её макушке и завивается вокруг подбородка. Меня так и подмывает дотянуться до неё и заправить ей за ухо.

Когда она снова смотрит на меня, я ухмыляюсь, как безнадежный неудачник.

— У нас хорошая погода, — говорю я как можно небрежнее, потому что желание поцеловать её так сильно.

И она смеётся. Этот звук подобен теплому солнечному свету в холодный зимний день. Моё сердце замирает.

После этого Луна снова расслабляется. Непринужденно разговаривает. Шутит. Даже дразнит меня. Она улыбается. Не часто, но я упиваюсь этим зрелищем.

Она говорит мне, что родилась в Лос-Анджелесе, там ходила в школу, там работает и всегда там жила. Она зачарованно слушает, как я рассказываю о том, как вырос в Лондоне, каждый год посещал Нигерию и Ямайку со своими родителями, жил в Нью-Йорке с братьями и, в конце концов, два года назад переехал в Лос-Анджелес по работе.

— Вау, ты везде побывал.

— Не везде. Пока нет.

— Ладно, из всех мест, где ты был, какой твой любимый город? Американский город?

Я делаю такое лицо, словно отвечать будет больно.

— Луна, боюсь, тебе это не понравится.

— Если ты собираешься сказать “Нью-Йорк”, я выброшу тебя из самолета.

Я посмеиваюсь над тем, как мило она морщит носик.

— Фу, чувак, нет, — выражение разочарования на её лице опровергается румянцем, который так красиво окрашивает её лицо.