Мои глаза закрываются, а желудок переворачивается. Я пытаюсь сориентироваться. Я не знаю, где я, и я не знаю, кто эти два идиота, так что же я помню? Испытание. Этот дурацкий Дом Смеха. Люди, которые, очевидно, делают ставки ради удовольствия пострелять в нас. Шлюха Джейд с долбаным пистолетом. Атлас прыгает ради меня под пулю. Почему? И где он?

По общему признанию, он мог быть прямо за мной, и я бы понятия не имела, но я не чувствую его поблизости.

Должно быть, мы оба потеряли сознание там, в Доме Смеха. Эти черные полосы ползли по моей руке от пулевого ранения в верхней части груди. Я не могу поднять голову, чтобы посмотреть, на месте ли они, потому что она слишком тяжелая, но я знаю, что пуля все еще застряла в моей мышце. Я чувствую, что она застряла там. Больше беспокоит то, что рана в животе от арматурного стержня еще не закрылась. Она уже должна зажить.

Мужчина у моих ног распахивает вращающиеся двери. Меня вкатывают в комнату, в которой почему — то даже светлее, чем в коридоре.

— Хорошо, док, она в вашем распоряжении, — говорит мужчина у моей головы, сильно толкая носилки. Я несусь через комнату, пока металлические перила у моих ног не ударяются о стену, толкая мое тело. Всплеск боли заставляет мои раны пульсировать. Придурки.

— Пожалуйста, уходите, пока не испортили еще какую — нибудь мебель. — Эти слова принадлежат мужчине с напряженным британским акцентом.

Как только носилки перестают двигаться, я приоткрываю глаза. Ровно настолько, чтобы увидеть удаляющиеся спины двух мужчин, которые привезли меня сюда. Обладатель высокомерного голоса читает лист бумаги и не обращает на меня никакого внимания. Его рост не может быть выше пяти футов трех дюймов, и я бы предположила, что вешу больше, чем он. Ему самое малое семьдесят, но у него все еще копна седых волос. Они торчат, как будто он встал с кровати и не потрудился посмотреться в зеркало.

Быстрый осмотр комнаты, и я понимаю, что нахожусь в чем — то вроде медицинского отсека. Помещение небольшое. Там едва хватает места для каталки, на которой я лежу, оранжевого пластикового стула в углу, столешницы с маленькой раковиной и ряда блестящих белых шкафчиков.

Я раздумываю, не притвориться ли мне, что я все еще без сознания, когда доктор откладывает свою бумагу и подходит, чтобы встать рядом со мной.

— А, ты проснулась. Очень жаль для тебя. Было бы намного лучше, если бы ты просто продолжала спать. — Его лицо странно гладкое, как будто у него нет морщин, потому что он избегает использовать мимику.

— Что ты собираешься делать? — У меня пересохло во рту. Мои слова звучат не громче хрипа.

От этого парня исходят какие — то неуравновешенные вибрации. У меня не возникает ощущения, что он хотел прикасаться ко мне, пока я сплю. По крайней мере, не в сексуальном плане. Проводя медицинские эксперименты на мне, пока я в отключке, я бы не удивилась.

— Мы должны привести тебя в порядок. После этого у тебя еще одно свидание. — Он посмеивается, собирая инструменты на поднос, но на его лице нет улыбки.

— Свидание?

Мужчина снова смеется и показывает полоску кожи. — Не хочешь прикусить это, пока я вытаскиваю пулю?

Я моргаю, глядя на него, в голове у меня все еще туман. Он собирается вытащить пулю без каких — либо обезболивающих? Это просто здорово.

Он трясет ремешок в руке, поднося его ближе к моему лицу. На коже много следов зубов.

— Нет, спасибо.

Доктор пожимает плечами и бросает кожаный ремешок обратно на поднос. — Постарайся не кричать слишком громко. Мы бы не хотели никого расстраивать.

Кого бы я расстроила? Где мы находимся? В этой комнате нет окон. Потолки низкие, из — за чего мне кажется, что мы в подвале. Здесь есть другие «пациенты»?

Доктор не проявляет нежности или точности, когда вонзает щипцы в пулевое ранение. Он роется в моей груди, как человек, ищущий под диваном потерянный бумажник. Я так крепко сжимаю челюсти, что почти уверена, что сломаю зуб.

Гребаные Боги.

Пот стекает с моего лица. Мое тело дрожит, когда я пытаюсь сдержать крик. Я хватаюсь за борт носилок, сжимая перекладины так крепко, что мои пальцы оставляют отпечатки на металле.

— Ну вот и все. — После целой жизни, в течение которой доктор копался у меня чуть ниже ключицы, он, наконец, добирается до пули и вытаскивает ее. Меня чуть не тошнит.

Облегчение наступает мгновенно. Не только потому, что доктор — и я использую этот термин в широком смысле — вытащил из меня этот чертов инструмент, но и потому, что пулю чем — то покрыли.

Кровь Гидры. Разве не это сказали парни, которые привезли меня сюда?

Теперь, когда проклятая ядовитая пуля вышла из моего тела, мои раны заживут намного быстрее. Это не значит, что токсин больше не задерживается в моем организме. На заживление у меня уйдет больше времени, чем обычно. В данном случае это, наверное, хорошо. Мне не нужно, чтобы добрый доктор задавался вопросом, почему мои раны затягиваются с божеской скоростью. Особенно с учетом того, что я должна быть человеком.

Сначала он зашивает пулевое ранение, а затем принимается за мой живот. По сравнению с ковырянием, которое он проделал в моей груди, это похоже на поцелуи бабочки. Тем не менее, не нужно быть гением, чтобы понять, что он проделал дерьмовую работу со швами. Меня проткнул не клинок Гефеста, так что со временем шрамы полностью сойдут, но серьезно, кто этот второсортный халтурщик?