— Ты что, здесь спать собрался? — удивляюсь я.

— Тепло. Хорошо. Пригрелся. Снимай шорты. Нажмут за ночь, — советует, вновь зевая. — Мяу!

Послушно снимаю шорты, оставшись в трусиках и маечке и возвращаюсь в его объятья. Плед тонкий, а я привыкла к тёплому одеялу. Но Воронцов прижимается крепче, забрасывая ногу на мои бёдра, почти накрывая собственным телом.

— Кажется, котика перекормили, — бормочу я себе под нос.

— Придавил? — уточняет мужчина.

— Нет. С котиками у меня тоже не задалось, — признаюсь, удобно пристраивая попку к его животу и почти мгновенно засыпая. Он что-то ещё говорит, но я уже не слышу. Мне хорошо, словно я под тёплым одеялом в своей постели.

******

Лишь в половину одиннадцатого ночи замечаю, что Воронцов так и не отписался. Впрочем, удивляться нечему. Человек вернулся в привычную обстановку и забыл обо всём. Выключаю свет и укладываюсь в кровать. Тишину квартиры прорезает настойчивый звонок мессенджера. Номер Кирилла у меня не подписан, но телефон безошибочно указывает «Москва».

— Алло.

— Не разбудил? — спрашивает он.

— Нет. Легла, но ещё не сплю.

— А я забыл. Не про тебя. Про время, — признаётся он. — Пока с вещами разобрался, просмотрел расписание на завтрашний день.

— Ничего. Спасибо, что позвонил.

— Незачто, — смеётся он. — Отдыхай.

— Ты тоже. Спокойной ночи.

— Спокойной ночи, Софи.

Конец недели плотно расписан, и о Кирилле напоминает лишь пришедшая в воскресенье Алина с Владиком. Когда обед заканчивается, ребёнок идёт смотреть мультики, а мы остаёмся пить чай.

— Не звонит? — спрашивает Алина. Она не говорит имени, но и так понятно, кого имеет в виду подруга.

— Нет. С другой стороны — зачем ему звонить? Он собирался встретиться с Анжеликой. Может, ей и звонит, — отвечаю я. — Это логично.

— Логично, — кивает головой подруга. — А ты упустила очередной шанс. Может, у вас ничего и не вышло бы, но любовью заняться то, кто мешал? Ладно я всё не могу решиться — но у меня законный муж диван занимает. А ты на этом самом диване с мужиком три дня просидела. При этом мужик вполне достойный. Всё при нём. Захотела бы специально найти — никогда бы не нашла.

— Как раз и нашла. На «Мамбе», — напоминаю я.

— Кстати, — от избытка эмоций Алина хлопает руками. — Я буквально вчера Машу Баренцеву встретила, когда Владика из сада забирала. Помнишь, моя одногруппница, чуть полноватая. Она одна красный диплом защитила?

Не то, чтобы с портретной точностью, но образ Маши появляется перед моими глазами.

— Она в институте работать осталась. Ей сразу предложили, — припоминаю я.

— Да. Она. Живёт недалеко от садика, а я, представь, впервые её увидела. Ладно, дело не в Машке. Мы, конечно, перекинулись парой слов. Она сообщила, что наша философ, Елена Константиновна, замуж два года назад вышла! Ей тогда сорок исполнилось! Целый год с бельгийцем на «Мамбе» переписывалась. Затем он к ней прямо сюда, в Минск, в гости на неделю приехал и… дозаказал второй билет обратно. Женились уже в Бельгии.

Алина достаёт телефон и заходит в одну из социальных сетей:

— Смотри, как наша Елена преобразилась! Если бы не Машкины слова, никогда бы не узнала.

Елену Константиновну я помню хорошо. Достаточно высокая и худая, всегда в длинной юбке или платье, с неизменной причёской в виде такого же длинного чёрного хвоста, достающего до самой пятой точки. Студенты часто шутили, что, если отрезать и продать хвост философички, можно несколько стипендий сразу получить.

Теперь с экрана телефона на меня смотрит ухоженная блондинка с коротким ассиметричным каре. Похожа на модель, а не на знакомого нам преподавателя философии.

— Так тоже бывает, — вздыхает Алина. — Знаешь, я почти уверена, что Кирилл — отличный любовник.

— Вот и проверь. Шанс ещё есть, — злюсь я. Говорить о Воронцове мне не хочется. А за Елену Константиновну я искренне рада. Очень умная женщина. Это мы, дураки, до неё только теперь дорастать стали. И только те, кто успел познать своё собственное, персональное, одиночество.

В понедельник все домашние дела переделаны, продукты в холодильник куплены, двухчасовая ванна принята. В восемь вечера я залезаю в кровать с телефоном с намерением отвлечься и почитать какой-нибудь лёгкий роман перед сном. Но пальцы зачем-то нажимают иконку мессенджера. Верхняя строчка — номер Кирилла. Не давая себе времени передумать, нажимаю значок трубки. Почти моментально идут гудки. Связь с Москвой качественная. Сбрасываю собственный вызов. Что я творю? Воронцов перезванивает через минуту. Хочется смалодушничать и проигнорировать звонок. Но это уже ни в какие ворота не лезет. Жму другую трубку и произношу:

— Алло.

— Привет, Софи. Ты звонила?

Отвечаю то, что ответили бы, как минимум пятьдесят процентов женщин, создав такую же ситуацию:

— Привет. Собиралась набрать Алине, поболтать перед сном. Засмотрелась и случайно нажала на твой номер.

— Приятно, что ты перед сном засматриваешься на мой номер, — смеётся он.

— Я, правда, случайно. Извини, если помешала тебе.

— Не помешала, скорее отвлекла, я работал. Но отвлечься мне полезно, — решает Воронцов. — Включи камеру, хочу на тебя смотреть.