И вот теперь вынужден разгребать отголоски этой беспечности.

— Кирсанов, — Алекса не отступает, — не мучай Тасю. Это добьет ее.

Скорее меня добьет вся эта сраная ситуация.

— Проваливай, — кивком указываю в сторону, — тебя отвезут.

Снова приваливаюсь спиной к стене и закрываю глаза.

Некоторое время Алекса топчется рядом со мной, потом уходит. И я знаю, что она никуда не свернет, не попытается сбежать или выкинуть еще что-нибудь, сделает все, что прикажу. Скажу прыгай – прыгнет, скажу не дыши – задохнётся. Захочу, чтобы наизнанку вывернулась – вывернется. Беда лишь в том, что мне уже ни черта не хочется.

Кажется с ее уходом, в коридоре становится больше кислорода. Я глубоко вдыхаю, задерживаю, потом медленно выдыхаю. Потом поднимаюсь и медленно, через силу ползу в палату к бывшей жене.

Она спит, свернувшись калачиком и подложив ладонь под щеку, и даже во сне кажется абсолютно несчастной. Даже с закрытыми глазами я чувствую ту горечь и боль, которые засели глубоко внутри нее.

Ей хреново, мне хреново. А кто в этом виноват?

Она. Алекса. Алена. Я сам. Тугой клубок, который не распутать. В монастырь что ли свалить?

Взяв стул, я усаживаюсь напротив кровати и, уперевшись локтями на колени, долго смотрю на Таисию. Она хмурится во сне, а у меня сердце замирает. Люблю несмотря на ненависть, злюсь от этого и тут же обессиленно сникаю. Не отвязаться от этих чувств, не выкинуть ни из головы, ни тем более из сердца. Чтобы ни случилось, как бы нас ни швыряло – моя. Истинная, мать его, пара, как в дурной книге про драконов. И я ума не приложу, как нам с этим разбираться.

Утро настигает меня все той же палате, на кушетке в углу. Я не помню, как туда перебирался – вроде на стуле задремал, а остальное как в тумане. Тело ноет будто его всю ночь били палками. От жёсткой кушетки ломит спину, от отсутствия подушки – трещит голова. Я ни хрена не выспался и настроение ниже, чем на нуле. Над головой белый потолок, изборожденный вязью мелких трещин, пахнет лекарствами, а где-то за стенкой раздаются голоса медработников.

— Михайловна опять полы не помыла! Мне самой за тряпку браться?

— Где медсестра?

— Обход скоро…

Набор отдельных фраз, которые кружатся в моей голове словно рой назойливых мух.

Так. Все. На хрен.

Я спускаю ноги с койки и сажусь, тру лицо, трясу головой, окончательно разгоняя остатки сна, потом иду умываться. А когда возвращаюсь, Тася уже не спит.

Лежит все так же на боку, растерянно кусает кончик пальца и смотрит на меня. От этого взгляда что-то переворачивается внутри и звенит, потому что в нем ничего нет кроме горечи.

— Проснулась?

Она не отвечает, просто смотрит, а потом медленно кивает. Вопросов не задает, но я считаю себя обязанным пояснить:

— Ты потеряла сознание возле Алениного дома, мы привезли тебя сюда. Ты спала всю ночь.

— С ребенком все в порядке?

— Да, — по этому вопросу я сам пытал врача, так что сомнений нет.

— Хорошо, — Тася закрывает глаза и замолкает.

Она не спрашивает про Алену, про то как я ее нашел, и что будет дальше. Не кричит, не потрясает яростно кулаками, обещая отыграться за подставу. И уж точно не радуется волшебному воскрешению подруги. Она как тень, и я совершенно не чувствую в ней ни энергии, ни огня, и это напрягает.

— Сейчас будет обход. Пусть врач посмотрите тебя, после этого отправимся обратно.

В ответ тишина. Тася только губы поджимает и жмурится еще сильнее, словно от боли. У меня у самого болит. Нигде конкретно, и в тоже время везде.

Когда приходит врач лучше не становится. Тася отвечает односложно, рассматривая свои подрагивающие ладони, а когда медик уходит снова падает на подушку и тянет на себя одеяло в попытке укрыться с головой.

Я не позволяю ей этого сделать:

— Подъем. Нам пора возвращаться. У меня куча дел, — как всегда прикрываюсь работой, — мне некогда тут рассиживать.

— Хорошо, — равнодушно произносит она и сползает с кровати.

Кажется, ей все равно, что будет дальше.

***

Я сам отвожу ее обратно в загородный дом. Всю дорогу Таисия молчит и смотрит в окно. Украдкой бросаю на нее взгляды, и мне не нравится то, что вижу – стеклянный взгляд, отсутствующее выражение лица. Она не здесь, не со мной, а где-то в другом месте. И судя по всему, там тоже ничего хорошего.

Когда начинает моросить дождь, она задумчиво водит пальцем по стеклу повторяя линии, оставленные каплями.

Сука-жена, своими собственными руками разломавшая нашу жизнь…

Я изо всех сил пытаюсь ее ненавидеть, вытаскиваю воспоминания из головы, проигрываю их на повторе, цепляюсь за тот ураган, что разрывал грудную клетку на протяжении нескольких месяцев. Пытаюсь, но безрезультатно.

Мне жаль ее. Как бы я ни накручивал себя, какие бы причины для ненависти не выискивал, но сердце сжималось, когда смотрел на нее.

Ее одиночество чувствовалось так остро, словно оно было моим. Ее боль – как свою собственную.