В ответ послышалось разноголосье:

— Что случилось?

— Безобразие! Что происходит!

— Говорят, убили кого-то!

— Брехня… у нас не Чикаго, наверное, облава БХСС!..

Я велел вызвать милицию. А сам следил за покупателями. Их немного, время-то рабочее. Возможно, среди них сейчас стоит и убийца. Причем почерк причинения смерти мне показался идентичным с Ларионовым, ну и с Гребешковым, наверное. Хотя труп последнего я не видел, и наверняка утверждать не мог, тут надо для начала ознакомиться как-то с материалами дела в Угледарске.

— Товарищ милиционер! — ко мне подскочила ещё одна тетенька в белом халате, видимо, товаровед или кто-то из старшего состава магазина. — Матвей Исаакович! Он… Он…

— Он, к сожалению, мертв, но мы разберемся. Успокойтесь… Скажите, кто-то есть еще из мужчин в здании?

— Грузчик Степка, он мясо рубит, позвать?

— Срочно…

Немного успокоив толпу, я вернулся к коридорчику, который вел в подсобку, и уже оттуда поглядывал за посетителями. Дверь в магазин приказал замкнуть изнутри.

Из коридорчика выскочил грузчик с окровавленным топором, в потрескавшемся клеенчатом фартуке. Колоритный такой фартук, в багровых засохших разводах. Рукава у грузчика закатаны. Сам ростом невелик, даже, скорее, худой, но вид — как у маньяка из фильма ужасов. Глаза таращит, вот-вот топором ударит. Но это он со страху, ведь когда заговорил, чуть заикаясь, руки его подрагивали.

— Матвей Исааковича! Вот гады! Убили! — причитал он. — Миль же мне как брат, как друг… На работу пристроил. Знать бы кто, убил бы…

— Спокойно гражданин, топор оставьте. Как ваша фамилия?

— Чудинов Степан Николаевич, Степка… Товарищ следователь, кто его? А? За что?

— Разбираемся. Ты вот что, Степа, у меня к тебе важное задание. Встанешь возле кабинета заведующего — и никого туда не впускай. Там следы и улики. Их нужно сберечь. Все понял?

— А вы? Вы будете ловить преступника? Лучше я с вами. А Матвею Исааковичу уже не помочь, чего его охранять?

— Отставить самоуправство! Кругом! К кабинету заведующего шаго-ом, марш!

Грузчик, а по совместительству мясник, выполнил команду, видимо, в армии служил когда-то. Очень давно, потому что сейчас на вид он был возраста изрядно потрепанного и неопределенного. Но явно далеко не молодого. Неряшливая щетина, нестриженные патлы и этот фартук в крови делали его похожим на Потрошителя, а не на мирного советского гражданина. Может, это он убил? Хотя мясник — он бьет ножом точно и ровно. Р-раз — и труп. А тут такой анатомический хаос с этими колото-резаными выходит на телах жертв. Будто бил кто-то в истерике, ну или просто слабый человек, или женщина. А может, и вовсе пьяный. Загадка, однако…

Выставив таким образом пост у кабинета заведующего, я убедился, что грузчик Чудинов закрыл дверь, не пускает туда никого и сам не суется. Теперь можно и с гражданами поработать.

— Внимание, товарищи! — объявил я. — В здании произошло убийство, поэтому отвечайте на вопрос: кто-нибудь видел подозрительных людей, проходивших через торговый зал в подсобку?

В ответ ропот и молчание. Никто, конечно же, ничего не видел.

— Я видела! — вдруг воскликнула одна из молодых продавщиц. — Заходил один тип с час назад. Я еще подумала, странно, жара на улице, а он в кофте и в кепке. Лица не видно. Кепка вот так вот сдвинута на глаза. Он нырнул в подсобку и скрылся.

— Ну да, вроде, был такой, — загудел народ. — Что-то видел.

— Как ваша фамилия? — обратился я к продавцу.

— Светлакова.

— А имя?

— Света, — улыбнулась продавщица, хотя улыбка ее была не к месту и на фоне общей сумятицы выглядела как-то чужеродно.

Видимо, девушка не из робкого десятка. На вид лет чуть больше двадцати, в меру пышка, в меру пригожа. Этакая деревенская красавица, кровь с молоком. Грудь, что бидончики, попа широкая, но в сочетании с оформленной талией смотрится очень даже хорошо. Для мужчин, кто любит, когда есть за что подержаться, прямо эталон женской привлекательности в деревенском антураже.

— Света Светлакова… — дружелюбно кивнул я девушке и подошел к ней. — Интересное сочетание имени и фамилии.

— Папа так захотел, — с интересом разглядывала меня и мой гипс деваха. — А что у вас с рукой?

— Ерунда, бандитская пуля. Вот что, Света, скажите… Из присутствующих в магазине нет никого, кто заходил в подсобку? Посмотрите внимательно…

— Нет, — уверенно замотала та головой. — Точно нет… Тот был высокий и собранный. Сжатый весь, как пружина. Это было видно по походке, но лица я не видела. Он как-то боком держался.