— Хватит!

Мамаев оборачивается. Он зол. Оскалившись, смотрит на меня так, будто хочет убить. Не уступаю ему. Мой взгляд твёрд, как и мой голос:

— Отпусти её.

Медленно, один за одним, он отрывает пальцы от её плеча. Альбина, морщась, потирает руку.

Мамаев смотрит оценивающе. Осторожно и вкрадчиво обращается ко мне:

— Захар? Какая неожиданная встреча.

Кажется, мы играем в игру — сделай вид, что ничего не произошло?

Мамаева мнётся в сторонке. Приклеиваюсь к ней глазами. Я не знаю, что сейчас говорит мой взгляд, но изо рта рвётся:

— Альбина, кажется, ты по ошибке взяла мой телефон. Судя по геолокации, он у тебя.

Молчит.

— Все знают, что нет смысла красть такой телефон. Его местоположение легко определить. Доступ к данным — получить практически невозможно. Да и к тому же, всегда есть резервная копия…

Красноречиво поднимаю брови.

Ну, давай же, ну. Это твой шанс.

Она прикрывает глаза на мгновение. Едва заметно, но я признаю в этом жесте поражение.

— Да. Простите, Захар Андреевич, — говорит механически, как голосовой помощник. — Наши телефоны лежали рядом. Просто перепутала в спешке. Я планировала вернуть его Вам в ближайшее время.

— Я так и подумал. Слушай, можешь подзарядить его немного? Батарея на нуле, а мне нужно вызвать такси.

Она тормозит. Повторяю настойчиво:

— Прямо сейчас, Альбина. Я подойду чуть позже, мне надо кое-что обсудить с господином Мамаевым.

Она смотрит на Мурата. Выражение его лица нечитаемо. Похоже он полностью совладал с нахлынувшими эмоциями. Провожает Альбину тяжёлым взглядом. Как только она скрывается за дверью подъезда, говорит:

— Что бы вы ни увидели сегодня, Захар Андреевич. И какие бы ни сделали выводы об увиденном, Вы ошибаетесь.

Пару секунд перевариваю его слова. Он это серьёзно?

— Не знаю, как заведено у Вас в Осетии. Но у нас здесь не принято удерживать женщину силой.

— Даже если она твоя жена?

Сглатываю. Мне встаёт поперёк горла это его «жена».

Решаю свернуть разговор. Прежде чем предпринять что-либо, я должен досконально разобраться в происходящем. Интуиция мне подсказывает, что вопросы я должен задавать отнюдь не Мамаеву.

— Не уверен, что я вправе обсуждать с Вами эту тему. Это слишком личное.

Мурат одобрительно кивает, прищуриваясь. Он решил, что я вовсе не буду влезать в эту ситуацию. Ну, так у меня для него сюрприз.

Я собираюсь окунуться в это дерьмо по самое не хочу. Может я не джентльмен, и Мистер Дарси из меня никакой. Может быть. Но элементарное чувство справедливости — имеется.

Альбина — мой сотрудник. Мурат — мой клиент. Скользко — не то слово. И чревато большими неприятностями, в случае если я выберу неправильную сторону.

— Думаю, сейчас Вам лучше уехать. Вы же понимаете, что я не могу уйти первым.

Тягостное молчание между нами давит на мозги. Всем своим видом показываю ему, что уступать не собираюсь.

Наконец, он сдаётся. Словно раздумывая, протягивает мне ладонь.

— Надеюсь, на нашем сотрудничестве это никак не отразится.

— Ни в коем случае, — заверяю его.

Остаюсь на месте. Мамаев садится в машину. Взвизгнув покрышками при развороте, уезжает. Провожаю его взглядом. Счастливого пути.

В подъезд захожу вместе с пожилой женщиной. Придерживаю дверь, пропуская её вперёд. Она оглядывает меня подозрительно. Но ничего не говорит. Идёт к почтовым ящикам. Открывает один из них ключом из большой связки, болтающейся в её руке. Достав целый ворох бумаг и рекламных буклетов, начинает ворчливо их перебирать.

В растерянности подхожу к лифту. Как искать квартиру Мамаевой я даже не подумал. Номер она мне не успела сказать.

Створки лифта разъезжаются, и мне навстречу вываливается… Альбина. При виде неё моё сердце сжимается. Глаза красные. Плакала…

Стоим друг напротив друга.

— Я увидела, что он уехал, — говорит, почти не размыкая губ.

Вздыхаю. Беру её за плечи. Заглядываю в бледное лицо.

— Просто скажи мне. У тебя всё в порядке? Если да, я тут же уйду.

Её глаза моментально наполняются слезами. Соль сделала их цвет почти бирюзовым.

Едва слышно шепчет:

— Нет…

Уверенно нажимаю кнопку лифта.

— Тогда поехали. Нужно поговорить.

Захар

Первое, что приходит мне в голову, когда поднимаемся наверх: квартирка — просто микроскопическая. Узкий закуток, который и прихожей нельзя назвать. Мы еле помещаемся здесь вдвоём.

Неловко сталкиваемся руками, когда я передаю ей куртку. Цепляет её на прибитую к стене чёрную кованую вешалку.