Незнакомец подталкивает меня к черной, блестящей и явно дорогой иномарке. На последних метрах мне вдруг становится страшно и я чувствую, как немеют ноги.

Куда я иду? С ним. А вдруг он хочет изнасиловать меня?

Бросаю испуганный взгляд через плечо. Туда, где разбились мои мечты и вера в мужчин. Замедляю шаг. Машина издает короткий сигнал и призывно щелкает замками.

— Едешь? — уточняет мужчина, отпуская меня и, не дожидаясь ответа, садится за руль. Обхватываю себя за плечи. Может ли быть хуже, чем сейчас? Наверное, вряд ли.

Вздохнув, сажусь на заднее сидение и захлопываю дверь. Седан тут же трогается, плавно лавируя между машин. Их очень много. Представительные. Дорогие. И все они принадлежат нашим гостям.

Боже, представляю, какой скандал разразится, когда выяснится, что невеста сбежала. Ежусь и откидываюсь на кожаное кресло, устало прикрыв глаза. Мне страшно. Я понимаю, что бежать не выход, но изображать из себя счастливую невесту и радостно прыгать перед гостями, как ручная обезьянка предателя, я не могу.

Почувствовав, как машина притормаживает, я тут же напрягаюсь и открываю глаза.

— Мы выезжаем с территории. Я просто сдам пропуск охране. — говорит мужчина и я ловлю на себе его пристальный взгляд в зеркало заднего вида.

Меня передергивает от страха и он это явно замечает. Отворачиваюсь к окну и не дышу, когда к нам подходит сотрудник охраны. Мое окно затонировано и увидеть меня он не сможет, но ведь ему ничего не мешает заглянуть назад.

— Уже уезжаете, Марк Викторович? — дружелюбно уточняет он, принимая из рук моего «похитителя» пропуск. — Хорошей дороги.

— Да, спасибо, Иван. — кивает он и медленно трогается с места. — И тебе хорошего вечера.

Облегченно выдыхаю, когда кованые ворота разъезжаются в стороны, выпуская машину за пределы развлекательного комплекса.

Прочь отсюда. Куда угодно, хоть к черту на куличики, лишь бы подальше от той грязи, в которую меня окунули против воли.

Мы едем молча. Играет ностальгическая музыка. Из-за тонировки, кажется, что за окном уже совсем темно. На измученное нервотрепкой тело нападает какая-то апатия. Я растекаюсь по сидению и бездумно гляжу на проплывающие мимо деревья.

В машине тепло и пахнет дорогой кожей с легкой примесью вишневого табака.

Кто же вы такой, Марк Викторович, что так легко согласились помочь сбежать невесте со свадьбы?

Он ведь не мог не отдавать себе отчет, что делает. И, кажется, делал это без тени сомнений. Получается, ему выгодно, что я сбежала? Но чем? Я не думаю, что родители Макса пригласили на свадьбу врагов своего сына или семьи.

Перед родителями Макса стыдно. Они всегда были очень обходительны со мной. Теплыми эти отношения назвать было сложно. Скорее учтивыми. Как с внезапной, но важной, гостьей.

— Ты не против, если я покурю? — уточняет мужчина, глядя на меня. В темноте его глаза кажутся черными и пронзительными. Достают до глубины души, затягивают в омут тревоги.

— Да, пожалуйста, — отзываюсь, покрываясь мурашками и снова машинально обхватываю себя за плечи.

Мужчина вдруг притормаживает и съезжает на обочину. Я тут же озираюсь. Мы стоим на дороге посреди темного елового леса и мне становится жутко оттого, что может произойти дальше.

Марк медленно стягивает с себя пиджак и я задерживаю дыхание, чтобы не вскрикнуть от ужаса. Что… он собрался со мной делать? Тянусь к ручке на двери и аккуратно дергаю ее. Закрыто. Я в ловушке. Не свожу взгляда с мощных плеч под белой рубашкой. Кажется, что она обтянула каждый напряженный мускул и вот-вот треснет.

Мужчина оборачивается ко мне и я вжимаюсь в сидение, стараясь увеличить дистанцию, а он вдруг протягивает свой пиджак мне и ждет, когда я приму его из рук.

— Надень. Невыносимо смотреть, как ты мерзнешь.

— Сп-пасибо, — выдыхаю растерянно и облегченно. Все тело бьет нервная дрожь. Забираю пиджак трясущимися руками и накидываю на плечи. Меня тут же окутывает ароматом дорогой туалетной воды с нотами смолы и хвои. Благородный запах.

— На какой вокзал едем? — уточняет он, прикуривая и приоткрывая окна, а затем снова трогается с места.

Судорожно пытаюсь вспомнить название хоть какого-нибудь вокзала.

— Ярославский, — называю первый, пришедший на ум. Марк лишь коротко кивает в ответ. — Извините, а можно вопрос?

— Задавай, — выдыхает он дым в потолок и снова то и дело поглядывая на меня в зеркало.

— Зачем… — как-то неловко спрашивать у него это, но любопытство сильнее меня. — Зачем вы помогли мне сбежать со свадьбы?

Мужчина коротко усмехается и снова затягивается. Салон потихоньку заполняет запах вишневого табака.