Шрифт:
И тут раздается стук в окно.
Резко открываю глаза, смотрю в боковое стекло. Там стоит мужчина, прикрывающий одной рукой свою голову от дождя, а второй держит у лба так, чтобы разглядеть меня в салоне через окно.
Не с первого раза, но всё-таки нахожу кнопку, нажав на которую стекло опускается.
Мир шатается, перед глазами всё ещё стоит она. Запах хвойных деревьев будто вышел вместе со сном в реальность.
Но аромат жженой резины быстро даёт знать о себе, пробиваясь в нос.
Казалось, что ливень должен вот-вот закончится, но он не только не прекратил лить, он будто стал сильней.
– Тебе нужна помощь, друг?
– В смысле? – удивленно смотрю ему в глаза.
Карие зрачки, коричневые брови и каштановые густые волосы, зализанные назад.
Ему бы стоило надеть если не шапку, то хотя бы куртку.
– Со мной всё в порядке, – Добавляю я, – Я остановился на пару минут, сейчас поеду. Спасибо
– Ты уверен? – Спрашивает он, осматривая салон автомобиля снаружи.
– Да, всё нормально.
– Ну, как знаешь.
Он убрал руки, дождь стекает с его тела, он стоит прямо и неподвижно. Глядит в мою сторону.
Улыбается
Абсолютно белоснежные зубы пробивают своим ярким светом темноту.
Молния бьет позади мужчины, свет озаряет его облик. На секунду он превращается в бездомного, что сидел у того мусорного бака.
Та же одежда, та же шапка. И улыбка абсолютно такая же.
Смотрю на него в ступоре.
– Ты пришел за мной? – шепчу я.
Не прекращая улыбаться, он медленно кивает головой.
Глава 19 - Старт.
Он всё ещё стоит под дождём, не убирая с лица улыбку.
Смотрит, выжидая моего решения.
Будто у меня есть выбор.
От него веет таинственностью. Чувствуется, что он знает гораздо больше, чем я способен понять.
Я тянусь к противоположной двери и приоткрываю её.
– Сюда, – негромко говорю я в полумраке салона.
Но он слышит. Я уверен.
Он обходит машину, распахивает дверь и садится на переднее пассажирское сиденье.
С его одежды льётся вода, мокрые пряди прилипли ко лбу.
Он захлопывает дверь.
Тишину наполняет ровный, размеренный звук капель, стекающих на пол автомобиля.
– Ты кто? – спрашиваю я.
Он продолжает сидеть, глядя вперёд – через окно – на улицу.
Машины почти перестали разъезжать по шоссе. Только изредка кто-то осмеливается выехать в такой ливень.
– Я – Мастер. Или же Коричневый. Выбирай любое имя, меня называют и так, и так.
– Что оно означает?
Атмосфера ненормальности напоминает те первые мои мгновения на кушетке, когда я узнал, что обладаю странной способностью – продавать вещи по прикосновению.
Осознание того, что твой привычный мир можно так легко сломать.
Одними буквами.
Цифрами.
Правилами.
Убийствами.
И, как ни странно, российскими рублями.
– Это ты всё устроил, да?
Он молчит.
Я не смотрю на него.
Крайне очевидно: на бога лучше не заглядываться.
"Создатель миров", "Отец отцов".
Или кто он там?
Самый милосердный среди живущих и в то же время самый жестокий из всех существующих?
– Нет, это сделал не я. Приложил руку, признаюсь, но не отдавал прямых указаний. В общем, всё сложнее, чем тебе может показаться.
В словах даже больше воды, чем стекает с его одежды. Видимо, всезнающие только так и разговаривают.
– Ты бог?
Я поворачиваю голову.
Он сидит в полумраке, искажаемом бликами дождя за окном.
Густая щетина, почти борода. Простодушный взгляд, брови-домики.
Белоснежные зубы мелькают в полуоткрытом рту.
Наблюдает за дождем, о чем-то размышляет. О вечном или о мирском?
Почему он называет себя Коричневым? Имя Мастер ему, может быть, и подходит. Но “Коричневый”?
– Нет, – он улыбнулся, а потом негромко смеется вслух– Нет, ты что, не бог я. Такой же человек, как и ты. Там долгая история. Замучаешься слушать.
Вот как. Не бог.
– Тогда кто?
– Я уже отвечал.