Это его не останавливает.

Даже не замедляет.

Его палец упирается сильнее, прорывается внутрь, пока мои губы не размыкаются.

Проникает глубже, касаясь языка.

Пульс рвано взмывает вверх.

Страх и что-то ещё, тёмное, неназванное, сталкиваются внутри меня с грохотом бури.

— Соси.

Мир кренится.

Я не ослышалась?

Маска снова наклоняется, и из-за пустых глазниц, скрытых тенью, веет тьмой.

— Соси, — командует он снова.

Голос низкий.

Требовательный.

Я не думаю.

Просто подчиняюсь.

Меня трясёт.

Но я обхватываю губами его палец, затягиваю его внутрь.

Он медленно двигает им, скользя по языку, обводя его размеренно, дразняще.

Контроль.

Это всё игра в контроль.

И я проигрываю.

Я ненавижу, как моё тело предаёт меня.

Как разум вязнет в страхе и в чём-то ещё.

Чём-то, что клубится внутри, опасное, липкое, незваное.

Он играет.

И я знаю.

Он не собирается меня убивать.

Ему нужно другое.

Куда более страшное.

Его палец двигается внутри моего рта, медленно, почти лениво, но с неприкрытым намёком.

Будто это не палец.

Будто это нечто другое.

Я жду, что эта больная игра закончится, когда он вынимает его.

Но вместо этого на его место приходят два толстых, татуированных пальца.

И что-то в самой глубине меня содрогается.

Чёрт.

Он не останавливается.

Не спеша, но настойчиво он двигает пальцами, раздвигая мои губы, проникая глубже, быстрее.

Я давлюсь, чувствую, как слюна стекает по его коже, капает на мой подбородок.

— Хорошая девочка.

Чёрт.

Гнев.

Шок.

Стыд.

И ещё что-то, что я отказываюсь признавать.

Я слышу эти слова, чувствую, как пальцы скользят из моего рта, влажные, блестящие.

А потом он просто лениво стирает их об мои губы.

Будто это было всего лишь игрой.

А потом его рука исчезает с моего горла.

Он делает шаг назад.

На мгновение мне кажется, что он уходит.

Облегчение пронзающим холодом пробегает по моему телу, выжигая остатки адреналина.

Но внезапно его рука снова врезается в моё лицо, хватая меня за подбородок с такой силой, что я чувствую, как завтра на коже останутся синяки.

Он наклоняет мою голову вверх, вынуждая смотреть.

И чёрная злоба за маской проникает в самую глубину моей души.

— Ты будешь молчать, — говорит он ровным, тихим голосом. — Если нет… я найду тебя. И в следующий раз я не буду таким… милосердным.

Угроза висит между нами, тяжёлая и неоспоримая.

Я киваю.

Не могу доверять своему голосу.

Я хочу верить, что просто уйду.

Что забуду.

Что вытру из памяти кровь, тела.

То, как он заставил меня почувствовать себя ничтожной.

Не просто жертвой.

Игрушкой.

Своей игрушкой.

Он отпускает меня.

Я отступаю, прижимаюсь к стеклу, дрожа, хватая ртом воздух.

А он просто разворачивается и уходит, исчезая в тенях, так же, как появился.

Всё кончено.

Я всё ещё дрожу, когда, наконец, отталкиваюсь от окна, ноги не слушаются, но я заставляю себя двигаться, покидая офис.

Осознаю, что прошла прямо по телам только на третьем этаже.

Сознание просто вычеркнуло их.

Или, может, оно было занято чем-то другим.

Что-то внутри меня ломается, когда я выхожу на улицу.

Свежий ночной воздух не помогает.

Сердце всё ещё бешено колотится, кожа помнит его хватку.

Город спит.

Но я не могу думать ни о чём, кроме него.

Человека в маске.

Монстра, который мог меня убить… но не сделал этого.

Почему?

Меня пронзает холодная, жестокая дрожь.

Я натягиваю капюшон, кутаясь в него, и бросаю взгляд через плечо, прежде чем ускорить шаг к машине.

Каждая тень кажется угрозой.

Каждый звук — эхом страха.

Я дрожу, когда, наконец, сажусь в машину, с трудом попадая по кнопке, чтобы запереть двери.

Тишина в салоне давит, но только здесь я чувствую себя в относительной безопасности.