— Не то, на что я надеялся.

— Что ты нашел?

В его глазах есть что-то, чего я не могу прочитать, и не могу даже предположить, что это может быть.

— Тебе больше не о чем беспокоиться, — наконец отвечает он.

Больше?

Что, черт возьми, это значит?

— Мне интересно узнать, что ты нашел. Этот человек убил мою сестру.

— Это не имеет к этому никакого отношения. То, что я обнаружил, произошло задолго до смерти твоей сестры, и, как я уже сказал, беспокоиться не о чем.

Он откладывает вилку, пока я продолжаю есть. У меня было еще много вопросов, но все они зависели от того, получит ли он новости о Роберте. Поскольку он их не получил, я не знаю, что спрашивать. Я не могу говорить с ним о похоронах. Пока нет. И теперь, когда я об этом думаю, я не уверена, хочу ли я вообще идти по этому пути сегодня вечером.

Когда он ставит локти на стол и продолжает смотреть на меня, я смотрю на него.

— Что? — спрашиваю я, снова ощущая его присутствие.

— Что привело тебя в клуб Montage? — спрашивает он, пристально глядя на меня.

Вопрос застает меня врасплох. Честно говоря, это тот вопрос, которого я должна была ожидать. Единственное, что мне не нужно знать, это если бы он не знал, что это за клуб.

— Почему спрашиваешь?

— Любопытство.

— Работа, и еще раз работа.

— Но ведь это не просто работа, не так ли?

— Мои причины работать там — не твое дело. — Я не хочу об этом говорить. — Все, что я скажу, заставит меня казаться хуже, чем я есть на самом деле. Мой путь в Club Montage — это то, что убило Скарлетт.

— Ты была девушкой Роберта?

Все следы той веселой беззаботности, которую он ранее демонстрировал, исчезли, когда он продолжает смотреть на меня. Глубоко в его глазах эмоция, которую я не могла назвать раньше, становится кристально чистой и выглядит как смертельная комбинация ревности и неудовольствия.

Шок от того, что я наблюдаю, лишает меня дара речи. Но даже если бы я не была шокирована, я не знаю, как бы я начала отвечать на этот вопрос, поскольку технически я была с Робертом, когда бы он этого ни захотел.

— Какое это имеет отношение? — спрашиваю я тихим голосом.

— Он владел тобой? — Он игнорирует мой вопрос, и его тон звучит более требовательно, чем раньше.

Я снова теряю аппетит, так как мой желудок снова сжимается.

— Почему ты спрашиваешь меня об этом? — Это парень, который не задает вопросов, на которые он уже не знает ответов. Поэтому он знает, что ответ — это да. Я хочу знать, почему он хочет услышать это от меня.

Знание того, что я принадлежала монстру, ничего не меняет. Оно лишь ухудшает ситуацию.

— Фотографии в его тайнике рассказали мне чертовски много.

Фотографии? Бля.

— Какие фотографии?

Он имеет в виду те, что на сайте?

Судя по тому, как он на меня смотрит, нет смысла молиться, чтобы он их не увидел. Похоже, он проверил меня, так что он бы их видел. Роберт сделал эти фотографии.

Эрик сказал, что это тайник с фотографиями. Тайника быть не должно.

— Те, где ты и он. Там были и видео.

Мои глаза распахнулись. Я не знала ничего подобного, и я с ужасом осознаю, что сделал этот ублюдок. В Club Montage нет камер, но он, должно быть, нашел способ сделать фотографии и записи нас с ним вместе.

Эрик смотрит на меня, как на шлюху, и мне кажется, что меня сейчас стошнит.

Черт его знает, что он там увидел. Хватило гребаных картинок на тупом сайте. Невозможно сказать, что записал Роберт.

— Я не шлюха, — бормочу я, как будто это имеет значение.

— Может и нет, но ты определенно была собственностью дьявола. Не похоже, чтобы ты была против того, чтобы тобой владели.

Ярость поглощает меня от жала его слов. Когда я думаю обо всем, что отправило меня в Club Montage, и почему мне буквально пришлось опуститься на самое дно, чтобы решиться продать свою душу, у меня едва хватает времени осознать, что я злюсь, прежде чем я реагирую. Я поднимаю руку и бью его по щеке, ударяя его так сильно, что раскалываю губу.

В тот момент, когда мои пальцы коснулись его щетины, тяжесть только что допущенной мной ошибки обрушилась на меня, словно тяжесть обрушившегося здания.

Я быстро встаю на ноги и изучаю его.

Когда он спокойно берет салфетку, промокает уголок рта и смотрит на темно-красную кровь, пятнающую салфетку, я понимаю, что он в ярости.

Это было второе, о чем он меня предупредил. Когда он встает и каким-то образом кажется выше, а на его лице нет даже гнева, который, как я знаю, он должен чувствовать, единственное, что я могу сделать, это уйти от него.