Я упёрся кулаком в стол, набрал номер Кострова. Ответили моментально, будто ожидали звонка. Я представился: сказал, что я от Малика, но когда назвал свою фамилию, на другом конце воцарилось короткое молчание, будто человек «переваривал» услышанное. Потом раздался спокойный, хрипловатый голос:

— Я слышал о тебе, Градов. Твой «подвиг» в Петрозаводске обсуждают до сих пор. Телек, не умолкая, твердил о тебе.

Я не люблю, когда меня узнают слишком быстро, но в этот раз ухмыльнулся:

— Хвала слухам. Что ж, Владимир, я слышал, что ты можешь решать множество вопросов. Мне нужно поговорить о деловых перспективах.

— Без проблем, — отозвался он. — Можешь подъехать к моему «офису» через час? Адрес я тебе сейчас скину.

Голос прозвучал уверенно, без лишней лести. Мне такие люди импонировали больше, чем сладкоречивые подхалимы. Сразу после разговора на телефон пришла смска с координатами.

В тот же момент я попробовал позвонить Артемию Коробову. Но у того были долгие гудки, а потом включился автоответчик. Я не стал оставлять сообщение, просто бросил вызов. Займусь им позже.

До промышленной зоны я добрался довольно быстро: поймал такси, водитель покосился на мой, но вопросов не задавал. Мокрый асфальт под колёсами за окном слепил отражённым светом фонарей и фарами встречных машин. Небо оставалось пасмурным, но дождь притих.

Когда такси свернуло на последнюю улицу, я увидел высокие заборы из металлических листов, кое-где начинённых колючей проволокой, а за ними — целый лабиринт ангаров, складов и грузовых боксов.

Возле одних зданий активно работала какая-то бригада в оранжевых жилетах, возле других стояли массивные фуры. Тяжёлые ворота, над которыми висели камеры, выглядели монолитным щитом, разграничивающим этот мир и всё, что находилось за ним.

Водитель приостановился напротив ворот, сказал:

— Тут частная собственность. Обычно надо звонить, чтобы впустили.

Я вышел, скользнул взглядом по заборам, заметил несколько скрытых камер наблюдения. Нехило у них тут так. Ладно, чего уж.

Я нажал на кнопку домофона, представился.

Металлический голос в динамике сухо ответил:

— Подъезжайте к воротам. Вас ждут.

Подъезжайте, так подъезжайте… Только я уже стоял у створок на своих двоих

Они начали раздвигаться тяжело и неохотно. Я прошёл в темноватый просвет и оказался на просторной, явно контролируемой территории. В глаза сразу бросилась система освещения: фонари, расставленные по периметру, создавали туннели света и тени. Камеры улавливали меня под разными углами.

Первое, что приметил опытный взгляд — люди в штатской одежде, но с повадками охранников. Серьёзное место. Явно не шарашкина контора.

Навстречу вышел худощавый тип в чёрной куртке, никаких опознавательных знаков. Он махнул рукой, показал:

— Идёмте, вас ждут. Оставьте оружие в сейфе, если не возражаете.

Я, естественно, возражал. Но и выкладывать было нечего — сумка с артефактами и меч остались в номере. На пальце было лишь кольцо «прыжка», но на него никто внимания не обратил. А ничего другого мне было и не нужно.

— Владимир внутри склада, пройдёмте, — холодно сказал тип.

Мы вошли в огромный ангар: стеллажи тянулись под самый потолок, мимо нас проехал самоходный погрузчик, люди, одетые кто в робу, кто в простой защитный жилет, сновали туда-сюда, грузили, разгружали, перетаскивали ящики, перекатывали бочки.

В воздухе пахло синтетической смазкой, пылью, кое-где — едким табаком. Похоже, здесь у Кострова своя республика.

Меня провели мимо нескольких рядов нагромождённых коробок, потом вывели к лестнице, сваренной из металла, которая уходила куда-то наверх. Вверху расположены офисные помещения, если их можно так назвать.

Мы поднялись и зашли в длинный коридор со стеклянными перегородками, за которыми открывалась панорама всего склада. Там кипела жизнь. У одной из дверей стояли двое, явно охрана, но не в форме, а в гражданке.

Завидев моего провожатого, они молча отошли в сторону. Тот открыл дверь, жестом пропуская меня вперёд. Я вошёл в не слишком просторное, но уютное помещение, залитое жёлтым светом ламп. Вместо привычных столов с компами — длинный деревянный стол, заставленный бумагами, раскиданными папками и ноутбуком. В стене: огромные окна, сквозь которые просматривался ангар.

За столом, в крайне расслабленной позе, восседал мужчина лет под сорок, выглядевший довольно бодро: волосы аккуратно пострижены, по бокам чуть седые пряди. На ухе висела гарнитура, в которую он резко бросал фразы:

— Повторяю, перевозка возможна… Если ты не можешь договориться с таможней, я договорюсь сам. Но тогда на кой чёрт нужен мне ты?!… Можешь перестать ныть мне в трубку? — он заметил меня, кивнул. Потом, обратившись снова в гарнитуру: — Всё, решай вопрос! Я перезвоню.

Он снял наушник, бросил его на стол, встал и подошёл ко мне: